Vagons ancorats-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

La vida existeix esperant, en la rutina, els voltors dels núvols.
Existeix la història íntima de les paraules com vagons ancorats.
Existeix la pell rasclumejada del cos damunt la gespa trencat de l’alegria.

Ilustración tomada de la red

Vagons ancorats
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

La tiniebla cruje como un vestido,

los árboles vacilan en el horizonte.
GEORG HEYM

La vida existeix esperant, en la rutina, els voltors dels núvols.
Existeix la història íntima de les paraules com vagons ancorats.
Existeix la pell rasclumejada del cos damunt la gespa trencat de l’alegria.
Existeix el present desgastat a mitja costa de l’ocote.
Existeix la soledat als ulls.
[Existeixes com una fotografia mastegada pels llavis.
Pel mineral perdut de l’hivern,
Pel fred natural dels carrers,
Pel silenci que penja encara dels meus braços,
Pe aqueix vici d’escriure en la teua pell].
Sovint m’acomiade de les cadires del destemps. De la melòdica
Del vent amb un rostre de jazz blau,
Amb un cigarret despoblat de llavis.
Mai no és diferent un dia retardat a certs vagons de trens,
A certs —musite entre dents— antres on el bes és nit,
I l’esperma un tramvia groc amb roba midonada.
Quasi ningú no parla dels bassots volàtils del present. De les hores
Deshabitades i sense paraigües,
Del mal d’ull dels taulellets,
Dels gossos en l’escena del bram trencant els pòmuls.
És cert. Quasi ningú no parla de la veritat col·lectiva de les cambres,
De l’esparadrap als llavis
Com els grans centres de concentració per a desplaçats.
Quasi ningú no riu sobre l’esbòs dels claveguerams. Supose que és
Comprehensible: —Tanmateix—, és allò que ens envolta o espera
Al coixí, al penya-segat de les fotografies.
Un dia deixarem de ser per a tornar a les raons.
Devem acostumar-nos, —mentrestant—, al fred dels balcons.
A les paraules perennes amb excesius adjetius.
O potser a les dates reflectides en l’escuma.
A la invasió de rats-penats o termites en el vocabulari.
Un día els trens salparan en rails líquids: —En aqueixos rails sense frases
Fetes a la usança de la nit o el fred,
De la dilatació del rovell, de la melangia gastada en el sutze
De la taula, de la barra show dels penediments.
Quan passarà la tempesta, l’infern potser, fins i tot ens semblarà
Avorrit per a les certeses o l’hospitalitat de certs hostes.
Un no sempre s’adona que el coixí és el contrapunt
D’aqueix estendre els ulls en la mort,
Desvelar el racó dels arcans,
Pensar en un altre rumb que no siguen els reality Shows.
Tal volta en aquesta intimitat del rovell, ocorreguen miracles.
Tal volta hi haja temps de llavar l’escòria,
Disposar sense por dels llençols,
Donar-li volta a les cicatrius de la follia, disdimuladament fins a l’infinit,
Rebutjar els desigs barats, perquè al capdavall ixen cars,
Perseguir els vaixells per a depositar l’esperma,
O senzillament, habitar els cristalls amb ànima oberta dels vestíbuls.
Baratària, 05.I.2010

