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PUERTA
Hay puertas de todo tipo y unas son para recordar: en
alguna esquina, una lápida y los ojos de la ansiedad a flote. Ante la madera,
el olor inefable del cedro fundido en las lejanas sombras del buen tiempo.
Desde ahí, hacia dentro, mi infancia imperturbable y una inmaculada rama de luz
como un ojo sin abrojos.
Del libro: Umbral
de la sospecha, 2020.
©André Cruchaga
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