Pintura: Marc Chagall_ Adam et Eve chasses du Paradis
Como un náufrago
“¿quién vela en ti?: mi nombre ha terminado.”
Emilio Prados
Caminé sin avanzar. Me quedo afuera,
Sin concluir la historia, en el quicio de la puerta.
Busqué todas las semejanzas posibles.
Hallé una noche titubeante
A bordo de mi cuerpo… ¿Y tu cuerpo?
Toda la vida y toda la muerte,
Es insuficiente para entender
Nuestro destino
Hecho de intrépidos navíos. ―Nunca nacimos.
La perseverancia dejó de ser virtud;
En cambio la urgencia, hoy más que antes,
Bulle entre la espesura
De nuestro propio remolino
Hasta fragmentar el camino
Y hacer del día, noche de fantasmas.
Me engañé. Nos engañamos. Abismo. Noche nuestra.
Todo el tiempo, —pared ciega—,
Afán del desamor, fingidos cuerpos
Sin nombre, cuerpos como un minuto
En el día, losa donde grita la herida
Y las ropas tiemblan en su desteñido escenario.
Allí fundamos la historia, negligente sangre,
Sombras internas, ahora…
Todo el horizonte duele. —Duele en distancia.
Llueve sombras. Ceniza lo vivido.
Caballos grises trotan en las sienes,
Lenguas de piedra resbalan en el pecho.
Noches reales abrazan la sangre:
La palabra muere en las ventanas
Como el papel ahogado
En el abismo del agua,
Como labios vencidos por el cansancio,
Como un dolor sin analgésicos: —Calla, alma.
Todo era pájaros. Sueños de luz
En el agua desnuda de los brazos;
Nada tenía límites. Amé tu boca
Y el relámpago de tus ojos
Y tus senos de mirto y tu vientre de lluvia.
Ahora callo. ¿Callo? Hay un adiós
Sobre las sombras; al irte palpitan mis querencias:
Lo que fue, pasó, existió en la escena.
Nací de ti. Entré. Bebí la furia.
Ahora el viento toma los cuerpos:
Somos vacíos. No existo. Soy vacío,
Rompiendo mi aliento contra el muro
De otro mundo revelado.
Duele todo. Miro. Tu pecho es alfileres.
Hueco sólo del eco. De lo que ardía y fuimos:
—Hoy náufragos.
¿Sin rumbo?...
Memoria, aquí, en estos huesos…
Barataria, 22. 07. 2007.
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