Vagones anclados

La tiniebla cruje como un vestido,

los árboles vacilan en el horizonte.
GEORG HEYM

La vida existe esperando, en la rutina, los buitres de las nubes.
Existe la historia íntima de las palabras como vagones anclados.
Existe la piel raída del cuerpo sobre el césped roto de la alegría.
Existe el presente desgastado a media cuesta del ocote.
Existe la soledad en los ojos.
[Existes como una fotografía masticada por los labios.
Por el mineral perdido del invierno,
Por el frío natural de las calles,
Por el silencio que cuelga todavía de mis brazos,
Por ese vicio de escribir en tu piel].
A menudo me despido de las sillas del destiempo. De la melódica
Del viento con un rostro de jazz azul,
Con un cigarro despoblado de labios.
Nunca es diferente un día retrasado a ciertos vagones de trenes,
A ciertos —musito entre dientes— antros donde el beso es noche,
Y el esperma un tranvía amarillo con ropa almidonada.
Casi nadie habla de los charcos volátiles del presente. De las horas
Deshabitadas y sin paraguas,
Del mal de ojo de los azulejos,
De los perros en la escena de la brama rompiendo los pómulos.
Es cierto. Casi nadie habla de la verdad colectiva de las habitaciones,
Del esparadrapo en los labios
Como los grandes centros de concentración para desplazados.
Casi nadie ríe sobre el boceto de las alcantarillas. Supongo que es
Comprensible: —Sin embargo—, es lo que nos rodea o espera
En la almohada, en el acantilado de las fotografías.
Un día dejaremos de ser para volver a las razones.
Debemos acostumbrarnos, —mientras tanto—, al frío de los balcones.
A las palabras perennes con excesivos adjetivos.
O quizá a las fechas reflejadas en la espuma.
A la invasión de murciélagos o comejenes en el vocabulario.
Un día los trenes zarparán en rieles líquidos: —En esos rieles sin frases
Hechas a la usanza de la noche o el frío,
De la dilatación de la herrumbre, de la melancolía gastada en el hollín
De la mesa, de la barra show de los remordimientos.
Cuando pase la tormenta, el infierno quizá, hasta nos parezca
Aburrido para las certezas o la hospitalidad de ciertos huéspedes.
Uno no siempre se percata que la almohada es el contrapunto
De ese extender los ojos en la muerte,
Desvelar el rincón de los arcanos,
Pensar en otro rumbo que no sean los reality Shows.
Tal vez en esta intimidad de la herrumbre, sucedan milagros.
Quizá se tenga tiempo de lavar la escoria,
Disponer sin miedo de las sábanas,
Darle vuelta a las cicatrices de la locura, con disimulo hasta el infinito,
Desechar los deseos baratos, porque al final salen caros,
Perseguir los barcos para depositar la esperma,
O sencillamente, habitar los cristales con alma abierta de zaguanes.
Barataria, 05.I.2010

Espera-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Sempre aquest afany d’esperar junt a les persianes del vent.
Al pit cau un hivern darrere d’un altre,
Fins a la darrera balda de les ombres.

Ilustración tomada de la red

Espera
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Una palabra busca mi desvelo…
ENRIQUE AZCOAGA

