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DELEITE DEL TACTO
tu lengua es la muerte de
la sed y la paz
tu brazo es el templo de
mi perversión más hermosa
Roque Dalton
Ninguna sed culmina en el peltre de
la tormenta, ni el tumulto de palabras arrimadas en el postigo: ahora en el
lecho del musgo, el alba apresura el aliento y asume la certidumbre de tu cuerpo.
En medio de tus brazos, todo lo que atesora el pálpito sin ningún
remordimiento. Luego, solo quiero volver a tu pecho, a la gracia unitaria de
tus ojos, al fuego que siempre renuncia a la ropa. Después de todo, también un
poema se desprende de tus dedos, mientras el pez del deseo bracea en la trenza
de sombras del desvelo.
.
Del libro: “Lejanías rotas”, 2020
©André Cruchaga
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