jueves, 4 de enero de 2018

ALTA

Alta, Utah





ALTA




Muerde mi luz
con el océano, desguarecida huida de sal
aspira clientela del viento
desde el paisaje surgiendo del alma.
Nelly Sachs




Durante nuestro sueño pasamos largas horas de desvelo.
Sobre el escombro de abetos,
inauguramos nuestros zapatos,
y le robamos a las fotografías,
el cielo puro de la fantasía.
Una flor blanca abre toda nuestra felicidad.
Olvidamos, de pronto,
los atados de dulce, por esta sombrilla
de paciente blancura.
Cae y nos desangra la nieve en las ventanas.

Cae sobre la sábana
el borbollón de ríos inasibles, la sal del aliento,
la paradójica nube del ansia,
el gentío con sus pulmones abiertos.
Cada día, aquí,
oficiamos la música en el pecho.
Antes, nunca pensé en tanta página en blanco
para reescribir tanta lejanía,
ramas circulando en el otro costado de la sangre.
La luna se confundida en los días de la semana.
Es decir, no hay tiempo ni lugar,
ni otra magia que la entumezca.
Al pie de los zapatos la balanza espectral de la saliva.

Little Cottonwood Canyon, el Rustler Lodge, dan la sensación
de estar en un tren alado, envuelto en espejos.

Caminamos, obsesos, sobre la oscuridad blanca de la noche.

Afuera, el frío trota, como una brasa conspirativa.
Justo en lo indefinible,
hay lagos que el desvelo convirtió en hielo;
sábanas cristalizadas de pinos,
bosques fermentados.
Al fondo, lenguas pétreas de hielo,
peces congelados.
Los ojos quedan yertos sobre el altorrelieve de la nieve galopante.
La dicción demora en ordenarse,
arde la temperatura en los dedos.
Muerde la rosa blanca del paisaje.
Cuando me asomo a las ventanas,
veo la fuerza del entorno,
el instante inventariado en la memoria,
el estanque quieto de la naturaleza,
el nosotros esperando que salga el sol para calentar los huesos,
el mediodía puntual de la intimidad.

Cada caminata es un espejo diurno de lluvia y follaje.
Desde lo alto de los cañones,
la autoconciencia de las alacenas,
las horas de desayuno, el café negro,
las horas salidas de la altitud de las palabras,
las horas sin señales matemáticas,
las hojas sufrientes de la estación.

En Alta, escribo en mi cuaderno el olvido:
el vientecillo se encarga
de hacer leve,
el agua fatigada de Heráclito.

Alta, Salt Lake County, Utah, diciembre de 2010
South Sniderville Basin, UTAH, diciembre de 2010
Del libro “CUADERNO DE SALT LAKE CITY”, 2010 (Inédito) 170 pp

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miércoles, 3 de enero de 2018

FE DE ERRATAS

Ointura: Pinterest





FE DE ERRATAS




Con su gran ojo, el sol
no ve lo que yo veo.
John Keats




El Paraíso está lleno de espinas:
todos los aderezos se han tornado humo;
sudan los caballos en el trote del ojo,
rechinan las costillas
en el aparejo torcido de la historia.
En el camino,
las moscas
sirven de pestañas,
alguien parpadea en las verrugas las notas
solemnes de nuestro Himno,
las hormigas subiendo al absurdo
de la flor nacional,
mientras los perros lamen la mano que los injuria.

De todas maneras,
desde el amanecer,
debo dar cuenta
del tiempo incurable de los sepias,
de las axilas extrañas del día,
de los odios suplicantes que respira
la cobija de los desusos,
de la doble cara existente en el vértice de las aceras,
de la doble moral de la basura,
de las sombras que nos invaden como una sábana
de luces artificiales a la hora de dormir:
no hay salud en el almanaque
de los veleros,
sino ese magma pintado de colores
a punto de deshacer los cuadernos del aire,
el blanco de fondo
de los árboles;
debo decir que la breña nos acosa con rizos clavados
en el alma, con alfileres de espesos féretros.

—Debo reconstruir todos los cementerios.

Quitarle las pulgas al perro
huesudo de la mala leche humana,
lavar los escapularios,
con el agua del altar mayor de las arañas.
Debo abrir las esclusas de las antorchas,
que huela el pecho a campana;
los muelles, a un pájaro en el horizonte.

En el almidón de los brebajes,
se ve el pus del erario nacional.

(La imaginación ha perdido sus jornadas intensas de árbol):

 da pavor el tizne en ramitas de ruda
y la sombrilla de los muros;
debo pensar que las arrugas,
son sólo parte de los cipreses que mueren
y no de toda la trementina derretida en los párpados.

(De hecho hay quienes viven con camándula
y libros sagrados en mano
para mientras dan su más feroz zarpazo;
mientras conquistan la gloria,
declaman versículos y salmos
y hasta profetizan, sobre el dolor ajeno la ceniza.)

