ESTAMPILLAS

Aquí el mapa devuelto de las luciérnagas, —el tejido del alma
En el aire, el día como mariposas en la ventana.
Cada cierto tiempo incendian de colores mi casa, la vuelven
Esa túnica espesa del invierno.
Es una suerte que jueguen en el desván de mi armonía.

ESTAMPILLAS

…un día, al volver el rostro,

vemos a lo lejos,

como remotos barcos encallados,

cosas que creíamos llevar dentro,

y miramos que son musgo

los amores más ardientes.
MANUEL SCORZA

Aquí el mapa devuelto de las luciérnagas, —el tejido del alma
En el aire, el día como mariposas en la ventana.
Cada cierto tiempo incendian de colores mi casa, la vuelven
Esa túnica espesa del invierno.
Es una suerte que jueguen en el desván de mi armonía.
De simple papel se vuelven desnudas aventuras en el aire,
—presagios en la cuchara del bosque,
Tinta china en la cintura de las vasijas, alas globalizadas del polen,
Y hasta tesoros inasibles, guardados en pequeñas gavetas,
Donde sólo es posible guardan los recuerdos.
Cada respiración las guarda en el arcoíris natural de las pestañas.
Y es que así me hablan como el pan,
—Leves almohadas del pálpito infinito; pero condensadas en la memoria,
Como el diccionario con las flores de la vida.
Huelo cada fecha como un árbol crecido. Lamo mientras dura
El olor a pegamento, a tantas manos que han tocado el anhelo.
No he visto tanta belleza sino en los sobres mostrándome otros rostro,
Otras edades, otros rostros, otros trenes, otros barcos.
De un lado a otro desnudan sus alas.
Desde el relámpago de cada imagen, el universo llamándome,
La luz con su grito de enigmas.
El chispero de la memoria muerde el agua hervida de los contornos.
Cómo no madrugar para ver el parto de la caligrafía,
El presagio de una vocal unánime,
Los días festivos de las buganvillas, la flor de cedro, el izote tendido
En el barranco, el venado cola blanca,
Las esculturas de Macedonia, las mariposas de España,
O el copihue, o el vendaval de artesanías de todas partes del mundo.
Cómo no mirarme en los pioneros de las naciones,
En la raíz infinita de la sangre,
En la respiración del bicentenario reconquistado,
En las vacas líquidas de Nueva Zelanda, en los migrantes nuestros
Junto al canguro, en el Rhin que me llega en postales, en las figurillas
Barbudas que me vienen de Suecia,
En este mi terruño subterráneo en los labios.
El cartero siempre regresa a revivir mi pálpito. Siempre me trae
Una, dos, tres, almohadas azules,
Un bosque con torogoces, soñando el eco en sus alas.
Carretas y bueyes de humanos rostros, manos que he aprendido
A descifrar en lo inasible,
Tiempo total como en un pozo el arcoíris.
Vienen porque la conciencia las consagra. Vienen adheridas
Como el suspiro en los labios. Vienen sencillamente inmensas,
Y se quedan resguardadas en el baúl de mi sangre.
Barataria, 04.IX.2010