Dubtes de l’alé-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Afora dels dies queden reproduïts els besllums del tràfec







Dubtes de l’alé
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

…siglos de ceniza
En cándido vestido sin materia.
DIONISIO RIDRUEJO

Són els vells focs del descaminament els que nuguen les ales.
El nombre dels silencis acumulats als ràfecs,
la fam de la curiositat desvetla els espills —afora
Els cossos interpreten el temps,
La set en l’aigua dels pensaments,
La llum en tràngol dels rats penats, els grisos damunt de l’asfalt
Com una pregària.
Amb les seues nits les palpebres guarden la seua trama.
Afora dels dies queden reproduïts els besllums del tràfec.
De sobte s’esfuma allò que s’ha viscut com cert.
Un adverteix al temps sense punts cardinals,
Fins que s’esgota la gespa al cel. En aqueixa ferida gastada de la dignitat.
Quants noms caben a l’ull de l’infinit, a la pedra
Desgastada de l’emoció? —Aquells que no deixen saldo per a l’oblit,
I desemboquen a les ciutats de l’oblit.
De sobte els corredors de les temples es tornen portes:
—Les ombres tremolen a galop de passos; la remor freda
Se sent inèdita; els gestos, en la feixuguesa de la indecisió.
La pell de sobte s’esdevé massa incòmoda en el tràfec del migdia.
[De sobte el vici de pensar-te sense fer-li preguntes al sutze de la nit,
O al tabac lent que s’endreda en la flama del cresol,
O al tren cansat de les ombres en la fusta de la meua cambra,
O a aqueixa simetria de l’aigua indefinida].
De sobte el safareig de les hores en els somnis, la molsa com tanques
A les enclaves, els quadrons sense abrics ni paraigües
Per a reguardar el paper dels pòmuls,
La veu apostada al comú dels carrers sense pena ni glòria.
Els badalls tornen el decor en cansada veritat.—I és una manera,
De protestar, de convertir les fotografies
En un altre penya-segat sense finestres. En una altra porció de llum inútil.
Mai no em manquen raons per a pensar en els ports i els ferrocarrils.
Mai no em manquen els cellers de les dates per a trobar rius,
Mai no em manquen els colps per a densificar la consciència. Per a jugar a la taula.
Cada dia és menys cert en la brutícia dels plats.
—Sempre m’assalta la vexació i la violència i les teues cuixes hospitalàries.
Als noms que he anat atresorant,
Davant seu, un mapa de freds; o altrament, finestres acomiadant-me.
Mai no he sabut endevinar què hi ha en l’abric dels robers;
Què hi ha en la pluja atrapada del pressentiment?
—Hirsut cavall de les ombres, fins i tot als carrers.
Què hi ha al condiment de cada cicatriu?
—Massa follia al suor de les paraules. Estranys somnis davall dels llençols.
Tal vegada les meues ales feixugues no abasten els tendals de la llum,
Ni tan sols el costum de recordar les enfiladisses,
Ni tan sols prendre la meua veu en les campanes del vent;
Però sí seure a la dreta dels escaparates, llepar les bijuteries dels sex show,
O simplement, caminar amb la meua pobre paciència confosa.
Cada nom deixa una tempesta a la meua flaçada.
Al balcó de la memòria, la pluja suporta les meues nostàlgies.
Baratària, 30.IX.2009

