CONTRAPUNTO DEL ENTUSIASMO

Desperté urgido de regresos, de arideces derivadas del delirio,

regresé inconcluso como los caminos inacabados de los sueños,

olvidé la vuelta al mundo con un destino sangrando

de nostalgias, —de vos, mundo sólo de palabras,...

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CONTRAPUNTO DEL ENTUSIASMO

Tal es la conquista, fugaz temeridad del abecedario.
El entusiasmo nos colma, pero ejerce pilares contrapuestos
en cada gozne donde transita la aventura.
Siempre me resulta un desafío, poner la llave en la rendija,
cuando ésta pasa de brasa a ceniza, de inclemencia
a audaz respiración.
En medio de los despojos, rompo los puños para que el viento
haga de la ansiedad, aceite dadivoso;
van los sepultureros con la muerte a cuestas, pero también
los vivos, fábula creyente del fuego, polvo de la historia
en los espejos, bocas densas sin almohadas,
sin abrigo junto a las bancas de los parques: pero no claudico
frente al lugar donde cegaron mis ojos, los recuerdos son sombras,
lo sé, sombras que de pronto alargan mis huesos.

Desperté urgido de regresos, de arideces derivadas del delirio,
regresé inconcluso como los caminos inacabados de los sueños,
olvidé la vuelta al mundo con un destino sangrando
de nostalgias, —de vos, mundo sólo de palabras, de bolsillos
resbaladizos y extraños,
extrañas ternuras hunden la lejanía, también la cercanía
de los litorales desbordados, el cielo inasible, pero tangible
la miseria, la opresión incurable y repetitiva de los círculos.
—Para vos la noche es un destino, para mí el día.
es fácil caminar ahogado en las entrañas. Somos todo y nada.
De ahí que me conozca en la simplicidad de las cosas,
el deseo abate el alma pero no conquista,
ni limpia las ferocidades irascibles de la obsesión en el espejo,
ni es posible apretar la unidad de los almácigos.

Me hace falta el ombligo para contener los recuerdos futuros,
hacer un filme de la llama transitada,
volver los sentidos y el aliento, a la luz desvelada en las manos:
—siempre esta batalla de caminar desterrados,
con las manchas derruidas de la neblina,
sin desahogos más que la queja en la penumbra.
Sopla el viento con su costal de estaño: sobre las losas, los días
perdidos, los mismos algoritmos destruyéndome,
pañuelos implacables al límite del sobrevuelo, tiempo en desorden
al margen del cuaderno de las dudas, desgastadas paredes
donde se erige la intemperie.

Toda la Nada se junta en la ventana: hay una devoción por partir
Siempre hacia el entusiasmo, pese a que aquí, no tiene
Importancia la ternura, sino la pintura y el espejismo,
Los fósiles, la intensidad impalpable de la dicha: lo demás es,
Inagotable despojo, puerta hacia lo sajado.

Barataria, octubre de 2011

NUDO EN LA GARGANTA

Después de cada intimidad vienen los vértigos de la conciencia,

los despojos inverosímiles del desgarramiento, los laberintos

amargos que también invaden a la ciudad,

aquella devoción caminando sola por las calles: toda la existencia

duele con sus melancolías, duelen las noches debajo...

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NUDO EN LA GARGANTA

Abismo del lenguaje, elíptica intemperie del cuaderno
donde escribo, el charco de tinta disperso en las colillas,
asunción de la piedra en la garganta, extraños pretéritos
jugando a los contrarios en medio de cortinas hirvientes de ceniza,
junto a los mástiles que las pupilas enarbolan,
como banderas ciegas, insomnes sostenes en los pájaros.

A través de la garganta pasa la gota de sangre de la noche,
hacia los viejos recuerdos de la cal, porque allí,
en la arena dispersa, en el semen del torbellino, el eje del minuto
muerde cada brasa inacabada,
la desnudez confiada que precede a cada palabra,
las extrañas multiplicaciones de la sordidez, a veces impalpables,
dispersas como en un túnel de violentas roturas.

Después de cada intimidad vienen los vértigos de la conciencia,
los despojos inverosímiles del desgarramiento, los laberintos
amargos que también invaden a la ciudad,
aquella devoción caminando sola por las calles: toda la existencia
duele con sus melancolías, duelen las noches debajo
de los párpados, los deliberados juegos de las brasas y abrazos,
la percepción del espejo que se adentra en las raíces,
y hasta el barniz de las sombras, costumbre de la noche.

Todo es ahí filo de círculos hondos,
niebla que va arrastrando puertas hasta cerrarlas, evidencia
donde late la sal de los cadáveres, hasta volverse incertidumbre,
cada consumación de la ceniza, la floración trágica del sueño.
Todo a su vez es ironía en las arenas movedizas de la ferocidad:
la boca insiste en lo mismo, los alrededores invadidos
por la piedra del abismo, la fatiga íntima de la memoria,
los signos del presente que han borrado los puertos
y emergen, como fábula, libélulas envejecidas,
palabras que hieren y sangran, sueños de sobremesa,
arpones de irisados murciélagos,
dobleces de rodilla en la amnesia rota de las cartas,
donde yacía la clave de los sombreros, el principio de las llaves,
la risa que guiaba el interior de la tierra.

