AQUEL RIACHUELO DE LLAVES

Debo pensar en las aguas unánimes de aquel riachuelo: pensar,

vaya, en una búsqueda donde no se piensa porque sus eslabones

son sutiles hilaturas en la conciencia.

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AQUEL RIACHUELO DE LLAVES

SÓCRATES.—Examina, pues, lo que yo sospecho.

PLATÓN: Diálogos [Cratilo o del lenguaje]

Debemos darle al deseo, las aguas necesarias para aclarar
los sueños. Las llaves son un martirio de perros insaciables:
allí las manos, el eco del musgo; adentro, el agobio que forjamos
cuando las mariposas sólo duermen en la noche,
y pululan de manera lúdica, la carta estacionaria
del ropero con esos anaqueles de párpados, que la polilla,
incansablemente, va forjando de dentro hacia fuera.
Durante las semanas me urjo de la cal de las paredes, doy paso
a una y otra página de lo fugaz, así me preparo sin excusas
para el futuro, para entender el asma de las hormigas,
y ciertos sacrificios que uno hace en aras del mercado.

En el rocío, existen símbolos que sólo advierte el lente macerado del cielo,
en cuyos paréntesis se sostiene la yegua blanca del viento;
bajo a las monedas alisadas de las llaves, tratando de conjuntar
los brazos sagaces del éter con la concavidad del hervor
de los marasmos, que el trasluz suscita en la ventana.
Debo pensar en las aguas unánimes de aquel riachuelo: pensar,
vaya, en una búsqueda donde no se piensa porque sus eslabones
son sutiles hilaturas en la conciencia.

En la fosa común de los gladiolos, las extensas fauces sin brida,
el paladar con la avidez de un equilibrista haciendo de las suyas,
dentro del sabor de las locomotoras, el gozne del caracol
en el fósforo avieso, del aserradero prolongado del ansia.
A veces hay que desvertebrar las alacenas, y exhalar el soplo
con un péndulo del tamaño de la línea ecuatorial de los durmientes;
a veces digo, porque hay sustancias inasibles,
vendidas al menudeo, entretejidas en el ojal de las alforjas,
en la artesanía con diadema de mecates, en la totalidad frenética
de la niebla cuando se desplaza en el ombligo.

Cada río tiene su propio telón de fondo. Lo sé desde que fui
portador de sus llaves, una especie de vigía transmigrado,
hacia el cromosoma íntimo de las sombras, —tejedor incansable
de bolsillos en un tiempo que han sido desplazados por eslabones
virtuales, casi anulando el alfabeto.

Un día la nostalgia tendrá su propia habitación y herramientas,
lo sé desde dentro de la inteligencia de la sed,
está escrito en los estatutos del bosque, en el espejo del grafito,
en la soberanía del pájaro triplicado a horizonte, en las aguas
mansas del verdadero orfebre, sin más viajeros que la luz
de la posta del destello en la utopía.
Sobre mis hombros se cierne el fuego: crepita el estribillo del agua,
sobre los durmientes de las piedras. Crepitan las burbujas del alma
sobre el cuaderno amanecido de las pupilas…

Barataria, 08.I.2012