Dudas del aliento

…siglos de ceniza
En cándido vestido sin materia.
DIONISIO RIDRUEJO

Son los viejos fuegos del desvarío los que atan las alas.
El número de los silencios acumulados en los aleros,
El hambre de la curiosidad desvela los espejos —afuera
Los cuerpos interpretan el tiempo,
La sed en el agua de los pensamientos,
La luz en trance de los murciélagos, los grises sobre el asfalto
Como una plegaria.
Con sus noches los párpados guardan su trama.
Afuera de los días quedan reproducidos los destellos del trajín.
De pronto se esfuma aquello que se ha vivido como cierto.
Uno advierte al tiempo sin puntos cardinales,
Hasta que se agota el césped en el cielo. En esa herida gastada de la dignidad.
¿Cuántos nombres caben en el ojo del infinito, en la piedra
Desgastada de la emoción? —Aquellos que no dejan saldo para el olvido,
Y desembocan en las ciudades del olvido.
De pronto los pasillos de las sienes se vuelven puertas:
—Las sombras tiemblan a galope de pasos; el murmullo frío
Se siente inédito; los gestos, en la torpeza de la indecisión.
La piel de pronto resulta demasiado incómoda en el tráfago del mediodía.
[De pronto el vicio de pensarte sin hacerle preguntas al hollín de la noche,
O al tabaco lento que se enreda en la flama del candil,
O al tren cansado de las sombras en la madera de mi habitación,
O a esa simetría del agua indefinida].
De pronto el charco de las horas en los sueños, el musgo como setos
En las mochetas, los cuartones sin abrigos ni paraguas
Para resguardar el papel de los pómulos,
La voz apostada en el común de las calles sin pena ni gloria.
Los bostezos convierten el decoro en cansada verdad.—Y es, una manera,
De protestar, de convertir las fotografías
En otro acantilado sin ventanas. En otra porción de luz inútil.
Nunca me faltan razones para pensar en los puertos y los ferrocarriles.
Nunca me faltan las bodegas de las fechas para encontrar ríos,
Nunca me faltan los golpes para densificar la conciencia. Para jugar a la mesa.
Cada día es menos cierto en la suciedad de los platos.
—Siempre me asalta el vejamen y la violencia y tus muslos hospitalarios.
En los nombres que he ido atesorando,
Hay frente a ellos, un mapa de fríos; o de otro modo, ventanas despidiéndome.
Nunca he sabido adivinar qué hay en el abrigo de los roperos;
¿Qué hay en la lluvia atrapada del presentimiento?
—Hirsuto caballo de las sombras, incluso en las calles.
¿Qué hay en el condimento de cada cicatriz?
—Demasiada locura en el sudor de las palabras. Extraños sueños bajo sábanas.
Pueda que mis torpes alas no alcancen los toldos de la luz,
Ni siquiera la costumbre de recordar las enredaderas,
Ni siquiera prender mi voz en las campanas del viento;
Pero sí sentarme a la diestra de los escaparates, lamer las bisuterías de los sex show,
O simplemente, caminar con mi pobre paciencia confundida.
Cada nombre deja una tormenta en mi cobija.
En el balcón de la memoria, la lluvia soporta mis nostalgias.
Barataria, 30.IX.2009

Trascielo-André Cruchaga

"Inasible el blanco en los cabellos, el labio que espera con aderezos

De fuego y rocío, con mimos de lengua en celo"...

Trascielo

…los invisibles atrios están sembrados de hierbas

y las verdes delicias del suelo se pintan al siglo de un largo día.
SAINT JOHN PERSE

