KAFKIANO

A menudo me despierto como un gran escarabajo en medio
De la noche. En la garganta los insectos clavan sus cuchillos,
El poema que se vuelve sombra del firmamento.
Debajo de la piel hay eternos miedos que esconden la lluvia,
Espían el gris de la ceniza hasta que sale la noche con su lengua
De siniestro espectro.

Imagen tomada de la red







KAFKIANO






A Marina Centeno

el ojo a velocidad reducida

mastica fragmentos de sueño

mastica dientes de sol dientes cargados de sueño
TRISTAN TZARA

A menudo me despierto como un gran escarabajo en medio
De la noche. En la garganta los insectos clavan sus cuchillos,
El poema que se vuelve sombra del firmamento.
Debajo de la piel hay eternos miedos que esconden la lluvia,
Espían el gris de la ceniza hasta que sale la noche con su lengua
De siniestro espectro.
La habitación del poema tiene una sola ventana: el alfabeto donde pasa
El tiempo y se disipan todos los miedos.
A menudo somos el gusano samsiano de los esqueletos, el espectro
Amartillo de la memoria, el lecho sucio de la ceniza,
El ojo roto sobre la rodilla del abismo.
Un día mordemos la piedra filosofal de los caballos; otro, los crisantemos
Azules de las monedas en las corcholatas del suicidio.
En la sábana impune de lo maloliente,
El olvido llega hasta la boca como estiércol de peces furibundos.
—El cuerpo juega a los viejos dolores de la náusea:
Al chillido de la saliva en los armarios,
A la siempre piedra del dibujo reptando en el mal de ojo de la pesadilla.
No es nuevo festejar las cuatro patas de la cruz,
El antes y el después donde grita el semen, el atroz pies del pánico,
La incubación in vitro de las campanas,
La célula madre de los faroles encendida de hombres araña.
Debajo de la luz están las flautas de las estatuas.
Están los pájaros de piedra al acecho, los condenados en el retrete
De la oscuridad, la escarcha agónica de las lámparas.
Saltan a la vista limusinas de heces. Balcones de sarro. Bichos cabalgando
De los pies al cuello,
Del insomnio a los recuerdos, del hueso a la carne, del fuego
A la escoria de los bolsillos, del humor al horror del sexo chamuscado
De las moscas, del espejo al ciervo disecado en las pupilas,
De la posta de la caricia, al acordeón facial de ciertas parálisis.
Un día invoco el lupanar de las diademas y el seno tatuado por cantos
Gregorianos, por abadías oscuras de cabellos y camellos.
Espero caminar con mis ilusiones junto a los hombres.
Junto al codo del susurro incesante, jugando a los insectos.
De pronto despertamos de la barra show del manicomio con rocolas
Ardientes de aullidos, jadeos desconocidos del estrépito.
Nos muerde el cuello la pulga de los muebles rotos, el patio aterido
De la desnudez, todos los nombres de la baba:
Jericó en la noche gris del miedo, la somnolencia reptando al espejo,
El castillo del crepúsculo rodeado de risas viscosas.
De cierto, he acumulado candelabros en el agujero paciente de la piedra,
En este cielo con espaldas de cocodrilo…
Barataria, 05.IX.2010

FUTURO

A mi me toca decir que jamás la noche será distinta. Ni la memoria
Dejará de envejecer por más que la Esperanza se nos dé
En frasquitos de vitaminas. Jamás seremos inmunes al sicario,
Ni a la propaganda de las cataratas.
Jamás dejaremos de engañar los ojos con pruritos de nostalgia.
Jamás nos libraremos del murmullo mimético de las calles.
La sal en la entraña del hueco del cielo.

Imagen tomada de la red

FUTURO

God save politicians god save our friends the pigs
god save all us sinners god save your blackest sheep
god save the good samaritan and god save the worthless creep…
SEX PISTOLS [NO ONE IS INNOCENT]

