©Obra pictórica de Franz Kline
DA IGUAL LA
FLAMA O EL ESCALPELO
Da igual el filo de la flama o del escalpelo
en el abismo remoto de los espejeos frente al ojo espeso de las ventanas que se
desvelan en la sangre de la noche. La soga del frío es como la tormenta del
insomnio en un ascua de dientes inmóviles a la hora de escarbar en los pies del
subsuelo la felicidad borrada en una bruma de guijarros. Siempre estamos a
merced de los harapos de los fantasmas que en forma áspera aparecen en medio
del sueño. Los relámpagos de la memoria hienden la escarcha del desván del
charco de soledad ardido en los ojos. Nada muere, aunque después de todo sea
demencia quemar en la almohada la rosa blanca de la ebriedad primera del alba.
Del libro: Fuego de
llaves invisibles, 2021
©André Cruchaga
No hay comentarios:
Publicar un comentario