Cap a la nit-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Cap a la nit aquesta ebrietat de ombres.
Aquestes plomes de carrers flagelats en les mans.

Ilustración: Amadeo Modigliani








Cap a la nit
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Cap a la nit aquesta ebrietat de ombres.
Aquestes plomes de carrers flagelats en les mans.
Aquesta orfandat immòbil de la set.
Aquests punts suspensius dels àlbums.
Aquest palpebreig sense respirar a les nines.
Aquests guants caòtics de les ombres.
Aquesta ciutat erta amb botxins.
La monotonia de la por sense possibilitat del crit.
El pit sense sol per a secar el sabó.
Les formigues que deteste a les meues cicatrius.
El miratge en aquest desert de set i sorres bellugadisses.
La ràfega pillardejant els antulls.
L’olfacte sense gaubances damunt de les fruites marcides.
Les sabates, ací, gastades sense memòria.
La llum només visible a falta del dia.
[Canta, canta, ocellet, canta]
—La tendresa est`s sostinguda en punts suspensius.
Vosté i jo sabem que només en la foscor es fa
Visible la llum.
Vosté i jo que som efímeres escumes.
Vosté i jo que delerem un port on ancorar.
Vosté i jo que veiem gavines al capvespre.
Vosté i jo que nuem l’horòscop als peus.
Vosté i jo que contemplem els espills de l’insomni,
Ací on l’ebriesa farga els seus pentinats.
Cap a la nit tot allò que no era abominable.
Ara mire amb desdeny l’inversemblant de les banderes:
Les dels uns i les dels altres el ferment dels quals put fins als calcetins.
A vosté i a mi ens assassinaren els somnis.
A vosté i a mi feixugament ens mentiren.
A vosté i a mi cínicament ens invitaren al berenar
I es trobàrem amb sòrdides fècules.
[Canta, canta, ocellet, canta]
Ara, potser, la infàmia es ven en envassos d’aigua.
Però al capdavall, què hi fa. —Cada cert temps, retornem
Als escenaris d’Aristòfanes.
Als instants grats de l’amargor.
A la felicitat simulada en hòsties. A la nit sense paraigües.
A l’embolic dels Deu Manaments.
A la fortuna desviada dels somnis.
Al camí de les velles certeses: [cada boig amb el seu tema]
Que, d’aquests, n’hi ha prou.
O millor: cada mestret amb el seu llibret. El menjar és bo o dolent
Segons el paladar de qui el tasta.
Vosté i jo sabem que semblant a la memòria,
Les paraules es deterioren en el temps.
Vosté i jo sabem, després de tantes rugues,
Que [cadascú sona com té el cap].
Cap a la nit anem, incerta taca dels somnis…
Baratària, 24.X.2009