—Recogemos los huesos de nuestros deudos entre las heces
y la desidia,
en un País lisiado con mediodías de abismo:
sargazos
basales infectados por el aleteo del subsuelo.
Por la brasa de la puerta.

Corrijo la deshora,
antes que el estío devore las anclas;
en fosas comunes,
el moho se torna un solo ruido engullido
por la noche que nos silba como un espantapájaros,
como un sudario
invisible fundado por los crédulos de la breña.

Sin duda la travesía hacia el invierno es larga;
y en cambio nos asfixia
el verano con su desmedida violencia de fetiches…

Del libro “CUADERNO DE SALT LAKE CITY”, 2010 (Inédito) 170 pp
© André Cruchaga

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martes, 2 de enero de 2018

JUEGOS IMAGINARIOS

Pintura de Jeremy Mann, cogida de Pinterest





JUEGOS IMAGINARIOS




En medio del entrecejo todos los renunciamientos aun la libertad y los espejos: todo deja de ser: tus pechos las dádivas los abrigos los ojos del país entreabiertos el extraño tumulto de ruidos en los que nos mete el silencio el simple volumen que ocupan los muertos o las persianas que se mueven como lento oleaje —hacia el aliento desbordado la realidad a punto de morir como los lechos y las lavas en la ventana recuerdo las campanas escaldadas del hojerío y su fúnebre belleza en esa noche de zigzag creciente las manos suicidas del desamor y el goteo de caretas nadie ignora el absoluto de los juegos imaginarios del absurdo ni el reverso de desandar en la tortura ni los infinitos desfondados de las pupilas nadie palpita en las paredes amotinadas de la garganta ni en los pedacitos de piedras que esconde el aliento cada día cojean las palabras y también las salpicaduras de un tiempo enloquecido (a cada cripta le es dable cierta inmortalidad lo mismo pasa con aquel cuento de hadas estrujado entre las manos durante tantas noches de sopor y cabildeo lo mismo el tatuaje irreversible de mi boca en tus pechos los bramidos de las luciérnagas en época de celo) — en una sola mirada es imposible desandar todos los maleficios nada recuerdo pese a tanta nostalgia conforme avanza la muerte se nos van haciendo frágiles las furias el rencor el susurro los candores uno crea otro espejo que sobrevuela las soledades otros cráteres o maniquís cada quien se alumbra según la leña que tenga para el fuego los cipreses siempre se abren a la fugacidad algo de desnudez queda en los charcos de mi respiración o en aquellas caricias inciertas de la fuga: siempre pasa que coincido con los árboles de la deriva con la memoria y sus supersticiones con los ahoras fatales de la nada no hay ninguna analogía para sumirme en los burdeles ni márgenes para darle palmaditas a mi cadáver ni tiempo para ir a la iglesia y rezarle a los ángeles ni siquiera alcohol para echarlo en mis raspaduras (ya se están ahuesando puertas y ventanas dentro de poco un poquito de incienso para el pentagrama supongo que siempre habrá silencios y temores mientras los personajes se vuelven imperceptibles)
Barataria, 27.IX.2017
Pintura de Jeremy Mann, cogida de Pinterest

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lunes, 1 de enero de 2018

ASOMBRO

Imagen Pinterest





ASOMBRO





Pienso en los diversas matices del asombro. (En la memoria
del pétalo y su forma de olvido, en las calles de tránsito y huida.)
La hora sutil donde escarba el oído.
El cuerpo del deseo mientras exista esta corteza
grave del temblor.

—Mientras el juego de la brisa sin camisa
galope sobre el ombligo del tranvía.
Debo ignorar tanta boca náufraga en la sombra.
Lenta brasas resuellan en la saliva amarga de la cebolla
indefinida de la angustia. (Nada más cierto que la sangre.)

Debo suponer que el musgo es sal oscura,
súbito crepúsculo de los sordos. (Esto y aquello en el recuerdo.)
Próximo incendio de los mataderos.
De pronto la luz se vuelve baldosa en el alma.
La putrefacción diseminada es grande, aquí en el pálpito del vaso
y en los manteles abstractos del papiro.

Veo creciente el grito en la memoria de las sombras,
el aparejo lento del camino,
el tamaño de una moneda ciega en las aceras.
Aquí está el ojo bifocal de la sinuosidad,
las pupilas gastadas en el periódico,
el péndulo creciente de la roca en mis brazos.

Algo ha pasado en el ojo de la aguja sin darme cuenta:
—la opacidad de un mundo colgado de los cabellos,
el calendario apenas indescifrable entre los grises.
Me da tristeza ver la tristeza amarga en la lágrima
que fluye sin desvelarse, sin ser, sino el río oculto
de la incertidumbre.