A mi me toca decir que jamás la noche será distinta. Ni la memoria
Dejará de envejecer por más que la Esperanza se nos dé
En frasquitos de vitaminas. Jamás seremos inmunes al sicario,
Ni a la propaganda de las cataratas.
Jamás dejaremos de engañar los ojos con pruritos de nostalgia.
Jamás nos libraremos del murmullo mimético de las calles.
La sal en la entraña del hueco del cielo.
La fábula de cemento en la anatomía del pecho.
No sé si bailaremos con pañuelos y sonrisas. Sólo pañuelos. Sonrisas.
En algún dique la tinta escribirá desesperadas cenizas.
Los años de la infancia son los únicos que no tenían mangos podridos.
No sé qué cartas astrales aniquilarán la zozobra de tener a la par,
Afilados cuchillos, arenas movedizas, crucecitas colgadas de las puertas.
Seguramente habrá tortillas subterráneas para todo el planeta:
Leche pasteurizada en las ventanas,
Canillitas de insomnio lamiendo la aurora.
Veo la memoria entre girasoles rotos y escupidas ahogadas en el fango
Del alfabeto, números cruzando la maleza del sueño.
Junto a todos los pretéritos se quiere disfrazar el futuro de hada madrina.
No creo en la escala de grises de los dientes, ni en las escaleras
Apoteósicas del cierzo, ni en la revelación del cielo sin muertos.
Habrá necesidad de hacer balsas para subir a la luna;
Habrá necesidad de nuevas carreteras para que tengan vida las campanas,
Y la madera de los féretros sea el ponedero de las gallinas
Y las demás aves de este tropel de musgos.
Quizá debamos darle vida a las piedras mientras dura la misa.
Entre cerillos desgastados por fumadores empedernidos, los merodeadores
De siempre usurpando la calle, las cabinas telefónicas,
Las bocinas del caos en la garganta.
El diluvio de espejos frenéticos hoy tiene más presencia: el futuro
Sólo es una moneda que rueda en medio del tumulto sin neumáticos
Para estacionarse. Veo salvaje este gemido de huracanes y tsunamis.
Sin pudor nos morderá la ceniza de los colmillos,
El nuevo orden de lombrices en los centros financieros.
Luego, no creo que hallemos pergaminos, aunque sean apócrifos.
Tampoco redoblantes con muelles de vómito alrededor del planeta.
Todo el trópico caerá en los desfiladeros de la vigilia:
No necesitaremos lupa para ver las ratas en el semen, si acaso
Un portaaviones para descargar todos los misiles de ratas
En la Aldea Mayor del fango.
El futuro nos muerde con su paisaje de cementerios: no estarán
Las lunas azules de Miró, ni los girasoles de Vincent van Gogh…
Barataria, 03.IX.2010

TRAGALUZ DEL RESPIRO

Los cuartos oscuros como todos los cuartos oscuros tienen en su interior,
Esa lengua húmeda de las cárceles: Regazos de aniquilante deshora;
La luz no llega con sus infinitos vilanos, la miseria se precipita, lo hostil,
Tampoco la trementina con su olfato de pájaros. La guadaña se adentra.
Cada cierto tiempo, alisto mi equipaje como si fuese al azar de una guerra:
Lo único posible que guarda la memoria —palabras benignas al desnudo

En los tabancos de su propia alacena.

Imagen tomada de la red








TRAGALUZ DEL RESPIRO

Los cuartos oscuros como todos los cuartos oscuros tienen en su interior,
Esa lengua húmeda de las cárceles: Regazos de aniquilante deshora;
La luz no llega con sus infinitos vilanos, la miseria se precipita, lo hostil,
Tampoco la trementina con su olfato de pájaros. La guadaña se adentra.
Cada cierto tiempo, alisto mi equipaje como si fuese al azar de una guerra:
Lo único posible que guarda la memoria —palabras benignas al desnudo
En los tabancos de su propia alacena. [—párpados ciegos peregrinan.
Voy de aquí para allá y, por desgracia, —espolea la oquedad de la noche;
Es el mismo sitio: el tragaluz como una pupila diminuta, —derroche vívido.
Las cejas verticales de los barrotes, —eclipse total del desvelo y su asedio;
Los zapatos de antes, gastados por los andenes, —lengua pesada de la lágrima—
Deformes como colillas arrugadas, —presencia breve del ansia—
Pasadas por la boca de muchos fumadores: —sombra honda en su esencia.