Los andenes bostezan en la remembranza de los zapatos.
Alguien lame las contradicciones de los lirismos con melcochas.
Un loco masturba sus ojos desde el estrabismo —En esa náusea,
El instinto suelta asfixiantes taburetes.
El vuelo es falso en la desesperación de los huesos. Uno vuela
Fascinado a la desnudez letal de las sombras, las catástrofes,
Los relámpagos y esas calles de cornisas sonámbulas
Donde impera el cielorraso del guaro, el tabaco y las paredes.
La indiferencia suele ser una gracia habitada por los demonios:
Tiene su propia tinta aunque sin misterio,
Sus llaves nocturnas, sus máscaras con múltiples cicatrices.
El tejido de los muelles es como las teclas de los poros.
Aguas adentro la luz se hace quejidos,
En la superficie los dientes muerden la corriente de los vientos.
[Hay momentos de completa ausencia en la memoria,
Una humazón de perros encalla en las pupilas:
Inasible el blanco en los cabellos, el labio que espera con aderezos
De fuego y rocío, con mimos de lengua en celo, con puntual
Sintaxis, con prevenciones cardíacas.
Ahora se habla de próceres sin someterlos a las lámparas:
No sé si nosotros llegamos a esa categoría sin volvernos tartamudos.]
A veces equivocamos la escoria de sal en los poros por la herrumbre.
La caja de Pandora es un gargajo por excelencia,
Aunque halla quienes la tomen como un trofeo de siniestras begonias.
Los paisajes urbanos están repletos de escupidas;
Un pantano de alacranes afelpa el sexo sobre la mesa.
¿Vendrán días sin epilepsia? Los dos estamos hasta el ombligo
De los peces, sumergidos en un mercado de moscas,
Sonriendo al engrudo pasional de los eructos después de recostar
El césped sobre los poros.
Cuando el aire está sosegado extrañamos el arroyo de chupamieles.
En el trino de la madera, la resina testimonia la desnudez de las piedras.
¿Desde cuando somos insectos con ganas de comernos las ventanas?
Todo acto de delirio es anárquico.
—Lo sabes cuando la cueva es nuestra fiebre y no usamos anfetaminas.
Ni inyección de insectos afrodisíacos.
A menudo los espejos se vuelven salvavidas —Eso me han dicho los que hablan
Con ellos en la soledad de su propio narcisismo.
Es una metamorfosis que no requiere de dentistas, ni de cirugía estética.
—Tú sabes que hay ciertos faroles irresistibles: no importan los poros
Rotos de la calles, ni la equidistancia de los transeúntes con sus tanteos.
Los ojos enloquecen frente a la codicia,
Aunque uno pase después una eternidad masticando hierbabuena.
Después de todo, los campanarios son prestidigitadores en el silencio.
Después de todo, —vos y yo— andamos siempre en el trascielo
De las redes, en el desmayo letal del braceo,
En esos naipes a golpe de atriles,
Queriendo explicar el zigzag del jadeo, cuando ya sabemos
Que la herida es insomnio permanente de sábanas…
Barataria, 25.IX.2009

Negación de fotografías con café de fondo-André Cruchaga

Paisaje






Negación de fotografías con café de fondo

Vuelvo a la destrucción de lo oscuro, equivocado, en cada
Porción de café diluido en los vasos de la noche.
Lentamente las fotografías ocupan el rumor de las escamas,
La pizca de universo conjetural que habita mi monotonía.
Hay nombres verticales reunidos en la habitación del caos.
Tu fotografía es un clavo en el fin de los tiempos: masa
Orgásmica girando en el descenso de mis pupilas…
No sé si hay certezas en esta rabia de fumarme la vida —ver
La polilla gritando como una cáscara, enfermar la respiración
En la avalancha de estos sorbos mudables del azúcar entre
La acumulación de tantas razones y olvidos —atávicos aromas
Indescifrados como liso parpadeo de la sangre en los dedos.
En este tiempo de gritos cualquier opinión resulta amenazante,
Por eso me quedo con este apetito de puntos suspensivos.
La verdadera felicidad está en negar las emociones,
Y ovacionar las defunciones, y aplaudirle a lo irracional
Siempre que los fósforos no se muden de las ventanas,
Y los sótanos alguna vez no sirvan para guardar esqueletos.
Uno vive tanto para morir olvidando cosas importantes:
Ver el cielo abierto en las líneas de la demencia,
Sentarse a platicar con los neumáticos, el horizonte
Fantástico de los naufragios, o esperar una visita perseguida
Por la policía o, hacer señales secándonos debajo de las sábanas.
Debo abrir las puertas de mi casa para quedarme ahondando
En el vacío, —a fin de cuentas es mejor que leer las noticias
Internacionales donde los tóxicos hacen la historia de manera
Espeluznante. Dejo los anteojos para no ver el día.
Las pesadillas gozan de mis pulmones igual que los cigarros.
Igual que las incongruencias este destino de la noche
En los alambiques de la fatalidad. Uno no puede fiarse
De la lengua maloliente de la neutralidad, de su jardín dorado,
De las alimañas que roban muchachas y las guardan
En frigoríficos, de la escupida seca que avienta la garganta.
La libertad depende de las posibilidades de la música,
De su murmurante palpitar, del mar amarillo que respiran
Los miedos y las identidades. —Siempre las reservas se quedan
En las fotografías, en esas fotografías atisbando la fatalidad.
Los dientes del respiro excavan en la oscuridad, jinetes
Distintos a los de mi infancia galopan, intrépidos en las sienes.
Respiro la última almohada en el rostro; nunca estás
Para despedirte con este lenguaje de martillos.
Tampoco hay fe, ni estoy apto sin zapatos para caminar sobre
El césped de la ausencia. Siempre es así la transparencia
De la sangre, las razones manufacturadas como las camisas,
Los reclamos al desamparo los fines de semana. Las espaldas
Del musgo circulan como una opción en el día.
Comienzo la semana siempre con una reserva de grises.
Soy hijo de las esquirlas: esa es la lógica de mis escenas fotográficas,
—Esa y no otra blande mis mejillas y aunque la aflicción clave
Sus latidos, sigo negando la levitación de las fotografías…
Barataria, 18.VIII.2009

