©Pintura de Claude
Monet
PÉRDIDA
Nos llueve el libro del sollozo y su estrepitosa
caligrafía. En el imaginario solo tiene sentido la locura de nuestras vidas; o
tal vez, la tarde de piedra del tiempo. La noche nos arrastra hacia la fosa:
nada ganamos en la exudación del tráfago, salvo la incredulidad.
Del libro: Umbral
de la sospecha, 2020.
©André Cruchaga
©Pintura de Claude
Monet
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