TATUAJE

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TATUAJE

En el enjambre de los poros encendidos, el tórrido pétalo de los párpados.

(Heredamos del tiempo cuanto en el aliento se devana.)

Cada tatuaje no deja  de ser infortunio de luciérnagas, rostro invisible

del cíclope de la escarcha sobre esa fábula de peces ahogados;

sobre el yagual dolorido de la carne, el agua desvelada del sinfín, los olvidos

que nunca son plenos,

tampocoel abismo, absoluto espejo; ni la sombra, total cruz del sufrimiento.

¿Cuántos gemidos caben en el pájaro sombrío de la saliva?

¿Cuántos padresnuestros le rezamos al caracol desflorado de la rosa inesperada

del vaho?  —¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo, vos, en mis miedos y recuerdos

del país quebrado en mis mapas?

Supongo que después aullaré sobre la rama de los poros, sin restarle olvido

al tatuaje de las viejas muertes: es duro el otoño en el costado.

Barataria, 29.VII.2014

ÁRBOL

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ÁRBOL

Levito bajo  la letanía de las hojas: el ojo del follaje cabe la totalidad

del infinito, —este país profundo en el caracol de la tinta. Este país de sol

y oscuras migrañas, este país de abejas apuntaladas en la entraña.

Allá en la rosa beatífica, los espejos transfigurados de la avidez, el doble

retrato del jaguar y la orfandad enferma de la infancia.

Ya no es tiempo, —me dices—, de atropellar los sueños en las ramas,

ni de mirar en las vidrieras el panorama onírico de las vacas flacas.

(En el presente, sin embargo, la juerga atávica de los deseos; el aparato

de Estado con sus poluciones a quemarropa, los búhos circulatorios en bandadas.)

¿Qué heredamos de las monedas empobrecidas?

El delirio desdeña los bolsillos rotos: la misma historia del grano en el vacío.

Barataria, 27.VII.2014

IRONÍA

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IRONÍA

Ante los astros del azúcar, el pájaro de sal de tus poros en el árbol enajenado.

El ojo obstinado bajo la lluvia, alguna sombra en el hastío:

¿Dónde queda la luz ante la oscuridad incontenible,  dónde la garganta

después de hacer líquido el sexo del poema irreversible. ¿Dónde? ¿Dónde?

En el blues de la lejanía,

la niebla galopante de las ventanas, el resplandor descompuesto de la saliva.

En el brusco aleteo de las estatuas, los reflectores difíciles de las luciérnagas,

y el zumbido de los barcos a galope.

Algo siempre se rompe en los zarpazos del semen: la navegación fugaz,

rota en los peldaños del ombligo, en el tropezón a puerta cerrada de la andanza.

En la destreza de la noche, el trance de los espejos de la locura,

y esta suerte de acostarse sobre las aguas del dilema.

(Por cierto, todo es irreal en las vísceras que abren los ilusionistas.)

Barataria, 25.VII.2014

VIAJE

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VIAJE

Siempre he jugado a los viajes para encontrar mi voz. Pienso en la escritura,

pero también en el puerto de tus brazos, en la estación de tus poros

donde mis gritos se ahogan, en la siguiente página anegada de tinta.

(Por más noches miserables, la claridad me visita con sus cábalas inmortales);

—no hay otra compuerta sino el rocío en tu ombligo,

el continuo navegar;

allí los cuerpos que hablan desde el balbuceo (no los cuerpos muertos

con sus ojos vaciados.) Nosotros en largas trenzas de aguas.

¿Qué otra cara le ponemos a los casquillos, a esa fotografía casi blindada

de la muerte? —Sé que saldremos ilesos, aunque al final de la historia,

—vos y yo—, gemelos de disidencias, nos hayamos convertido en extranjeros.

Supongo que el tránsito nos dará la mesa llena.

Los minutos son señuelos en un calendario de mazmorras interminables.