Ahora, el lecho guarda sólo unos miembros empalidecidos…
ARTHUR RIMBAUD

Sempre aquest afany d’esperar junt a les persianes del vent.
Al pit cau un hivern darrere d’un altre,
Fins a la darrera balda de les ombres. Al meu costat, la mitjanit
De fantasmes, sempre fugitiu com damunt de l’asfalt.
Els ulls es baden en les grades de les teules,
En els barrilets salobres de la tendresa que a falta em depreda.
El cansament ha convertit en distància tot allò que flueix.
Res no és el parc sense passos, la plaça, els bancs on cauen
Les fulles cansades de viure.
D’un pas a un altre, la humitat se’n fuig.
Els hiverns, tots, caient com ràfega a les meues temples.
Calla la nit en gotes de penombra. Calla el tragí galopant,
Calla l’ardor de les parpelles front als llibres,
A aqueix cimbell que he estat en el clarobscur de les portes.
En un dia fins els mercats perden la seua bledana alegria.
Arribe al límit oxidat de les agulles.
Al teler esgavellat on filen els cadàvers la seua túnica.
Camine sense mesurar les hores de tedi. Al fil de l’asfixia i l’ultratge.
La sang s’ha podrit en carreró de cartrons.
Res nou no comença en els esperons del calendari, en el rellotge
Titubejant de les llambordes,
De certs carrers viscosos, amb pixums.
L’espera, diguem-ne, s’ha convertit en una hora d’ossos,
En una vianda on no són possibles les escales.
[Em tempta el tauler de la teua nuesa. Els turons de la vigília
D’aquest vent, el mur de boira que posen en la llinda,
Les parets jugant a melcocha,
El remolí dels mesos com una buganvilla crescuda, el desig
Convertit en molsa repugnant, ls pits enfundats en llençols
Sinistres, la taula del llindar amb panys… ]
D’un temps ençà, toque en la foscor les mans de l’absent.
Les sabates del gemec,
El riu de l’ansia com una mort temprana, com una mort lenta,
On nit i cendra són les mans esbargides de l’espera.
De sobte no sé si despertaré del guacal de mitjanit.
De sobte la tinta i el paper resten al meu coixí. En el vagó
Del vent, en les notícies gelades dels periòdics, o en la fondor
De l’ocell escorxat. En la fam dels meus pètals.
L’arbre de la fantasia mai no muda els seus pantalons.
Sempre és de nit, però sempre és de dia: —Dia i nit giren
En el meu cos; brisa de llampecs el foc de cada dia.
Els fardells de vells cabells blancs untats de resina. La cadira esborrada
De la llum, l’aigua oberta de la pell,
El jo sil·labejant en el seu mateix part. El jo a soles. El jo d’algun estanco sinistre. El jo simplement del temps inconvers.
Després només resten les històries afonades en la placenta del silenci.
Només després de tanta espera incerta.
Només després que els ulls se soterren en l’horitzó…
Baratària, 04.I.2010

Espera

Una palabra busca mi desvelo…
ENRIQUE AZCOAGA

Ahora, el lecho guarda sólo unos miembros empalidecidos…
ARTHUER RIMBAUD

Siempre este afán de esperar junto a las persianas del viento.
En el pecho cae un invierno tras otro,
Hasta la última aldaba de las sombras. A mi lado, la medianoche
De fantasmas, siempre fugitivo como sobre el asfalto.
Los ojos se quiebran en las gradas de las tejas,
En los barriletes salobres de la ternura que a falta me depreda.
El cansancio ha convertido en distancia todo lo que fluye.
Nada es el parque sin pasos, la plaza, las bancas donde caen
Las hojas cansadas de vivir.
De un paso a otro, la humedad se fuga.
Los inviernos, todos, cayendo como ráfaga en mis sienes.
Calla la noche en gotas de penumbra. Calla el tráfico galopante,
Calla el ardor de los párpados frente a los libros,
A ese señuelo que he sido en el claroscuro de las puertas.
En un día hasta los mercados pierden su lozana alegría.
Llego al límite oxidado de las agujas.
Al telar desvencijado donde hilan los cadáveres su túnica.
Ando sin medir las horas de tedio. Al filo de la asfixia y el ultraje.
La sangre se ha podrido en callejón de cartones.
Nada nuevo empieza en las espuelas del calendario, en el reloj
Titubeante de los adoquines,
De ciertas calles viscosas, con orines.
La espera, digamos, se ha convertido en una hora de huesos,
En una vianda donde no son posibles las escaleras.
[Me tienta el tablero de tu desnudez. Las colinas de la vigilia
De este viento, el muro de niebla que ponen en el dintel,
Las paredes jugando a melcocha,
El remolino de los meses como una buganvilla crecida, el deseo
Convertido en musgo repugnante, los pechos enfundados en sábanas
Siniestras, la mesa del umbral con cerraduras… ]
De un tiempo acá, toco en la oscuridad las manos de lo ausente.
Los zapatos del gemido,
El río del ansia como una muerte temprana, como una muerte lenta,
Donde y ceniza son las manos derramadas de la espera.
De pronto no sé si despertaré del guacal de medianoche.
De pronto la tinta y el papel están en mi almohada. En el vagón
Del viento, en las noticias heladas de los periódicos, o en la hondura
Del pájaro desollado. En el hambre de mis pétalos.
El árbol de la fantasía jamás muda sus pantalones.
Siempre es de noche, pero siembre es de día: —Día y noche giran
En mi cuerpo; brisa de relámpagos el fuego de cada día.
Los fardos de viejas canas untadas de resina. La silla borrada
De la luz, el agua abierta de la piel,
El yo silabeante en su propio parto. El yo a secas. El yo de algún estanco siniestro.