Último balcón sin jardines-André Cruchaga

Ventana para el poema, columpio del alfabeto






Último balcón sin jardines

En la mesa las pupilas sirven de tenedores. No hay ojos.
Los libros me frotan con su almácigo de letras.
Ahora cambian sus bigotes los pasos del Universo.
Las arrugas, sin embargo, se hicieron de tantos árboles
Caídos. No veo flores en la respiración de las piedras,
Ni en el caduco pasamontañas de las estrecheces.
(Un día sabrás que los barcos tienen bocas oscuras;
Y que tus piernas se vuelven balcones azules).
Las llaves de las sombras sirven para abrir los ojos;
El día tiene las suyas en los jardines.
Cuando las campanas suenan es porque están recogiendo
La ropa del horizonte, el badajo desnudo del sonido…
Siempre la lectura del presente tiene sílabas equivocadas.
En las desigualdades, siempre la renta personal sube
Hasta formar nuevas estructuras episcopales.
El amor, —¿qué es el amor sin cerrajeros? ¿Qué es sin
Baldes de agua para tantos millones en el Planeta?
—Es un sueño con muchos impuestos y sin huelga de hambre.
No se puede jugar a la lotería sin conspirar con imanes.
En la hora de las cebollas los dientes no seducen,
Las clases de matemática siempre me han parecido un tren
Sin abrigo; las de lenguaje un baño sin puertas y con mucha
Espuma. En la bodega de las tiendas no se puede almacenar
El alma, ni hay ventanas para pedirle auxilio a los días
Festivos. Siempre mi poema diario pasa las pesadillas
De los sueños: sufro la intimidad en el columpio del alfabeto;
Pero claro, ya cuando el pulmón se llena de ramas,
El vuelo olvida, vestidos, pantalones y chancletas…
Las nubes irrumpen como flotillas de sombreros en mis
Pupilas, —es hora de analgésicos para dibujar nuevas postales.
Los balcones a menudo me parecen un paisaje muerto.
Sobre todo si no puedo delimitar el puerto del resuello,
La brumosa araña, unísona, de las estribaciones. Ese cuello
Donde la lengua hace la digestión, y la saliva su fermento.
En los días grises me hacen falta camiones de sonrisas.
Fotografías así, donde las cejas se arquean, y se pierde el molde
De los puntos cardinales, y la fuga es la libertad de los codos.
El día espera sus prodigios en los pájaros. —al filo de la tarde,
Es hora del contrasuelo y guardar el columpio de los zapatos.
Es costumbre mía llenarme la cabeza de papeles: oler la tierra
Mojada de la ropa y asegurarme de guardar la luna en mi alforja.
Digamos que el aire de lluvia acecha las ventanas:
—Digamos que ahí bailan, a buen ritmo, los espasmos, y que ese
Ritmo por si solo, no necesita de paracaídas para anclar bien
En puerto. El hambre es terrible entre murciélagos.
Después de todo no le resto nada a los caballos del sorbo,
Ni al pulso cuyo antídoto lo pone el palco con su alacena.
Ahora, después de todo, la miseria no deja de ser amorfa.
Y sin embargo guardo manteles: los del propio sueño,
El vientre amorfo que taladra mi conciencia, la alegoría
De la Pascua con tortillas, y la prestancia para atinarle
a las paradojas.
Barataria, 17.VIII.2009