Barataria, 23.VII.2014

NOCHES DISPERSAS

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NOCHES DISPERSAS

¿Cuántas noches reúne el tiempo, después de todo, y cuántos equipajes

guardan los recuerdos, y cuántos silencios adentro del aliento?

—Habría que hurgar en la memoria todas las noches dispersas, el insomnio

y los cansados paisajes, los desfiladeros con sus lunas hambrientas.

(La desesperación no deja de ser un pájaro aterido, agria lágrima que nos

recuerda otros rostros en desconcierto.)

Ya hemos llegado a la profundidad del vértigo: ahora hay que reunir

todas las noches en un solo petate. Para seguir el camino, es menester leer

el signo de los tiempos, acometer contra el manicomio del crimen e iluminar

las trincheras del pálpito: quizá mañana sangremos de nuevo,

de nuevo lo imposible en lo cotidiano…

Barataria, 22.VII.2014

CAUTERIO

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CAUTERIO

Quemo las palabras y mi aliento: quemo el alfabeto y las arterias.

También me olvido, por increíble que parezca, de los rescoldos y su diaria

ceniza, de las truculencias del sistema financiero y lo insólito de los andenes.

El picotazo del asombro es lo único que me salva: ya tuve brasa, cirios

y purgatorio; no quiero el lugar donde se fraguan tantas heridas sin el dreno

necesario. Es hora de deshacer todos los miedos.

La cirugía es necesaria ante las telarañas de la noche, ante el crimen

de los sentidos, ante la herrumbre que devora sin piedad.

(Al menos, cuando ya no seamos, no será la piedra la que se precipite sobre

los poros, ni mapa los sedimentos de la ignominia.)

Diré, después, que ninguna negrura es posible sin los ojos abiertos.

Ya está cerrada la puerta. El tren ha surcado la estación de los muertos.

Barataria, 20.VII.2014

AGENDA IMPOSIBLE

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AGENDA IMPOSIBLE

En la humedad se ahogan las pupilas y es imposible escribir sobre la agenda

del instante. (En medio de la violencia de la tierra, me regreso a los caminos

de ceniza, ésos del rescoldo de los zapatos y todos los inviernos.)

De pronto, es como si la tinta se enredara en la breña del calendario.

¿En qué altar el tizne hace lo suyo?

¿En qué boca el hilo del cordón umbilical, las conversaciones bizantinas?

( A menudo hieden las palabras a desuso); y asfixian las colillas

que caen del vacío como viejos paraguas olvidados.

—Somos, después de todo, hijos de las viejas consignas de las córneas;

mutilaciones sádicas de este tiempo en semillas reverdecidas…

Barataria, 18.VII.2014

AMANECIDA SOMBRA

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AMANECIDA SOMBRA

Mientras deshojas el tacto del cierzo, salta la espina de la patria y sus muñones:

cada quien rasga sus vestiduras emocionales. Cada quien.

Cada quien porfía instaurar su reino, la sombra de sus brazos o tempestades,

los terribles magullones que de pronto tienen sienes y garganta,

el óxido de la ternura extraviado en los labios. (¿A quién culpo de mis utopías

y convicciones, a quién de este hedor sin tránsito, a quién de estas llagas

en las rodillas, a quién de esta orquesta de extraños alfileres?)

—Me amaneces como la sal impura de los litorales, como la tinta de la noche

en esparadrapos, como la ciénaga abrazada a la oscuridad.

En la plegaria de los grises, el alba es solo el ojo mimético de la prisión

del ascua. Procuro resucitar después del dreno de los sueños…

Barataria, 17.VII.2014

DESAFUERO

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DESAFUERO

En las ganancias del mañana, el saldo en rojo de los pobres.

El túnel de la muerte y la demencia segadas por ciertas beatificaciones.

¿De quién nos fiamos cuando caminamos entre breña y zarza, entre cofradías

de tuertos y suculentos fracs, entre fulminantes audiencias y oscuros

monólogos de fosa séptica?

