miércoles, 29 de enero de 2020

NINGÚN ITINERARIO

Imagen FB de Pere Bessó





NINGÚN ITINERARIO




El horizonte huye suicidándose dentro de nosotros: es inexorable el misal de los agujeros y la nodriza de abismos que nos asiste. Sobre la piedra impasible del tiempo, la mutilación brusca del aliento en las cornisas. Ningún itinerario es depósito absoluto de nuestros imaginarios: la lengua siempre sangra en ese juego macabro de la impaciencia. Siempre nos apiñamos en la gotita de quimera que cuelga del árbol de las paradojas.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga


lunes, 27 de enero de 2020

POLVO RESPIRADO

Imagen Pintyerest





POLVO RESPIRADO




Como cualquier cosa que cae en los ojos, arde la esquirla del pretérito y su racimo de recuerdos. Cada gota de agua llovida es una menuda humedad en las sienes, acaso un espejo sordo, saturado de imágenes insomnes. Al borde del hueso de la miseria, el lado perverso de la realidad: en aquella pobreza de pañales, los cuentos irreales copados de suciedad. Y ningún analgésico para soportar las calles o las paredes de madera de las palabras.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga


viernes, 24 de enero de 2020

SOLO CAMINAR NOS QUEDA

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SOLO CAMINAR NOS QUEDA




Caminar y caminar, es lo que nos queda, mientras haya fuego: no hay días que nos esperen en cada jornada, sino la memoria entre tanto escombro. Nada es cierto ya, salvo la tinta de las palabras en los encajes de las luciérnagas, o aquella migaja de horizonte a punto de convertirse en pájaro. Ajenos ya al dolor, retornamos a la diafanidad de la infancia.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga


miércoles, 22 de enero de 2020

NOCHE HONDA

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NOCHE HONDA




El pus del tiempo bulle hasta en los manuales de urbanidad.
De los jardines solo el rastrojo de los aullidos, después la losa
fría y la ropa a la deriva de los dientes.
—¿En qué piel o pecho la tierra no se seca,
ni huye de los párpados?
Es honda la noche y apenas avanzan sus escamas. Es distante
el minuto del sueño, la rosa fundida en la sangre.
En un mundo de mendicidad, dejan de escucharse los gritos.
Allá, apenas llega el tropel de la tormenta, salvo que sea ficticia.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga

martes, 21 de enero de 2020

FORMAS DEL HORIZONTE

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FORMAS DEL HORIZONTE




Sobre el polvo de las palabras, el desagüe abisal de la armonía y sus astros de piedra caliza. (Aquí nos envuelven los escombros como en aquellas calles del west far.)

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga