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VOS, CON UN BLUES DE FONDO
Ahora nos imantan los días más oscuros, la muerte tan bella, desnuda,
frente al espejo; el brasero encarnado de animal, nos duele como un trago que
se bebe en calles muertas, vacías de corazón pero con mucha incertidumbre. El
dolor es navaja al borde de las sienes, muecas de sed rodeadas de deseos.
Alrededor hay un mar de máscaras que nos hablan, ciegas, en la belleza animal
del ardor. Aquí el oleaje que sube al altar, flor feroz arrebatada en los
lavabos de una risa obscena, en una risa de lenguajes mudos del arco de carne
de la medialuna del susurro.
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Del libro: ‘Fuego de llaves
invisibles’, 2021
©André Cruchaga
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