—Nada ha cambiado. Desde siempre el eco distante de las ventanas.

Dios nos salve de la hora profética, del orgasmo teñido de naipes.

Y vos estás allí, tras las pulsaciones del dogma, cuando los empedrados

se tornan devocionales.  Vos, allí, espulgando ciertas introspecciones

entre las gavetas del vómito y la asfixia…

Barataria, 15.VII.2014

LUZ NEGRA

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LUZ NEGRA

En las altas sombras colapsadas, la luz negra del espejo en el vacío.

Como swing voyeur el abre latas del asco, la cuenca de los ojos en el ateísmo

de la piedra, la whipped cream de la medianoche disparada en la tarjeta

postal del desahogo: todos los conjuros dan paso a la noche y a la más adusta

caligrafía del desfallecimiento.

(En la gota de los adioses miro el reloj despiadado de la desnudez circular

de las pupilas; es el zaguán amurallado del vacío, la otra oscuridad

que se aposta en el techo.)

En el fondo de la escritura, la tinta negra arrugada del mar y sus ecos hundidos.

En el fondo del desvelo, solo esos recuerdos convocados del espejo.

Lejos crepitan los sedimentos infatigables del polvo. El país inconcluso.

Barataria, 13.VII.2014

SOMBRA DE CLAVO Y MADERO

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SOMBRA DE CLAVO Y MADERO

Desde Lázaro, el pájaro resucitado entre clavos y madero.

(Negado en las cercanías y las distancias; enroscado el diente dentro del alma,

húmedo en la hora nona de tanta complicidad.)

Hemos cargado tantos días de luto que la muerte se tornó en nosotros

epitalamio, fiesta de horizontes caducos, sitio para morder lo inasible.

¿Qué tienes? ¿Qué tenemos, —clavo y madero— que son mueca las esquinas

del ala y cierzo, el gusano que nos apura?

¿Qué tienes? ¿Qué tenemos vieja bestia del claroscuro de los excrementos?

Sombra la raíz. Sombra el amor, irremediablemente.

Clavo y madero, —sombra de lo irreparable: sombra enrojecida del desvelo.

Sombra de la oscuridad sobre el sepulcro.

Barataria, 11.VII.2014

TÚNICA DEL DELIRIO

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TÚNICA DEL DELIRIO

Entre todo lo que transcurre, también el semen de los días desnudos.

Esos extraños andamios del miedo y el lenguaje subliminal de los contrastes.

(Siempre me pregunto si la túnica del cuerpo recobra las angustias

derramadas, o vuelve mustia la espiga frente a las pupilas: sobre el cuerpo

nadie resucita después del ascua. Siempre nos inmolamos en el absoluto.)

Ante el mundo, los tiliches caudalosos del moho,

las matronas extraviadas entre vírgenes, la savia como dardos en los poros.

Tropezamos en el bostezo impertinente de las moscas, ahí donde el estiércol

es definitiva túnica.

—Como fiera esta tortura de los días.

El mapamundi es una flama de ceniza.

Por primera vez quiero olvidarme de la prisión. Quiero olvidarme de la sed,

quiero olvidarme de las golondrinas y los muertos.

Barataria, 10.VII.2014

PECES

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PECES

En medio de la noche, las aguas turbulentas de los peces y el magma

que juega al imaginario de sirenas. (Uno nunca sabe que tienen entre manos

las aguas del futuro, con qué caminos rotos se encuentra la risa,

y ese relincho de sal de la espuma.)

Sobre las aguas, quizá el miedo y los muertos y la luna de ceniza.

Quizá la cacería de siempre: las ratas junto a los muertos saliendo con la furia

de los albañales, los hombres y mujeres sin palabras.

