DÍAS INFAMES .

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DÍAS INFAMES

Vivimos días de cruces y espejos infames: siempre tuve claras

mis premoniciones sobre el país que tenemos;

vivimos las fétidas transpiraciones de una cacería de sangre

interminable: execrable el sofisma que la sostiene;

vivimos días de cacería y nadie se acuerda de los miles de muertos

de la guerra, de la ceniza y los trenes enterrados;

vivimos bajo los viejos poderes del mesianismo y nos arrastra

el pálido ardor de los patetismos.

Veo los huecos en la desnudez de los ademanes.

Ojos de hierro arrecian con terror y fecundan el miedo.

Ojos amargos encienden el fuego hasta alcanzar el mutismo:

ahora se escucha la voz en las paredes, velo y desvelo

por la amenaza inminente, por el sueño que se decapita.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

ESPEJISMO

©Pintura de Hervé Lenouvel

ESPEJISMO

Nunca me han sido extraños los espejos quebrados del paraíso.

Ni la goma de mascar sosteniendo los dientes en tono absoluto.

Una hebra de luz danza en medio de la luna

como la huella que deambula en tus poros después de la lluvia.

Amanezco en el vuelo quebrado de una sortija de ecos,

entre el filo de la desnudez y los antídotos del pinar oculto.

Siempre me persigue un espejo de peces acribillados: en las venas

esta muerte invisible, que mueve mi destino a las aguas,

a ese otro mundo de trenes con acequias de rieles interminables.

En el sofoco de bracear entre las sombras,

descubro los minutos de saliva de tu boca, los encajes, en el trance

real de tus gritos agónicos, el arroyo noctámbulo del celaje.

A solas los contornos vacilantes de la orilla del escalofrío.

Alrededor de la dentadura, juegan los ecos de mi mendicidad.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Hervé Lenouvel

PURGATORIO DIARIO

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PURGATORIO DIARIO

En el sinfín nadie se salva de la noche, ni del culto a los vértigos del discurso roto de la opacidad. El humo se enreda en los diversos dialectos del fuego, o en el hueco del vómito del purgatorio. Antes nos vino la náusea con su cuchara de sal y el cuerpo al límite de las supuraciones: se abren los ojos ante la belleza de las idolatrías; quedamos pocos fuera del telón de las armaduras y los torpes maniqueísmos de una lágrima en este mundo de conspiraciones. Es como jugar a los razonamientos del estiércol o regresar al asco de los esfínteres, comedia a fin de cuentas de nuestras desgracias. En los disparates de la desesperación, aquellos rostros de difícil digestión y sospecha…

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

FULGOR DEL SOBREVUELO

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FULGOR DEL SOBREVUELO

En la marcha, una túnica de alfileres hace la diferencia.

O el vinagre de los tiempos inhóspito en el pecho.

Una túnica de sal muerde mis heridas, la misma que despierta

sobre las cáscaras de la inclemencia.

En el útero de la sombra, arden las esquinas de un cielo que golpea

diligentemente, esta sed postrada y silenciosa.

En mi, una luna de estruendos socava mis brazos. Cornea feroz,

en el sueño, toda oscuridad, el remo de piedra de mi barca,

el tropel de escamas en mi garganta.

Vencido el aleteo, solo el coágulo del rastrojo, hirviente de vacíos.

Mientras pulsa la ceniza, he de rasgar en tintineo del pálpito,

y recordar el candil de la última marea. O cruzar la brea.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Claudia Küster

EPISODIOS DEL DESTIEMPO

©Pintura de MARCUS BOHNE

EPISODIOS DEL DESTIEMPO

Del otro lado del abandono, el jiote de polvo de los días indecisos. La tentación siempre por ese paraíso borrado en los rincones del diario vivir. Todo está tan lejos ya, que el sueño me parece antiguo, un grito en el barro del infierno, un juego que pervive en lo inagotable. En cierto modo, extraño la oscuridad y su inevitable destiempo. Extraño aquella voz de la infancia aunque me niegue. Aun me duele el eco de las rodillas y la salida a las calles. Da pena morir todos los días en los feos incendios de las cruces. Da pena, también, el despojo de la desnudez y el extravío en tus encajes, la torpe sombra de la lluvia.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de MARCUS BOHNE