sábado, 5 de septiembre de 2020

SOMBRA DEL AGUA

©Fotografía de Francesco Guccini






SOMBRA DEL AGUA




Debajo de las palabras, la sombra del agua y los maleficios de un pétalo caído, el juego ahogado de algún sollozo. Ante la culpa bailan los espectros prematuramente, sin nada más que las culpas de una ventisca mugrienta. Ante el alboroto líquido de todo lo soñado, una pisca de tus poros de barro, me colma los costados, o el cadáver del bostezo. Siempre es cambiante la soledad sola de una madrugada indefinida, de una luz remota de penas, de una danza de agujas sostenida en el aliento, a punto de herir la desnudez ausente y hacer sonrojar, repetidamente, la lámina del espejo del abismo. Me persigue un cuchillo hostil de espejos demasiado irremediable para este ahora que solo es fábula sin ninguna quintaesencia.
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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020
©André Cruchaga
©Fotografía de Francesco Guccini

martes, 1 de septiembre de 2020

ESPASMO

©Alexander Zavarin





ESPASMO




Still my heart melts at human wretchedness…
Robert Burns




Frente al espejo puedes ver tus miedos sin preocuparte de los demás. Así uno se reencuentra con los fantasmas que habitan la orfandad anegada de polvo, es decir, el tiempo recogido en el alma.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.
©André Cruchaga
©Alexander Zavarin


lunes, 24 de agosto de 2020

MESA FRUGAL

©Imagen Pinterest






MESA FRUGAL




Aquí, entre baratijas y el ahora de piedra sobre la cópula de los días felices. Todo lo colma el ventanal de luz que antecede al poema: como el cuerpo esparcido en el horizonte, un pájaro picotea los aromas del mantel del deseo que callo en el sigilo.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.
©André Cruchaga
©Imagen Pinterest

martes, 18 de agosto de 2020

ASPIRACIÓN

©Pintura de Ignat Ignatov






ASPIRACIÓN




Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
Vicente Aleixandre




No hay palabras para esta urgencia de sueños, ni una luz tibia que se ajuste al paisaje de la noche, ni siquiera un pájaro simulado que vomite sobre las imágenes que se ven en el espejo. Camino sobre peldaños erizados de moscas, entre viejos portones de sal oxidada. Ahora que lo recuerdo, uno juega a múltiples disfraces, o a refugios donde haya una cama, o un pecho de cierzo que nos dure una eternidad. A veces solo quiero ponerle alma a las calles, una rosa antes que se pudra en un canasto de verduras, una puerta en cuyo fondo no se miren los retretes, un fuego que queme al tiempo y las lágrimas.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.
©André Cruchaga
©Pintura de Ignat Ignatov

sábado, 15 de agosto de 2020

PARAÍSO PERDIDO

Imagen Pinterest






PARAÍSO PERDIDO




Cambia la piel debajo de la cobija de tinta de los periódicos. Una gota de frío se precipita sobre los espejos, las líneas de lluvia hacen de las ojeras, un yagual de vacíos grises. Nada nuevo, ahora, frente a los párpados, salvo el leve hollín que se desprende de los pensamientos, el paraíso que se acaba en lo remoto. (Éramos fulgor vivo en la tierna piel que nos hablaba del mar; luego, fuimos adusto coágulo en la mosca demente de las confabulaciones. Al cabo, nunca más encontramos el retorno.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.
©André Cruchaga