Atisbo las ventanas, —en mi mente, por supuesto— el mar embota de hambre;
Supongo que cabe la posibilidad de ver los pájaros, la orilla de lo deseado,
O una araucaria montada en el lomo de las estribaciones, en un reloj de sal
Que el horizonte permea con azul de desvanecidas banderas —ajado amor
Donde la herida dibuja insolencias, oprobios y castraciones…

Hay un par de libros apilados a la par de mis costillas. —Libros de alborozo.
Libros de viajes para no viajar nunca. —libros donde nace y muere la vida.
Libros de aventuras chirriando en su aceite de frenéticas fucsinas,
Nómadas destellos de caótico estibor, — campanas de yerto quebranto,
Espolones de babor escribiendo sobre la salmuera de las aguas,
Búhos comiéndose la noche, la lluvia pálida sobre la espuma;
Costumbre de lavar el rostro entre la hojarasca.
Esto es, a solas, la vastedad de la vida. —el propio frío del día y su oficio.
Vastedad de vapores en medio de la mudanza, —muebles para el cuerpo
Y los gusanos, espejos manchados, desfigurados por la noche: fuego de la ceniza,
Universo en fuga girando en la entraña del grito, —en la forma ruina del ser,
En el miedo de los ojos, mordiendo lejanas lámparas de alegría…

Aquí, hacia dónde me lleva el alambre de los sueños. —¿Sueños?
Quién me llama o espera con este hastío de crepúsculos: —sin su espejo,
Casa mía torcida por la noche, —casa donde no estoy a flote, ni seguro;
Sombra que andando, despide ávida lengua de relojes…
Quién me llama o espera, fuera de este cierzo oscuro. —oscuro trajinar del alma.
Quién me llama o espera, fuera de estos cirios. —cirios de alevoso olfato.
Quién me llama o espera, sobre las sílabas de la hierba. —hierba sepia.
Quién me llama o espera, sin esconder la música del viento. —viento a cuestas.
Quién me llama o espera, fuera del tejado de la tristeza. —necesaria fosa.
Quien me llama o espera, hoy, con gajos de alegría. —alegría sin aliento.
Quién me llama o espera, sobre la leche derretida de la luna.
Quién me llama o espera, quitada la maleza de los brazos. —brazos endebles.
Quién me llama o espera, en el patio de los alelíes. —alelíes sin indigencia.
Quien me llama o espera, con el cántaro fresco de las pupilas.
Quien me llama o espera, —con afable semblante de poema y arco iris.
Quién me llama o espera, sencillamente, con el suave seno de lo humano,
Con el palpitar propio de la vida,
—vida y pálpito en el fluir diáfano de las pupilas…
Barataria, 19.IV.2008.

De: Avidez del espejismo, 2008.

PAÍS [Poema apócrifo]

Llueve en el País de los muertos. En los fantasmas dueños
De la memoria, noche en la habitación de la penumbra.
El País se escucha en la voz de Rulfo, se hace visible:
O “No oyes ladrar a los perros”, del Llano en llamas.
Como un carro sin frenos confluyen todas las aberraciones.

Fotografía tomada de "Infojardín"







PAÍS [Poema apócrifo]

…mallas de papeles y metales cierran

El aire del territorio amurallado/Cuando

Todas las puertas son candados/ Y las verdades son mentiras

Y las mentiras se hacen leyes…
BRUNO SERRANO ILABACA

Llueve en el País de los muertos. En los fantasmas dueños
De la memoria, noche en la habitación de la penumbra.
El País se escucha en la voz de Rulfo, se hace visible:
O “No oyes ladrar a los perros”, del Llano en llamas.
Como un carro sin frenos confluyen todas las aberraciones.
Ante esta tierra de escalofríos, no sé si tendremos una catarsis final;
O, “Un jardín umbrío”, al estilo de Valle-Inclán.
Uno no puede nacer y vivir toda una vida con estas cosas
Que nos son dadas a fuerza de verlas y repetirlas: hay que hacerlas
Respirar y mudar escamas.
Soy todos los sueños en el subsuelo de los discursos oficiales.
Escombro del pedestal donde ojos y oídos rompen las entrañas.
Aquí la muerte es dura como los témpanos.
La mentira es un madero corpulento.
Poco falta convertir la tempestad en un platillo típico,
Terminar con los atardeceres y las puertas, hacerle un himno
A la postración y a la duda y dejar que los insectos hemípteros,
Canten sus estridencias a la hora de la siesta.
No obstante vivimos en un País donde se transpira la felicidad:
Al fin, las legiones de muertes diarias son necesarias, aunque no se diga
Públicamente: la oscuridad se ha vuelto una hermosura,
Capaz de venderse en los paquetes turísticos.
Con ilusión devota celebramos el día de la Patria, es decir, del País.
Da gusto tirarle besos a las cachiporras; hacer giros de pelotones;
Morder el anzuelo de las arenas movedizas,
Gozar el hambre con toda la fragancia de los zapatos,
Masticar los veintiún cañonazos del trino augural.
Amor, Amor, Amor, —libro de fantasmas. Carne viva disperso en delirios.
Amor, Amor, Amor, —ojos que no sienten.
Amor, Amor, Amor, —tinta desvanecida en el agua.
Amor, Amor, Amor, —pozo macabro de la pústula en el lecho.
Amor, Amor, Amor, —prensapapel de las entrañas.
Amor, Amor, Amor, —golpes de pecho para espantar zancudos.
Amor, Amor, Amor, —oscuro garabato de la concavidad.
Amor, Amor, Amor, —embriaguez cromática del apócrifa.
Amor, Amor, Amor, —sinfín del verbo o del viento.
Amor, Amor, Amor, —tierra de la noche, hijo menor de la fuga.
Amor, amor, amor, Amor, amor, amor, Amor, amor, amor,
Amor, amor, amor, Amor, amor, amor,
Amor, amor, amor…
Barataria, 31.VIII.2010