Más allá del desove de los jardines moribundos, está el mundo y su aliento

suicida, están los territorios del harapo. (Sin duda, es largo el camino

de la liberación), los días del abrazo y la luz humillada en el grafiti obsceno:

el poema, después de todo, se escribe en la página de sangre.

Barataria, 08.VII.2014

JUEGOS

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JUEGOS

Frente a la antesala de los silencios, deja esa fiera del nosotros: larga

cueva que el viento hace en los litorales.

Deja las estelas o los sudarios de la cárcel, las esquinas de la táctica

y el despojo, esa historia con descaro que siempre nos cuentan los analistas:

todo es un juego de cansancios.

Deshace el extravío del nosotros, mientras sigamos descalzos en la penumbra.

Nadie velará nuestro cadáver, mientras sigan los tropezones en ayunas.

Esto de los relevos políticos, no deja de ser mero supositorio.

Barataria, 06.VII.2014

TELAR

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TELAR

En el susurro de la telaraña de la noche, el suicido de la locura

y sus huestes al borde del estiércol. Llevamos días tejiendo esperanzas,

calles, esquinas, miedos.

Todo es tan real cuando inventamos la alegría (ser las aguas en el alud

de los párpados); tocar las ojeras florecidas de la agonía,  escribir en las manos

extrañas de la orina, sin perder de vista el imaginario del bisturí.

En el telar de los asedios, el teatro que nunca acaba de ser comedia.

Siempre es real el hijo pródigo en el hedor de los cadáveres: quizá un día,

nos quitemos las escamas de la pesadilla y los días absurdos.

Nosotros masticando el hilo del dolor desde las cordales, desde el padre

nuestro de las torpezas, desde la desnudez hundida en el suplicio…

Barataria, 04.VII.2014

AGUAS UNIDAS

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AGUAS UNIDAS

En el vuelo de partida o retorno, lenta la espuma y la sal atesorada.

Unidos, el pájaro disperso de la lluvia, las secretas muertes que arden

en nosotros: florece la misma sombra en el aliento, el mismo absurdo

de peces y cadáveres,

las mismas palabras en el fluido de las aguas.

Herrado el cuerpo en su desventura; desnuda la carne sombría, volvemos

al camino debajo de las tempestades.

(Quizá después, solo después de abrazar nuestras islas, entendamos

la bestialidad de las horas y los cuatro costados refundidos de la sal.)

Hacia la claridad, los ruidos callados de la historia y su boca de pared.

Barataria, 02.VII.2014

DESTINO

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DESTINO

El sabor de la nostalgia, único mapa en el centro de la noche.

Desafiamos cualquier lenguaje en el abismo seco que dejan las llaves;

A menudo la pantomima acontece como las enredaderas, ¿podemos

descifrar lo necesario del hambre, la dirección de los minutos en el viento?

—Siempre las pesadillas de la duda adivinan los cansancios:

estas calles del tiempo siempre en suspenso de las palabras; el presente

efímero se encarga de dar testimonio de los puertos.

Busco la salida para desvirtuar mi propia ingenuidad: pulsa la noche

en el espejo de la niebla.

Barataria, 30.VI.2014

SINFÍN

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SINFÍN

Infinita la otredad en sus caudales, el arte poética en la estación

de los inviernos.  ¿Quién nos mantiene en los equilibrios devorados

del absoluto? El tamaño del agua es como el de la patria o el deseo,

oscuros odres del abismo, en todos los años torpes de la luna.

—A estas horas, ya hemos arrancado el arcoíris de la boca, el ojo de la ciudad

es solo un monstruo insomne,

una demencia con ganancias: cada quien huye y gime entre las aguas

de la ternura y la ebriedad de la saliva. En los andenes, siempre es extraña

la lluvia, la noche desembarca sus porciones de sexo.

(El sinfín de los sueños muerde el sinfín de la  memoria cuando repta

en el cuerpo del escalofrío.)

En la tormenta salvamos el disimulo pero quemamos los poros…

Barataria, 28.VI.2014