ROPA ÍNTIMA

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ROPA ÍNTIMA

Todas las noches invocamos los oráculos y juntas nuestras manos, desatamos todo lo que se adhiere a los poros: la cajita de luz y el goteo, el grifo de la respiración sobre el ombligo. Abajo, las bragas y el sexo al desnudo como un pájaro liviano en el rincón de los zapatos; arriba, la puerta frondosa del diluvio, el olor a asombro atado a la boca. Vueltos a los párrafos del sueño, la caligrafía compartida en la saliva, el algodón de la respiración moviéndose como montaña: en el fondo, las politiquerías de un mundo decapitado, las palabras asolapadas en la corrupción de los espejos. Un día, seguramente, seremos reducidos a andrajos, manos frías, conscientes del tiempo que ha pasado con las aguas al cuello del largo trajín. Lo cierto es que no nos pueden dar más muertes ni asesinos, ni cambiarnos como divisas: nuestra venganza ante la infamia es endurecer los nombres en tu ombligo, vivir allí, todas las aguas del orgasmo, guardar dentro del portafolio de los peces, el íntimo olor de la vigilia, las bragas donde flamea la arcilla, todo el tiempo hasta que muramos. Con sólo preservar las ventanas y el cuerpo entero de la puerta, le habremos ganado tiempo a los clavos de los muertos. (Cierto es que moriremos, pero en el descenso, el salmo heredado de tu sexo, será el asidero para mis largas letanías. Ante la historia, la mesa servida de tu ropa, la tinta transformada en infinito, la filigrana obscena del lenguaje incrustada en el musgo de su propio sedimento. A fin de cuentas, sin ella, es una franquicia para el pálpito más entrañable.)

Barataria, 23.VII.2012