El yo simplemente del tiempo inconverso.
Después sólo quedan las historias hundidas en la placenta del silencio.
Sólo después de tanta espera incierta.
Sólo después que los ojos se entierran en el horizonte…
Barataria, 04.I.2010

Els nostres deliris- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Un dia ens deturem, sense treva, en els focs de la consciència.
Per sort, l’atzar és rebel·lió de mitjanit, natura morta

Autor de la fotografía: Manuel Riveiro Parcero








Els nostres deliris

Nuestra vida, pobre si la entendíamos

según la luz, se había expandido

en ardiente, oscura flor.
CARLES RIBA

Un solo puño cerrado está en lo alto, listo,

si no, la mano abierta, tendida, a la espera, con su pregunta.
CARL SANDBURG

Un dia ens deturem, sense treva, en els focs de la consciència.
Per sort, l’atzar és rebel·lió de mitjanit, natura morta
On l’instint no dóna treva, ni es necessiten blanquejadors
Dentífrics perque l’argamassa no siga anònima nostàlgia.
Els nostres deliris, sovint llaven l’escòria que ens deixa el dia:
—El dia amb una remor d’habitacions immòbils,
La llum com sal indesxifrable.
Sempre ens toca pagar algun preu pels nostres desvaríejaments.
Després de la set ve el desvetlament de la cendra.
La teranyina darrera de l’obscur.
Tal volta la saviesa deu estar a l’altura dels ulls. Almenys
Per als qui els tenen en la lluerna de la matèria.
—[La humitat perenne és com la saliva al rostre. Com tota
L’espera envellint sense meréixer-lo. Fora d’aquesta sensació
Quotidiana, el pàlpit acaba essent erràtic; com les falses
Parets als hivernacles, com l’al·lucinació del somni.
Aquell extravíejament de penes és una reminiscència en les taules del celler;
Ara, per supost, que pronuncie l’última vocal d’Univers].
Compte les lletanies de les pedres en la meua respiració.
Aquesta tempesta del neguit, dormir amb certes pastilles
Per a existir, els llençols com un vagó d’abismes…
L’insomni desordena aquests deliris. Els torna erràtics com
Els bous moribunds; els immobilitza en el seu irreal balbuceig.
Supose que un es torna miserable davant d’aquesta tortura.
Davant —dic— de la realitat que deixa guanys, si no pèrdues.
Allò cert és que un sol no s’abasta per a mirar el món.
Es necessita la llàntia de l’arc del cel per a apartar el fum;
Per a poder veure, no epitafis, sinó l’imprescindible.
Quan manca la tendresa devenen els monólegs. Tal volta la visió
Sobre les parets, tal volta la misèria sense remei.
Un sagna a través dels quatre costats de les agulles.
—Hem transfigurat, però, les paraules. Les paraules
Dissemblants les tirem al buit.
Hem guardat, però, el talismà d’aquella angúnia
En l’odre de la roca, en la difícil tasca de la lucidesa.
—Sé que foren falsos els parracs de la intempèrie:
L’ombra desfigurada de les cornises en la pols, els altres ulls
De les tàpies, el fil de la vacil·lació, i el seguici subliminal
De l’infinit. Ara ja és possible respirar, encara que hi haja cavat
Una catacumba en el meu mateix diccionari…
Baratària, 02.I.2009