Hacia la noche

Hacia la noche esta ebriedad de sombras.
Estas plumas de calles flageladas en las manos.
Esta orfandad inmóvil de la sed.
Estos puntos suspensivos de los álbumes.
Este parpadeo sin respirar en las pupilas.
Estos guantes caóticos de las sombras.
Esta ciudad yerta con verdugos.
La monotonía del miedo sin posibilidad del grito.
El pecho sin sol para secar el jabón.
Las hormigas que detesto en mis cicatrices.
El espejismo en este desierto de sed y arenas movedizas.
La ráfaga merodeando los anteojos.
El olfato sin júbilos sobre las frutas podridas.
Los zapatos, aquí, gastados sin memoria.
La luz sólo visible a falta del día.
[Canta, canta, pajarito canta]
—La ternura está sostenida en puntos suspensivos.
Usted y yo sabemos que sólo en la oscuridad se hace
Visible la luz.
Usted y yo que somos efímeras espumas.
Usted y yo que ansiamos un puerto en donde anclar.
Usted y yo que vemos gaviotas en el crepúsculo.
Usted y yo que anudamos el horóscopo a los pies.
Usted y yo que contemplamos los espejos del insomnio,
Ahí donde la ebriedad fragua sus peinados.
Hacia la noche todo lo que no era abominable.
Ahora miro con desdén lo inverosímil de las banderas:
Las de unos y otros cuyo fermento apesta hasta los calcetines.
A usted y yo le asesinaron los sueños.
A usted y yo estúpidamente le mintieron.
A usted y yo cínicamente lo invitaron a la merienda
Y se encontró con sórdidas féculas.
[Canta, canta, pajarito canta]
Ahora, acaso, la infamia se vende en envases de agua.
Pero en fin, qué importa. —Cada cierto tiempo, regresamos
A los escenarios de Aristófanes.
A los instantes gratos de la amargura.
A la felicidad simulada en obleas. A la noche sin paraguas.
Al enredo de los Diez Mandamientos.
A la fortuna desviada de los sueños.
Al camino de las viejas certezas: [cada loco con su tema]
Que de estos hay bastantes.
O mejor: cada maestro con su libro. La comida es buena o mala
Según el paladar de quien la prueba.
Usted y yo sabemos que al igual que la memoria,
Las palabras se deterioran en el tiempo.
Usted y yo sabemos, después de tantas arrugas,
Que [cada uno suena como tiene la cabeza].
Hacia la noche vamos, incierta mancha de los sueños…
Barataria, 24.X.2009

Instante del sobresalto-André Cruchaga

Alguien lee en las hojas del viento, los candelabros
De los muelles, los viejos barcos de la noche,...






Instante del sobresalto

El mío era el mundo de la periferia, el mundo del ferrocarril,
De las barriadas obreras. Suciedad, falta de espacio, miseria…
BORIS PASTERNAK

Alguien lee en las hojas del viento, los candelabros
De los muelles, los viejos barcos de la noche,
Los cerros ateridos desde los brazos abiertos a los muertos.
Alguien lee, hasta ahora, “EL DOCTOR JIVAGO” DE PASTERNAK,
Y comprende y sonríe hasta la insensibilidad de los cadáveres.
—Sal negra sobre los recuerdos de los pétalos;
Sueños y temperaturas más dolorosas que la Esperanza;
Caminos como el cordel de los cabellos, hacia la ciudad, extrañamente.
La noche con sus vértebras rotas, rosarios sin anudarse a las manos.
Alguien transcurre con túnicas de luto: el dolor es el alma
De la respiración, la rienda de las lluvias, la partida sujeta a la audacia.
Los zapatos abren las losas de las calles. Las sombras, las ventanas
Confusas, la luz a tropezones de los recuerdos.
Alguien escribe en la desesperación de la penumbra: —en la siempre
Realidad de la piel, en la réplica ahogada de las flechas,
En la habitación donde los bolsillos carecen de premuras.
¿De qué compasión hablamos cuando los candiles queman la mesa?
De qué claridad hablamos cuando la confusión es sumo cadáver
Y atraviesa el vestíbulo de los abrigos, y arde en el color movedizo
Del humo? —Grito y río al ritmo de las miradas. Pinto cortinas y máscaras.
Los dueños del mundo venden la felicidad en cartoncillos de lotería;
O en el mejor, de los casos, analgésicos para bailar rap o algún Vals.
Alguien arde hasta el cuello jugando a complejas emociones:
Los túneles precipitan las palabras. La lluvia sin embarcaderos
De Esperanza, las campanas fúnebres de los cadáveres,
Esas largas horas de la angustia sobre la almohada, este reloj de hachas,
Que no marca la solemnidad de las liturgias, ni el botox para no estar
En este mundo real de escaparates fermentados,
De escaleras hacia abajo de los avestruces,
De ahora sin nadie y nada en las estanterías del cielo
O del supremo carrusel de las palabras.
Alguien está de pie junto a las buganvillas. —Inclina sus manos frías,
Triangula su mirada inquisitiva; después la pesadez de la ropa tumultuosa,
Las certezas golpeando las cruces, los cantos gongorinos como océano,
La lengua torcida de los cirios, los cementerios aullando con sus puertas
Corredizas, la oscuridad sobre el mantel de las pupilas.
Aparecen las habitaciones y las fotografías sobre paredes de piedra.
Grandes silencios queman la soledad, el tejado ciego de las sábanas,
La monstruosidad particular de las miradas, la humedad oscura
Sacudiendo el aliento, trozos de garganta irreconocibles en las redes
De los murciélagos, en la siempreviva oscura de la Patria.
Alguien, como el País, mastica a diario pastillas para la hipertensión.
Alguien desde la almohada cree en los créditos de lo imposible,
En las libertades del crepúsculo, en las vigas rotas del día o la noche.
En las alfombras rojas la verdad es imposible; las palabras todas
Son felices y no desgraciadas como los andamios construidos con neumáticos.
En el fondo admito que la vida a menudo es así. Andado ya,
En los madrecacaos de los pájaros, hay certezas de profundas aguas.
Y raíces como peces tiradas al delirio. Y bufones más ciertos que los platos.
Y cascos más abrazadores que ciertas palabras. Y ojos más abiertos que
Las buenas de Dios en las discusiones seculares de las ráfagas.
¡Se cierra el telón!
Barataria, 17.X.2009