Al fil del dia- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

"El papel de los papeles", óleo sobre tela, Roberto Galicia

De: LA PINTURA EN EL SALVADOR, Ricardo Lindo.






Al fil del dia
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,
JOHN DONNE

Al fil del dia, els cavalls de l’aurora renillen
Vertiginosament. Els turons tremolen en l’olfacte.
Quan la humitar desperta, els rius banyen les campanetes.
El pòl·len nou nascut es confon amb els núvols.
Un ramat d’arbres precipita les meues nines.
L’audiència de les abelles llepa a discreció Descartes.
Els profetes compliquen innecessàriament les seues mateixes profecies.
Les tragèdies es donen, sovint, a falta de una bona escenografia.
Les targetes postals desobeixen les sandàlies.
En el sanglot les agulles cusen les llàgrimes, encara que la sal
dòcilment jugue a les estàtues.
Les esglésies espaventen el soroll monacal dels camallargs.
El color antinatural dels carrers provoca nàusees i vòmits.
El plus jumbo de les notícies no serveix per a llavar inodors.
En aquells llocs on no es veu el cel, s’inventen cels falsos.
Als senyors dels areòpags els fa falta naturalitat
Per a fer abundant la llum a les mans.
Les bartolines segueixen essent llibres classificats per a adults.
Amb motiu de la pluja no es veuen teclats a les vitrines.
Sembla que els pins renunciaren a les hamaques i els llits.
El dia menys pensat eixiran les inferències de la caverna.
Mentrestant hem de seguir el vent amb el seu xiulit blau.
Un dia sovint resulta inútil, a menys que un siga la Ventafocs
I es medesca totes les sabates del món en la tercera edat.
En les resolucions dels Jutges, sempre hi ha molta tela a tallar,
Per a fer túniques o passamuntanyes o guants que esborren l’ADN.
En la rerabotiga del vertigen han fet la seua funció les escales.
Quan un combrega amb les pedres acaba essent un nínxol
D’ancestrals armadures.
Damunt del llit els coixins tenen la seua mateixa adreça oculta.
Els cabells es fan blancs creient que ja arribaren al sossec.
La conjugació dels verbs resulta un atzucac amb molta gent.
La pràctica del sexe fa possible la xala de la dialèctica.
[Tu i jo ho sabem sense que Engels ens acompanye, sense que l’aparat
Fonètic s’expresse, imatge de la paraula en el nostre dissemblant
Víncle de denominar l’objecte de les abstraccions lúdiques.
Tu i jo sabem la semántica a la gatzoneta dels llençols,
La subjectivació de les Societats de Consum, el concepte de Newton
En el capitalisme del sexe, i la mobilitat qualitativa en la pràctica.
Tu i jo en aquest trànsit recíproc de Lenin, anarquistes de les abelles].
A les llars sempre ressalten les fotografies familiars.
La fe sovint serveix per a pintar millor els díes vinents.
Per la porta del cel només passen transeünts nus.
Qui dorm en els besos desfets per la saliva? —Els mugrons
Detesos a les mans, i el perfil enrotllat de les vellositats.
En l’animalitat ja no habita el cordó umbilical, ni s’apliquen
Analgèsics, ni el plugim minva la fam de la llengua damunt de la carn.
El desvetlament es converteix en sol de migdia.
Els diumenges són irreals a les persianes de la nostra feligresia.
Per això ens quedem al convent de dilluns a divendres,
Com mamífers dòcils a mercé de l’oxígen…
Baratària, 12.IX.2009

