©Pintura de Lynda O'Connor
VIENTOS
DEL SUSPIRO
Se diría
que es el fin de las cosas
Todo el
mundo duerme. ..
Un
suspiro;
Vicente
Huidobro
Bajo los
siete vientos del suspiro, débil de cansancio junto a la sombra entumecida del
mundo. Se derrite la luz en los objetos, inmóvil el alma que desoye la sangre
mortal el desvarío de las alas: todo duerme o muere en el pulso seco de los
minutos: sangra rutilante la vena del hombre, el cristal podrido de la
tristeza, el césped alado de los brazos. ¿Qué puedo decir del metal de las
palabras, de la herida que dibujan las tormentas? El pecho se embriaga de
huesos cuando éstos escapan del suspiro y la noche nos eriza con su pulso
profano.
Del libro
“Estación Huidobro”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Lynda O'Connor
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