Las palabras encarnadas hienden la saliva, la sopa almidonada
de la noche en el polen disecado del zurcido, las bisuterías
que pronto tienen en el mercado encrespadas rentas.
Ahora sucede que el desierto y los páramos se yerguen
como jardines exóticos y se nos vende como retribución del ala,
aún así, amanece en las sombras, aunque prevalezca lo impávido
y uno no entienda, de pronto, tanta insignificancia,
—uno se devana los sesos queriendo entender tanta megalomanía,
pese al vicio de lo execrable, del vejamen que le da paso a lo insano,
de la mejilla anodina que nos parece mansa, aunque sabemos
que en esencia es la medialuz de la toxina…

Barataria, octubre de 2011

EN EL LUGAR DE SIEMPRE

Alguien viene a visitarme pero los caminos huyen,

es visible la cruz del otoño en mis hombros,

las aceras que arden, domésticas en mis zapatos,

la seducción de las paredes donde cuelga el calendario

sorteando la muerte de todos los días.

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EN EL LUGAR DE SIEMPRE

En el mismo lugar de siempre el alfabeto en la alforja
del ascua, a menudo descosido en el plomo de las sombras;
otras veces, otras veces, sinuoso, siempre río de este cuerpo
que sostiene los espejos tentativos del horizonte.
Alguien viene a visitarme pero los caminos huyen,
es visible la cruz del otoño en mis hombros,
las aceras que arden, domésticas en mis zapatos,
la seducción de las paredes donde cuelga el calendario
sorteando la muerte de todos los días.

Debo pensar en el metabolismo del lápiz y el cuaderno,
en el anverso primario de la penumbra, ponientes días
diluidos en mis ojos; debo anticiparme el vuelo en el lugar
siempre: el tapial del códice que guarda la lucidez del vuelo,
la lluvia tocada por la manos de la espina:
estoy siempre repartido entre la flama y el incensario,
entre tardes confiadas y senos entregados,
entre persianas inmutables y arco iris arrancados al tiempo.
Nada culmina a los ojos arrancados a la noche,
cierto granito adormecido en la costumbre, cierta ceniza
decadente en mis dientes, historias que despiden cipreses,
calles que dan la sensación de anfiteatro.

Muerdo el calcañal endurecido del dulzor, el cielo alto
de la agonía, el escudo forjado en el ansia, el hospedaje
oscuro de mi esqueleto, a ratos, frío como el tránsito de la luz
dejada en los tejados,
como las esferas solas que ensayan plegarias en la noche.

Tiemblo en la voz que supura en las puertas:
también hay abismos de luz tardía en el vacío de las cosas,
en la razón que hacen visibles las ventanas,
siempre el horizonte es más espeso en la lejanía de la sal,
desafío cada ángulo de las palabras,
el brillo perecedero de la tinta, la muerte que supone lo irrevocable,
hago escribir los paraguas del olvido, la vieja tristeza
que escribo en capítulos, la silueta del olvido
en el mismo lugar donde el dolor tiene la misma bufanda,
y la mirada presencia de trenes y barcos hundidos
en la herrumbre de la memoria:
nace la presencia de la fuga, este es el lugar de siempre
con sus muchos años de hojarasca, meses de heridas sordas,
días sin amanecer ni explicarse, días enterrados en la palabra,
días inventados buscando la noche,
como el búho dócil de la agonía.

Después de esta vida, despojado de mis tiliches, no sé adónde iré,
no sé las caras que me contendrán, ni los brazos
que cambiaron la transparencia por el destierro:
sigo, sin embargo, en el mismo lugar de siempre, vestido
de tardes, alrededor del crepúsculo…

Barataria, octubre de 2011

TRANSPIRACIÓN DEL POEMA

El poema no es la superficie hacinada del hollín, el poro abierto

de las pagodas o los fémures a ultranza,

sino esa batalla de animal dentro del cántaro donde la sangre

se hace magna; no es el pelo suelto de las ovejas desparramadas

en la sábana, el arlequín de las libélulas,

sino la muerte del pájaro que pilla desde dentro,...

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TRANSPIRACIÓN DEL POEMA

Sócrates.— Mi querido Fedro, ¿A dónde vas y de dónde vienes?

DIALOGOS DE PLATÓN

Es hora de desangrar los candados: fechar la adicción de los ojos,
hacer sonar la almohada para espantar las arrugas;
el poema se hace descendiendo a los infiernos, mordiendo
la tea de la muerte, lavando el bajorrelieve de los poros,
despertando de las catacumbas sin ningún disimulo;
el poema no es la danza difusa de la lluvia, con pruritos de orgasmos
fallidos sobre el taburete alado de las nubes,
debe ser la cruz y el charco del averno,
no simple orfebrería de la lengua,
no afición al muslo destapado, ni trofeo de pétalos, puestos
sobre el pubis de la incandescencia, sino proeza del vuelo,
mojar el papel con el taller de las palabras,
salir desde dentro después de tantas transfiguraciones,
después de caminar despierto sobre el filo desahuciado del tiempo,
haber mordido la sal de las facciones, los zapatos hirsutos
de los funerales, el zig-zag del delirio, el carbón de las noches
del profeta, toda la pestilencia que cobijan las lágrimas.