En el hilo del día

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,
JOHN DONNE

En el hilo del día, los caballos de la aurora relinchan
Vertiginosamente. Las colinas tiemblan en el olfato.
Cuando la humedad despierta, los ríos bañan las campánulas.
El polen recién nacido se confunde con las nubes.
Un rebaño de árboles precipita mis pupilas.
La audiencia de las abejas lame a discreción a Descartes.
Los profetas complican innecesariamente sus propias profecías.
Las tragedias se dan, a menudo, a falta de una buena escenografía.
Las tarjetas postales desobedecen a las sandalias.
En el sollozo las agujas cosen las lágrimas, aunque la sal
dócilmente juegue a las estatuas.
Las iglesias espantan el ruido monacal de los zancudos.
El color antinatural de las calles provoca náuseas y vómitos.
El plus jumbo de las noticias no sirve para lavar inodoros.
En aquellos lugares donde no se ve el cielo, se inventan cielos falsos.
A los señores de los areópagos les hace falta naturalidad
Para hacer abundante la luz en las manos.
Las bartolinas siguen siendo libros clasificados para adultos.
Con motivo de la lluvia no se ven teclados en las vitrinas.
Parece que los pinos renunciaron a las hamacas y las camas.
Un día menos pensado saldrán las inferencias de la caverna.
Mientras hay que seguir al viento con su silbido azul.
Un día a menudo resulta inútil, a menos que uno sea la Cenicienta
Y se mida todos los zapatos del mundo en la tercera edad.
En las resoluciones de los Jueces, siempre hay mucha tela que cortar,
Para hacer túnicas o pasamontañas o guantes que borren el ADN.
En la trastienda del vértigo han hecho su función las escaleras.
Cuando uno comulga con las piedras termina siendo un nicho
De ancestrales armaduras.
Sobre la cama las almohadas tienen su propio domicilio oculto.
Los cabellos se hacen blancos creyendo que ya llegaron al sosiego.
La conjugación de los verbos resulta un callejón con mucha gente.
La práctica del sexo hace posible la juerga de la dialéctica.
[Vos y yo lo sabemos sin que Engels nos acompañe, sin que el aparato
Fonético se exprese, imagen de la palabra en nuestro desigual
Vínculo de denominar el objeto de las abstracciones lúdicas.
Vos y yo sabemos la semántica en cuclillas de las sábanas,
La subjetivación de las Sociedades de Consumo, el concepto de Newton
En el capitalismo del sexo, y la movilidad cualitativa en la práctica.
Vos y yo en este tránsito recíproco de Lenin, anarquistas de las abejas].
En los hogares siempre resaltan las fotografías familiares.
La fe a menudo sirve para pintar mejor los días venideros.
Por la puerta del cielo sólo pasan transeúntes desnudos.
¿Quién duerme en los besos desechos por la saliva? —Los pezones
Detenidos en las manos, y el perfil enrollado de las vellosidades.
En la animalidad ya no habita el cordón umbilical, ni se aplican
Analgésicos, ni la llovizna mitiga el hambre de la lengua sobre la carne.
El desvelo se convierte en sol de mediodía.
Los domingos son irreales en las persianas de nuestra feligresía.
Por eso nos quedamos en el convento de lunes a viernes,
Como mamíferos dóciles a merced del oxígeno…
Barataria, 12.IX.2009