Nuestros delirios

Nuestra vida, pobre si la entendíamos

según la luz, se había expandido

en ardiente, oscura flor.
CARLES RIBA

Un solo puño cerrado está en lo alto, listo,

si no, la mano abierta, tendida, a la espera, con su pregunta.
CARL SANDBURG

Un día nos paramos, sin tregua, en los fuegos de la conciencia.
Por suerte, el azar es rebelión de medianoche, naturaleza muerta
Donde el instinto no da tregua, ni se necesitan blanqueadores
Dentífricos para que la argamasa no sea anónima nostalgia.
Nuestros delirios, a menudo lavan la escoria que nos deja el día:
—El día con un murmullo de habitaciones inmóviles,
La luz como sal indescifrable.
Siempre nos toca pagar algún precio por nuestros desvaríos.
Después de la sed viene el desvelo de la ceniza.
La telaraña postrera de lo oscuro.
Quizá la sabiduría debe estar a la altura de ojos. Por lo menos
Para quienes los tienen en la luciérnaga de la materia.
—[La humedad perenne es como la saliva en el rostro. Como toda
La espera envejeciendo sin merecerlo. Fuera de esta sensación
Cotidiana, el pálpito termina siendo errático; como las falsas
Paredes en los invernaderos, como la alucinación del sueño.
Aquel extravío, es apenas, una reminiscencia en las tablas del tabanco;
Ahora, desde luego, que pronuncio la última vocal de Universo].
Cuento las letanías de las piedras en mi respiración.
Esta tormenta de la desazón, el dormir con ciertas pastillas
Para existir, las sábanas como un vagón de abismos…
El insomnio desordena estos delirios. Los vuelve erráticos como
Los bueyes moribundos; los inmoviliza en su irreal balbuceo.
Supongo que uno se vuelve miserable frente a esta tortura.
Frente, —digo—, a la realidad que deja ganancias, sino pérdidas.
Lo cierto es que uno solo no se vasta para mirar el mundo.
Se necesita la lámpara del arco iris para apartar el humo;
Para poder ver, no epitafios, sino lo imprescindible.
Cuando falta la ternura devienen los monólogos. Quizá la visión
Sobre las paredes, quizá la miseria sin remedio.
Uno sangra a través de los cuatro costados de las agujas.
—Hemos, sin embargo, transfigurado las palabras. Las palabras
Desiguales las tiramos al vacío.
Hemos, sin embargo, guardado el talismán de aquélla agonía
En el odre de la roca, en la difícil tarea de la lucidez.
—Sé que fueron falsos los harapos de la intemperie:
La sombra desfigurada de las cornisas en el polvo, los otros ojos
De las tapias, el filo de la vacilación, y el cortejo subliminal
Del infinito. Ahora ya es posible respirar, aunque haya cavado
Una catacumba en mi propio diccionario…
Barataria, 02.I.2009

Tormenta del sueño

El sueño aquí, tormenta en el planeta, rama de sangre
Sobre las calles. Portal de gritos en la respiración.

Autor de la fotografía: Jorge Vilas Souto

Tormenta del sueño

Toco el recuerdo como quien toca la muerte:
Los puentes, pálidos de olvido, la claridad inhóspita, de hielo
Y es un ramo de ausencias y silencio este jardín.
GLADYS ZALDÍVAR

