Imagen Pintyerest
POLVO RESPIRADO
Como
cualquier cosa que cae en los ojos, arde la esquirla del pretérito y su racimo
de recuerdos. Cada gota de agua llovida es una menuda humedad en las sienes,
acaso un espejo sordo, saturado de imágenes insomnes. Al borde del hueso de la
miseria, el lado perverso de la realidad: en aquella pobreza de pañales, los
cuentos irreales copados de suciedad. Y ningún analgésico para soportar las
calles o las paredes de madera de las palabras.
Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga
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