EXTREMOS DE LA BRASA

©Pintura de Koen Lybaert

EXTREMOS DE LA BRASA

En medio de la multitud, gallardetes de saliva y calcetines fermentados de sal y antros en la vigilia de estos días de sedición. En el asfalto, aun las huellas de orina y unas cuantas monedas, dispersas, como la violencia cotidiana. He llegado al borde donde braman las profecías y las funerarias nos embisten con su rota espuma de madera. Aquí, la fetidez hundida en la brasa de la otredad, en el ojo yacente de la noche que nos atraviesa el alma.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Koen Lybaert

DESIGNIO

©Pintura de Jenny Prinn

DESIGNIO

A veces los ojos cruzaban la ventana para ver el aire del poniente,

y temblaba el resplandor en lo indecible, el cielo inclinado

en los jardines, la noche que marchaba del follaje.

A veces solo el alma que persiste en lo remoto de las fronteras.

El despojo cae impunemente y amorata lentamente lo imaginado.

Mientras crece el invierno de las palabras,

se oye el murmullo que se prolonga en las estaciones de la boca:

acaso porque la memoria siempre es una rama inconclusa

sobre quienes transitan la desnudez de la perplejidad.

Ante el umbral de la tormenta, la melancolía que fragmenta

el cierzo, o la luz que prolonga el desvelo de los poros.

En las inclemencias, por cierto, uno discierne el trasiego;

afuera, el pálpito se alimenta del tatuaje y nos revela el costado.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Jenny Prinn

PANDEMIA

Imagen cogida de la red

PANDEMIA

Hay exceso de escoria en las sienes y fúnebres copas de musgo.

Ya el sueño me ha hablado de las estrofas de veneno en el aliento,

de la guerra que libramos con simples tapabocas,

de la hoguera de hormigas y fatalidad cernidas en el alba,

de los agujeros que alcanzan universos inéditos: todo sucede

en el fermento de bocas y ojos: rueda hostil el hambre

con la muerte, las jeringas manchadas de ataúdes y oscuros juegos.

No existe ni en la fantasía inmunidad posible: cada escena

es una bruma de trenes, amargo se disemina el confín de la luz,

enlutada susurra la fragancia, espeso el viento de la neblina.

Nadie duerme cuando se desdibujan las cobijas y es oscuro

el frasco del aroma, y en tu amanecer aparece la afonía de la noche

con su hierro de capucha y ardientes alfileres.

(Acaso en la encerrona no se hace más densa la agonía,

la estocada de una lágrima, la claridad desnuda de dientes,

la duda del pintalabios en los ojos de sal.)

Si algo nos queda, es la sospecha en este país de arcilla.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

VIAJE A TU CUERPO

©Pintura de  Franz Kline

VIAJE A TU CUERPO

Viajo a tu cuerpo en el tren de mis recuerdos: es mísera la niebla que taladra mi camino. Hasta el cuello llega el cementerio de una ciudad con pájaros desarmados. (En cada bruma, amiga, me queman las ansias del brebaje homicida de tu cuerpo, la demencia que nos multiplica, el desorden que nos acerca a los despropósitos.) Vivo en cada flama del despojo, en cada dentellada de tu vientre de azúcar. En cada sinrazón, la menta de tu jardín.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de  Franz Kline

EN LA CARRETERA

Imagen Pinterest

EN LA CARRETERA

Esperas que desaparezca la angustia

Mientras llueve sobre la extraña carretera

En donde te encuentras

Roberto Bolaño

Y entonces, frente a mis ojos miopes, aquella carretera que esperaba abierta a las alucinaciones. Sobre el asfalto implacable, los pálpitos desteñidos del aliento y los cachivaches desparramados en el aire. (Tu voz, adquiría de pronto, la voz de la penumbra y de esa perpetua angustia reprimida. Nunca dejamos de ser extraños y balbucientes, aprendices de soledades. El país se nos volvió destino disperso, una película de lentas agujas, un pedazo oscuro de granito.) En el recorrido de la sangre, tu boca al margen de otra frontera: sé que  el corazón, quizás,  ya no resista otra borrasca.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Imagen Pinterest