El sueño aquí, tormenta en el planeta, rama de sangre
Sobre las calles. Portal de gritos en la respiración.
Tal vez ciego pueda sentir la respiración del país.
Tal vez sin palabras pueda cargarlo en la alforja del pecho.
Tal vez sin pájaros pueda sentirlo en el desgarramiento de las manos.
Me provoca escupir al ritmo de los transeúntes;
A golpe vivimos en el imaginario de la conciencia.
—Herida y desierto tenemos en manos enjutas. Herida,
En el ojo ardoroso de la carne,
Ventanas ancladas en las ventanas de la muerte. El sueño
Se hizo severidad en este País. Se hizo un proyectil nefasto.
Un caballo de sombras en el color gris de los pantalones y los vestidos.
Esa tormenta no es una realidad inofensiva
Como la hostia diluida sabiamente en el estómago.
Áspero estiércol lame la herida del dolor.
La habitación donde se guarda arrugado el entusiasmo.
Las páginas de una lectura memorable en la ciénaga
Apolillada del viento.
La mujer que nunca quiso conmigo quitarle los colmillos al infierno.
Ese mar hecho intensamente con mi sudor.
El cuerpo de la mujer que pinté con el lápiz de mis venas
Y que luego bebí en cucharas de oscuridad.
Nunca sabré si fue real esta pipa de lluvia al atardecer.
—Esas vírgenes justificando su abstinencia en los Manuales
De los Evangelios, en los escapularios de dudosa inmolación.
En los jardines expiatorios del Arca.
Hagamos al hombre y el albedrío cimbró sus bestias, la volatilidad
De la luz, la flaqueza y los delitos
Como gritar en la alcanzaría de los logaritmos.
Nunca sabré si lo vivido fue mucho o poco. Si hubiese sido mejor
La huída a quedarme prendido de los muertos.
A quedarme, absuelto del olvido.
Tengo sombras y quiero arañar [aye for an aye], esta calle de azogue.
[These corners of fear and whisper to the night],
[The look of the fog with opaque glass].
A cada sueño devino una bufanda de sórdida nostalgia.
Boinas de islas olvidadas, candados con siniestras llaves,
Carnicerías feroces, zapatos de inservible remembranza.
—Ya alguien ha dicho que los sueños, sueños son. Pero nunca sabré,
Si los sueños, sueños son, es decir, el : —dreams are dreams—.
Nunca sabré si la humedad fue transpiración del miedo;
O esa terca pesadumbre de morir todos los días hilvanando
Un lecho sin paranoias, un abrazo sin espinas.
Sólo me queda, a fin de cuentas, el ojo en la ventana.
El dibujo que sin palabras desnuda el subconsciente…
[The drawing that wordless bare the subconscious] ...
Barataria, 31.XII.2009

PESADESA- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Hi ha a les temples una sensació de nit i pesadesa.
La consciència no té la sort dels analgèsics,
Encara que hi haja qui ens els vulguen donar per a subjugar-la.

Autor de la fotografía:Ignacio Díaz Triviño









PESADESA
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

…los que están junto al Rey dirán de su victoria,

los que son cortesanos ensalzarán favores:
los que se estiman … cantarán su alabanza
JOACHIM DU BELLAY

Hi ha a les temples una sensació de nit i pesadesa.
La consciència no té la sort dels analgèsics,
Encara que hi haja qui ens els vulguen donar per a subjugar-la.
També de començ a la fi la feixuguesa fa gala
De les seues peüngles. Creguí que els cervells verticals eren cosa
Del passat; en correspondència amb el vertigen tot fa oix.
Les matrones que volen coagular la sang per
Als dies vinents, la classe política sempre amb els seus cabells
Enroscats com serpents;
A voltes és sentimental aquest podriment de les paraules.
En la fondor de lògica no cap la racionalitat, el sentit
Comú, buidat de la realitat estratificada.
[Em val un blet que diguen que estic en contra del sistema;
L’aire quan s’altera es torna irreal a les llapisseres;
M’importa un blet, en realitat, complir ordes i convertir-me
En una cél·lula no humana, un escarabat, i renunciar
A la meua llibertat que sovint requereix cirurgies].
De sobte s’ha esdevingut prohibit a l’horitzó.
No hi ha cel de retorn sobre els ideals. En quin temps
D’aspirines vivim, just quan hi ha pústules en les placentes.
Quines penques masteguem en les pàgines de l’esperit,
En els preceptes de gèlides baves,
En els arrels superpoblats dels carnestoltes.
Cada dia és tan cert com els humans en trossets de llepolies.
La nàusea és hui, com els càlculs als ronyons:
Una mena de vida saturada per la indigestió i els drenatges
Obstruïts per la llengua.
És el dia que es necessiten més cresols que boçals
Els llocs foscos fan coves a les ossades. La moralitat
Danya les intel·ligències conspicues, —hi ha necessitat de subministrar-la
En subtils dosis de sucre diluïda.
Hui tenen més vigència les llengües a partir dels badalls.
En cada esquerda hi ha pestanyes vigilants a l’estil dels gangsters.
Només hi ha espai per a la trama de doble cara.
Es veu cert foc en convulsions primitives.
El resplandor és com una secta de llamps paranormals.
I, tanmateix, flamegen certs ventalls en el resplandor de la trama.
I, tanmateix, sen’s vol donar atol amb el dit,
Com per a catar el sutze de la caverna on restem.
Cóm entendre la llum en ciris enforcats. En abismes on
Només les mosques defequen, sense marges més que els còdols
En rails de cendra, en somnis sobre roques menaçants.
No puc callar encara que la meua boca s’emplene de fem i acabe
En l’absurd de les ossades.
Hi ha perill en el estrèpit de certes voluntats obscenes.
En els entarimats de la claredat, en les tauletes de somnífers
Que bevem per a flotar sense memòria.
Heus ací pendents de l’opi de l’euforia i de la vexació…
Baratària, 22.XI.2009

