Pintude Antoni Tapies, cogida de Pinterest
HILVÁN A CUENTAGOTAS
Todo sigue ahí en el
ventanal del almanaque dentro el grito de la encrucijada de los acueductos en
el mudo andar de las muletas quizás en la violenta claridad de la noche y sus
eructos: hay una única nostalgia en mis pensamientos: el pájaro de frío de los
nombres y la honda desnudez de los senderos en lo alto de los sembradíos el
espantapájaros roto de la infancia desvivida y los delgados hilos del drama de
los ciegos que va quedando en el contratiempo de su brújula después de todo la
ceniza tiene rostro fatigado como los comedores amurallados por candelabros un
esqueleto de arco iris se vislumbra en las alcantarillas: seguro que son las
sastrerías del insomnio o los fósiles hirvientes del hilván a cuentagotas de
los sueños de las esquinas —como muchas cosas no me
sirve la almohada ni los crucifijos de sombras en el umbral ni los pluviómetros
en un cielo vacío no me sirve el terror de los dientes ni la piedra pómez de
los acordeones ni las ferias gastronómicas del silbido mucho el remordimiento
frente al desengaño tiritan los espejos suicidas de las confiterías las agujas
del murmullo de una habitación a otra la sed que inusitadamente se torna
caudillo frente al vaso de sed —en la deshora uno piensa
en el país y en el cíclope de los deseos carnales: se desabrigan las calles y
los telegramas del invernadero y el trino que se olvida de los zapatos vuelve
el ojo a sus juegos mientras el limo eleva su caudal la historia es así para
recordarla aunque uno presuma de pudor y disimulen al cabo las desproporciones ya
se sabe que la luz es una aguja en las pupilas y la anatomía de los cadáveres puñales
para sintonizar la demografía me devastan todas las castraciones que propicia
la violencia pero también la beatitud inconfesa: me doblega el maullido
vertiginoso del vivero exuberante de la rosa y su desazón de fetiche…
Barataria, 2017
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