Así llegarás tú al país-André Cruchaga

Un día menos pensado el agua rebasará los pájaros. Y sobre los nidos,
Quizá el hombre nuevo, el País nuevo, el árbol nuevo,...

Fotografía tomada de: "xaloctours.es"

Así llegarás tú al país

Así llegarás tú al país lavado y desierto de tu desafío. Hasta

entonces, sin fechas fijas, lo irás edificando.
RENÉ CHAR

Entre cuatro paredes nadie lava sus pecados. Nadie arriesga ni el dolor
De muelas, ni el riesgo es menos en las letras iniciales del alfabeto.
Hemos navegado sobre la savia temblorosa del tacto;
Ardido en las sombras de las botas, golpeados por las culatas,
Descendido con la boca besando la tierra, a puntilla limpia, sin poner
Resistencia ni meter las manos.
Siempre fuimos ciervos sin ternura, directos al matadero.
Nadie apartó de nosotros las breñas mortuorias. El sabor y el dolor
En la noche, la sal sobre la cara ante el temor, el aire agotado
Del aliento: cárcel a fin de cuentas desafiando los sueños.
Ahora el desencanto. La brutalidad desnudando la conciencia.
Ahora la espuma y no el azúcar vertido en las alas.
No son distintas las cosas al latir de la sangre de antaño.
—No recuerdo si he despertado escuchando palabras nuevas.