Pesadez

…los que están junto al Rey dirán de su victoria,

los que son cortesanos ensalzarán favores:
los que se estiman … cantarán su alabanza
JOACHIM DU BELLAY

Hay en las sienes una sensación de noche y pesadez.
La conciencia no tiene la suerte de los analgésicos,
Aunque haya quienes nos los quieran dar para subyugarla.
También de principio a fin la torpeza hace gala
De sus pezuñas. Creí que los cerebros verticales eran cosa
Del pasado; en correspondencia con el vértigo todo dá asco.
Las matronas que quieren coagular la sangre para
Los días venideros, la clase política siempre con sus cabellos
Enroscados como serpientes;
A veces es sentimental esta pudrición de las palabras.
En la profundidad de lógica no cabe la racionalidad, el sentido
Común, hueco de la realidad estratificada.
[Me vale un bledo que digan que estoy en contra del sistema;
El aire cuando se altera se vuelve irreal en los lápices;
Me importa un bledo, en realidad, cumplir órdenes y convertirme
En una célula no humana, un escarabajo, y renunciar
A mi libertad que a menudo requiere de cirugías].
De pronto todo se ha vuelto prohibido en el horizonte.
No hay cielo de regreso sobre los ideales. En qué tiempo
De aspirinas vivimos, justo cuando hay pústulas en las placentas.
Qué témpanos masticamos en las páginas del espíritu,
En los preceptos de gélidas babas,
En las raíces superpobladas de los carnavales.
Cada día es tan cierto como los humanos en trocitos de golosinas.
La náusea es hoy, como los cálculos en los riñones:
Una especie de vida saturada por la indigestión y los drenajes
Obstruidos por la lengua.
Es el día que se necesitan más candiles que bozales.
Los sitios oscuros hacen cuevas en los esqueletos. La moralidad
Daña las inteligencias conspicuas, —hay necesidad de suministrarla
En sutiles dosis de azúcar diluida.
Hoy tienen más vigencia las lenguas a partir de los bostezos.
En cada rendija hay pestañas vigilantes al estilo de los gansteres.
Sólo hay espacio para la trama de doble cara.
Ve uno cierto fuego en convulsiones primitivas.
El resplandor es como una secta de rayos paranormales.
Y sin embargo, flamean ciertos abanicos en el resplandor de la trama.
Y sin embargo, se nos quiere dar atol con el dedo,
Como para catar el hollín de la caverna donde estamos.
Cómo entender la luz en cirios ahorcados. En abismos donde
Sólo las moscas defecan, sin márgenes más que los guijarros
En rieles de ceniza, en sueños sobre rocas amenazantes.
No puedo callar aunque mi boca se llene de estiércol y termine
En el absurdo de las osamentas.
Hay peligro en el estrépito de ciertas voluntades obscenas.
En los entarimados de la claridad, en las tabletas de somníferos
Que bebemos para flotar sin memoria.
He aquí pendiendo del opio de la euforia y del vejamen…
Barataria, 22.XI.2009