EQUILIBRIO

Fingimos de pronto, cierto equilibrio en los andenes, frente al vecino,
Pero andamos los destellos boca abajo.
Comemos santos en la iglesia o la ermita; y, adentro en vez de auroras,
Anidamos témpanos de hormigas,
Cuervos, serpientes, alacranes, y toda clase de ansiedades venenosas.
La arcilla aquí, es sinónimo de cansada cobija.

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EQUILIBRIO

Soy un poco los rostros que abomino,

y otro poco también los que deseo.
MÁXIMO SIMPSON

Fingimos de pronto, cierto equilibrio en los andenes, frente al vecino,
Pero andamos los destellos boca abajo.
Comemos santos en la iglesia o la ermita; y, adentro en vez de auroras,
Anidamos témpanos de hormigas,
Cuervos, serpientes, alacranes, y toda clase de ansiedades venenosas.
La arcilla aquí, es sinónimo de cansada cobija.
Entre un invierno y otro, nos aturde la marea. El mescal de la sangre
Respira puertas cerradas, calles efímeras, esquinas de alevosía.
En la oscuridad llenamos la boca con espectros.
Nos come el miedo a las verdades. El abismo es nuestro reloj.
Vivimos en el amor al agravio, no en la paz completa de la transparencia.
La risa no tiene el ojo en calma,
Y en cambio las frustraciones reprimidas, se tornan inefable afán.
Somos siempre, migajas convalecientes salidas del horror,
Presencias de tramas metafísicas, amores desconcertados, ilusiones
Del in prontus de cada día, el polvo raído de lo inútil.
Somos el puente colgante en el cuello petrificado de los gansos;
El día maloliente trasegado a los barriletes,
Exterminadores de la fantasía, pródigos del desaliño.
Nos duele la bonanza del otro; odiamos la dicha ajena; nos come el labio
Dichoso; —para leer las estaciones no sirven los manifiestos,
Sino dejar que fluya la melodía del bosque.
Entre lo que abomino y deseo, coronamos el instinto de guijarros.
Entre tanto hastío y lejanas dichas, el ojo sumergido en la escoria.
Es evidente el sopor en los sueños: el caldo agrio del infortunio,
El vuelo desperdigado sin hacerse aprehensible,
Sin hacerse sombrilla a prueba de intemperie.
La felicidad siempre tiene algo de inocente complacencia, de encendido
Color; y no de velada senectud, ni adusto hollín.
Cuesta convertir el gozo en entusiasmo; el equilibrio en rocío.
Siempre está ahí, la insana ponzoña del tiempo, la bestia del susurro,
El crepúsculo amortajado con su toga,
El dominio celestial de lo oscuro, la vehemencia al desvelo.
Palpitamos como agobiadas paredes de adobe. Como abisales campos
De estados policíacos, como arcanos de serpientes sumergidas.
Buscamos el equilibrio en el aroma fétido de los albañales.
Invocamos legiones de cuervos en el suspiro. La presencia del rocío
Nos atormenta porque sólo mordemos la sombra del vestigio.
—¿Qué es el equilibro sino la distancia conveniente entre la noche
Y el día, el torrente del silencio y la algarabía, la fragancia postrera
Y presente ininterrumpida en el tiempo?
—A quien no lo sabe, que agarre su alforja y camine sobre
Las aletas de las nubes, sobre las páginas de los sedantes o, si se quiere,
Anudando los senderos a sus propias sienes…
Barataria, 01.IX.2010