Si las palabras dicen algo nuevo, si son frías o húmedas en los párpados.
La confusión no se nutre de espejos, ni la piel cambia sus poros
En la noche, ni el País se lava hablándole al oído con rumores de mareas
Moribundas. El País se pierde en mi aliento.
En los límites de la zozobra, la tempestad es cierta, el latir de la piel
Es cierta, los ecos de los fusiles son ciertos, los miedos a la violencia
Son ciertos, los témpanos de indiferencia son ciertos, la genuflexión,
Los cementerios sometidos al hacinamiento son ciertos.
El adversario tiene poderes plenipotenciarios: la víctima es sujeta
A cerrar sus párpados. Resulta imposible desarmar estas piezas
Del ajedrez, los personajes que redundan en la incógnita, los esquivos
Del perfume, los que abolieron toda vida posible.
Toda síntesis es contraria a la agonía que vivimos. La agonía sólo es
Un gesto de la descomposición y de falta de memoria.
Hay que llegar al cero quitando los dolores de cabeza o cualquier
Enfermedad para hacer posible la nueva escritura, sin duplicar espejos
Que deambulen siniestramente en la noche.
No sé si es posible, a fin de cuentas, eliminar toda sospecha. Al cabo,
Los gestos son otra manifestación de las palabras.
No se pueden poner espejos en los cuatro puntos cardinales. Nadie necesita
Más vigías, sino una porción del arco iris, un paisaje menos tétrico
Que sea indeleble frente al destrozo,
Al vacío que nos dejan las garantías constitucionales.
—¿Cuándo llegaremos al país, sin patéticos sobrenombres, ni alcancías
Hipotéticas, sin figuras que cultivan el vacío hasta la muerte?
—Al abrir las palabras nos hundimos en el desierto. Ellas, por desgracia,
Carecen de polen, de zonas de reguardo para que la desnudez no parezca
Un prolongado texto nihilista.
Un día menos pensado el agua rebasará los pájaros. Y sobre los nidos,
Quizá el hombre nuevo, el País nuevo, el árbol nuevo,
El tiempo sin las muecas del pasado.
La vida indivisible de las palabras sin muertos por hambre…
Sólo la vida digna sin traumatismos y fracturas…
Barataria, 18.X.2009

Desazón-André Cruchaga

Por doquier gime el sonido de la sangre. Y sin embargo, se nos vende

La Paz como una fruta extraña en cápsulas de sordas aguas









Desazón

No basta con hablar de paz.
Uno debe creer en ella y trabajar para conseguirla.
Eleanor Roosevelt

En los grandes emporios del mundo, —The Norwegian Nobel Committee —
también se trafica con los Nóbeles. Ahí, oscura la ópera de las pestañas.
La realidad y la ficción en suave sigilo. O, acaso, bocanada
De sueños deshojando el invierno, la noche con sus chasquidos
Desordenados, la agonía mayor de los labios,
—Las películas de ficción ahora no salen de los cines, ni de Cannes, ni Barcelona,
Sino del carbunclo. Y claro, no refiero [al de ciertos géneros de insectos coleópteros,
Piedra preciosa, también conocida como Rubí, sino a esa enfermedad contagiosa,
Ni a conceptos heráldicos],
Su virulencia es catastrófica y abre todos los círculos del poder.
Ahora cualquiera dirá frases bonitas para convocar a la mañana,
Aunque dichas frases sean de cansancio y pólvora, de caldera y mortaja.
¡Qué claridad descubre las miradas del Planeta!
Por doquier gime el sonido de la sangre. Y sin embargo, se nos vende
La Paz como una fruta extraña en cápsulas de sordas aguas,
En trocitos de analgésicos para no sentir el abismo.
El silencio me desviste como un blues violado por vegetales famélicos.
Las imágenes rebotan en las sábanas del polvo, en la bebida yerma del follaje,
Devastado por la fusilería y las bombas de 500 libras.
[En el lecho deberías tener una presea por cada orgasmo: vos y yo de frac,
Exactamente desdoblando las miradas,
Haciendo verosímil el lecho sobre las aguas que arrastra la historia.
Pero claro, prefiero que no nos desnudemos en los nudos de la oscuridad,
Sino en la luz o en las cápsulas virtuales de los cristales donde todo mundo
nos mire con cierta perspicacia y morbo.
Claro que sólo podrían vernos, pero no escuchar el gemido susurrante
Del espasmo, y el musgo tuyo desvivido y sin sombrero].
No basta pronunciar palabras de adviento, ni epígrafes azules de siega y justicia
Para derribar la puerta siniestra de la nitroglicerina;
Hay un mundo que padece las devastaciones del Imperio.
Hay un mundo que no se ve en la irrealidad de las películas 3 equis,
Sino en los huesos que producen
Las ametralladoras y que hacen difusa la utilidad de los colores.
Desde luego, Noruega, sigue siendo una pantalla gigante,
No menos que el plutonio de Washington, y las bases militares para mantener la Paz.
A menudo el idioma se torna una gota de sombras en los encajes de la sangre,
Una tragaperras,
Y no una hogaza de pétalos en el alcanfor de los balcones.
Claro está que nunca faltan las grandes cortinas rojas, ni los símbolos
Para festejar a los equilibristas de este voltaico acontecimiento.
[Uno puede pensar en las fábulas modernas o antiguas, en los ojos
Cabalgando sobre las campanas, en las bocas emergiendo de la Vía Láctea.
Incluso yo puedo contemplarte como un niño autista. Desvanecerme en tu sueño,
Abrir la eternidad antes de morirme. Y sin embargo, nunca llegaremos
A la absolución de nuestros pecados…Jamás nos apaciguaremos frente
A las luciérnagas. Jamás dejaremos de ser guerreros. ]
Por eso nunca veremos preseas en las paredes nuestras. Ni llegaremos jamás
A la primera plana de los periódicos, ni a la Times review, magazine, journal, etc.
Barataria, 14.X.2009