El poema no es la superficie hacinada del hollín, el poro abierto
de las pagodas o los fémures a ultranza,
sino esa batalla de animal dentro del cántaro donde la sangre
se hace magna; no es el pelo suelto de las ovejas desparramadas
en la sábana, el arlequín de las libélulas,
sino la muerte del pájaro que pilla desde dentro, de la sed
recogida del sudor, de las raíces de peces descongelados en el alma,
del fondo de las grietas del cuerpo.

El poema no se hace sólo con silbido de gorriones,
sino con las palabras degolladas de la transpiración, sin paracaídas.
(El poema, a menudo, se vuelve insoportable cuando deviene,
solo y unitivo del desarraigo, cuando la levedad es invisible
y la penumbra salta con su equipaje. Amanece, por desgracia,
el viento sobre la hojarasca, el poeta se desnuda, sombra y mundo
dictan sus alas, el puñal de la tinta revea su rastro.
En medio de la jerga de los pájaros y el hollín de los relojes,
el poema deshecho en la saliva del fellatio, mordisco sinuoso
de púlpitos, engalanada sotana de cenizas.)

A menudo sólo nos quedamos a quemarropa del crisantemo,
sin masticar el puño que golpea los intestinos.
Así, “nadie gemirá nunca bastante.” Ni sabrá ser la medida del tiempo,
sino simple escaparate, abrevadero de hisopos.
Entro pues, a esta ceremonia, con el semen degollado del brasero,
sin más postura que el árbol sangrando de Patria.

Barataria, octubre de 2011

LECCIÓN DEL INSTANTE

En lugar de la noche, cruzo el agua de los espejos, procuro abrir

el libro de las parábolas y entregarme a la meditación

del retablo que armé con estoicismo de anacoreta.

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LECCIÓN DEL INSTANTE

Vuelco al pájaro de los pensamientos sobre las baldosas
de los brazos sostenidos en el desvelo; avanzo en el instante
en que las palabras se detienen en las esferas sostenidas del entusiasmo;
cuelgo mi capacidad de sueños en el respiro de la conciencia,
borro el reloj desvalido que deambula en las calles,
sigo el río andado en las tardes, en las cuartillas de la tibieza,
sosteniendo el destino del poema, las palabras cansadas
de resistirse, el rastrojo que muerde mi saliva impunemente.
A cada día le reconozco por sus plurales lecciones de crepúsculo;
muerdo las tardes que el tiempo olvida en su alforja:
atravieso el olvido resguardando los poros de la intemperie,
los insectos que a voluntad muerden el universo,
este dolor en la claridad del pecho, el poema de difícil navegación,
el firmamento en el barco del fermento del orgasmo,
la batalla que libro cuando la lucidez no es obediente.

Antes de llegar a la caverna de todos los días, los meses esquivan
las ventanas nefastas de la oscuridad: ancho es el paisaje en el vértigo
de los ojos, el roce del cuerpo con las rastros del paladar.
En lugar de la noche, cruzo el agua de los espejos, procuro abrir
el libro de las parábolas y entregarme a la meditación
del retablo que armé con estoicismo de anacoreta.

Entre el día y la noche, aprendo las lecciones de cada instante:
escribo en el alma de las piedras cada poema, escribo en la materia
de los dientes, en el cuerpo a solas que cada vez crece desde dentro.
Siempre crezco puntual en la materia del asombro;
crezco en el golpe de lengua del paladar que me da la luz,
la dureza de la orfandad a lo largo de las pupilas,
esta voluntad sin límites apuntando a las espigas,
afán que las aguas lamen en la perseverancia de las palabras;
a veces conspiro contra los gemidos del orgasmo, la tinta
que brota, salta sobre el cuaderno,
siembra en cada página años de andamio, calles con velocidad
de humo, paraísos donde los altares son perfectos manicomios.
En las ventanas madrugadas por los pájaros,
hay travesías mortales de francotiradores, piedras talladas
en el rescoldo del pecho, signos borrados de gaviotas,
telares donde la turgencia celebra conjuros y rendijas, cocinas
de miradas tibias, como el médano debajo de las sábanas.

Ante el arroyo que hiere mis proezas de horizonte,
trazo techo y casa, el poema que me afirma sin evitarlo,
el conjuro que regula mi tránsito y restalla la meditación:
cada día es diferente el paisaje tutelar y sin embargo espero
aquel mendrugo de rocío en las manos del altar de las mañanas,
donde de seguro escribiré mi último epitafio: el silencio
Como compañera de la razón, el prólogo de mi eucaristía.

Barataria, octubre de 2011