En el hangar del pecho indagan todas las preguntas:
el rastrojo como un fluido estático,
los relojes mordiendo, a veces, su propia soledad.
Dan pena las cucharas del denuesto,
el abrelatas del grito de la desarmonía,
la boca que ahoga la verdad,
la sangre insaciable por los meteoros, la altura retorcida y febril.

Sé que hay almas que se gozan en el muladar,
en la coz del andrajo,
y hasta en el excremento que hala la brisa
y llega a ser sombrilla de sarna punzante.
Sé de los charcos que pululan en la lengua,
y entretejen escamas siniestras.

Sé de la cama putrefacta que dejan los galopes,
del sudor helado del enojo,
de la vaca muerta sobre el césped del anfiteatro.
No obstante me afano en subir las escaleras de la ternura.
Me aparto del quejido y de la música sollozante.
Del sapo del azúcar simulado,
de la trompeta incesante del polvo.

—Sé que me está doliendo la cucaracha en el alma,
el olor habitual de los cipreses,
el asombro de la conciencia en bolitas de cristal,
los rincones reptantes de los ratones,
las náuseas de oscuridad.

Creo que el aire arrasará con la obsesión de ese resuello
de sombras. Al final, la brasa sólo será escoria.

No así, ese viaje remoto del viento y su plural pájaro.
La piel humana y su urgencia de balcones,
el vitral de una habitación donde entre con júbilo la lluvia.

Barataria, 2010
 Del libro “TRAGALUZ”, 2010 (Inédito) 160 pp
© André Cruchaga
Fotografía (Pinterest)

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domingo, 31 de diciembre de 2017

VOS ENTRE MULTITUDES

Imagen cogida de la red





VOS ENTRE MULTITUDES





Construimos pájaros y soledades. Todo el rumor
del mar se calla. Y en los caracoles
guardamos a Peter Pan. La dorada flauta
que un día nos hundirá en el mar.
Ítalo López Vallecillos





Vos, entre multitudes desconocidas. Tráfico. Espejos.
Amaneceres inciertos.
Estrellas por descubrir bajo la lluvia.
Asfaltos como la propia entraña.
Lluvia sin fin rompiendo las ventanas. Espuma. Neblina.
Te me pierdes en lugares que no conozco:
escaleras inevitables colgadas de los aleros.
Persianas de dudosa claridad.
Manifiestos de transitorias acuarelas.
Sueños invisibles entre zapatos torturados.

De nuevo, como vos, muerto al borde del acantilado.
Subterráneos. Ciudades perdidas.

Como vos, llora el absurdo de una armónica en Nueva Orleans.
En el arcoiris negro de Savannah,
en los símbolos de Otoño,
ciudad también descubierta en la desnudez.
Como vos, el paraguas cerrado de la lluvia:
el violento papiro de los peces,
la madera podrida de los balcones.
La polilla como un muro de granito.
El kerosene abandonado en la angustia.
El mediodía en el asfalto.
Habitamos el atardecer oscuro de los periódicos:
a veces sin pupilas y sin huellas digitales.
A veces hoja leve del labio que cae,
enta, sobre el agua hendida de las palabras.

Como vos, también pregunto por el hangar del zodíaco:
desnudo, incierto como una mesa irreparable,
vacío hasta el quejido del aliento,
convulso y oscuro.
Entre la multitud nos volvemos sombríos,
—pañuelos de arrugado color,
lejos del propio pájaro que vive en nosotros.
En medio de calles que no entiendo su nomenclatura,
los zapatos hundidos en el círculo de la ciudad,
el subway del carraspeo,
los rieles desbocados de la noche.

Como vos, mis manos mudas y transcurridas.
El ojo arrojado a los ecos del tráfico,
sin la túnica del párpado.
Los pies gastados,
mientras amanece al otro lado del mundo.
Los sueños tetelques, de arrepentimiento, 
de los focos disgregados
a lo largo de la ramazón de la lluvia y los recuerdos.

Nada nos falta ya, cuando estamos al borde de la locura:
nada nos acerca entre peñascos y breña:
nada nos devuelve la llama de la tortilla:
somos hijos del vejamen.
Somos el ojo descuajado de tantas promesas incumplidas.
El camino de espinas que lucha contra el sueño.

Como vos, la sal en las banderas de la sonrisa.
(Los cadáveres ruidosamente extraños como oscuras felaciones.)

La piedra estalla en su límite. Nos muerde el último féretro
de los desvestimientos inhóspitos.

Como vos, la noche perenne de los funerales.
Como vos, el grito acumulado en el pecho.

Barataria, 16.IX.2010
Del libro “TRAGALUZ”, 2010 (Inédito) 160 pp
© André Cruchaga
Fotografía: Pinterest.

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