Després, el passat- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Saber que existimos en la noche y la duda, después recuerdo,
Relámpagos de asedio en la memoria, signos que nos marcan









Després, el passat
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Tot és pàgina en blanc, de cas, abans de revetlar-se tot.
Saber que existim en la nit i el dubte, després record,
Llampecs de setge en la memòria, signes que ens marquen
O repeteixen noms, ombres que es planyen en la darrera llàgrima,
Espines dolentes en la lluna dels cabells.
Ens junyim al vol per a després convertir-nos en davallada.
—Qualsevol present opulent s’emporta el fràgil deteriorament
De la transpiració i el pàlpit viscut de la fulla.
Tot i això, a l’atri dels pétals els gesmils són temples,
El llit encara un hivernacle dominical on els galls canten
Els seus aforismes. —Vespra del cerç incontenible.
Després de captivar els himnes del goig entre les mans,
Els llampecs arrabassats dels camins, il·luminar la tempesta
Sense l’escòria de la ciutat,
La mirada d’ací es destiny a la boca: —Les simetries canvien de rialla.
Les idees. I fins i tot el necessari temps de brodar el País amb el somriure.
Tenen cap sentit els colors fosos en la sang,
La deformació vacil·lant, abans camí de les altes torxes?
—No s’és indispensable per a la vida o per a la mort. Les portes
Sovint són còmplices del fullatge i les ferides; són la boca obsessa
Sense nomenar-te, l’arena als dits, el vent fúnebre dels cavalls
Alats, l’estiu de l’esclat en les cremades…
[“en totes les coses el desig d’inventar l’aproximació més delicada i
Tota la bellesa està en la seua insuficiència.
Jo et veig. Però estic al seguit de tots els éssers que et veuen.
No es torna allò que s’ha rebut.
I com totes les coses de tu
Han rebut l’ésser, …
Així la veu amb què jo faig de tu paraules externes!”]
No puc nomenar aquest fardell de còdols somorgollats en l’arbre dels ulls,
Ni en aquest alé de llum creadora que et nomena,
Que et fa, que et construeix i et torna indeleble malgrat la fugacitat
De l’aigua en la violenta pluja de la creació.
Al mapa de les sufumigacions també hi ha solcs. També finestres.
Un dia només serem la dilatada ona als peus,
Farts de l’entranya, dels alambins, de les bótes líquides del mar.
Hi haurà sutze damunt de la carretera dels ocells,
Potser cruels mans grogues embolicades per la broma de la terra.
Es així com ens veurem després, cossos d’argila.
Llargs colps possessos de la nit, sostres de cendra a les espigues,
Direm que sembràrem llavors en la nuesa total i no és cert.
—Què direm de la llibertat en la creu nostra?
Tota una vida pensant en el present perpetu, essent de penes
El començ d’una altra pàgina dels horòscops, de la fulla pelegrina del temps.
Els teoremes manquen de vasos seminals, la matemàtica és de penes
Fosca pedrenyera on no cap la nostra mateixa estatura.
És ahir, hui, la hipotenusa on la nostra matèria es féu veu.
És ahir, hui, el riu on brollen les parets, els rostres traïts,
Les culleres de la tempesta, la set necessària per a beure’t…
És ahir, hui, l’estrella lligada a les temples, la marca rocosa de la taula,
La rampa de nostres ocells, el port duplicat a l’oceà…
Baratària, 11.X.2009

Después, el pasado

Todo es página en blanco, acaso, antes de revelarse todo.
Saber que existimos en la noche y la duda, después recuerdo,
Relámpagos de asedio en la memoria, signos que nos marcan
O repiten nombres, sombras que se lloran en la postrera lágrima,
Espinas dolientes en la luna de los cabellos.
Nos uncimos al vuelo para después convertirnos en descenso.
—Cualquier presente opulento lleva consigo el frágil deterioro
De la transpiración y el pálpito vivido de la hoja.
Aún así, en el atrio de los pétalos los jazmines son templos,
El lecho todavía un invernadero dominical donde los gallos cantan
Sus aforismos. —Víspera del cierzo incontenible.
Luego de cautivar los himnos del gozo entre las manos,
Los relámpagos arrebatados de los caminos, iluminar la tormenta
Sin la escoria de la ciudad,
La mirada de aquí se destiñe en la boca: —Las simetrías cambian de risa.
Las ideas. Y hasta el necesario tiempo de bordar al País con la sonrisa.
¿Tienen algún sentido los colores derretidos en la sangre,
La deformación vacilante, antes camino de las altas antorchas?
—Uno no es indispensable para la vida o para la muerte. Las puertas
A mentido son cómplices del follaje y las heridas; son la boca obsesa
Sin nombrarte, la arena en los dedos, el viento fúnebre de los caballos
Alados, el verano del estallido en las quemaduras…
[“en todas las cosas el deseo de inventar la aproximación más delicada y
Toda la belleza está en su insuficiencia.
Yo te veo. Pero estoy continuado a todos los seres que te ven.
No se devuelve lo que se ha recibido.
Y como todas las cosas de ti
Han recibido el ser, …
¡Así la voz con la que yo hago de ti palabras externas!”]
No puedo nombrar este fardo de guijarros sumergidos en el árbol de los ojos,
Ni en este soplo de luz creadora que te nombra,
Que te hace, que te construye y te vuelve indeleble pese a la fugacidad
Del agua en la violenta lluvia de la creación.
En el mapa de los sahumerios también hay surcos. También ventanas.
Un día sólo seremos la dilatada ola en los pies,
Hartos de la entraña, de los alambiques, de los toneles líquidos del mar.
Habrá hollín sobre la carretera de los pájaros,
Quizá crueles manos amarillas envueltas por la bruma de la tierra.
Es así como nos veremos después, cuerpos de arcilla.
Largos golpes posesos de la noche, techos de ceniza en las espigas,
Diremos que sembramos semillas en la desnudez total y no es cierto.
—¿Qué diremos de la libertad en la cruz nuestra?
Toda una vida pensando en el presente perpetuo, siendo apenas
El comienzo de otra página de los horóscopos, de la hoja peregrina del tiempo.
Los teoremas carecen de vasos seminales, la matemática es apenas
Oscuro pedernal donde no cabe nuestra propia estatura.
Es ayer, hoy, la hipotenusa donde nuestra materia se hizo voz.
Es ayer, hoy, el río donde brotan las paredes, los rostros traicionados,
Las cucharas de la tempestad, la sed necesaria para beberte…
Es ayer, hoy, la estrella ligada a las sienes, la marca rocosa de la mesa,
La rampa de nuestros pájaros, el puerto duplicado en el océano…
Barataria, 11.X.2009