ACRITUD
Oigo
un río seco lleno de latas de conserva
donde
cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre.
Federico
García Lorca
Nunca volviste para reparar tanto despojo sobre el
desván maltrecho
de la camisa recrudecida de las alcantarillas, o del
arroyo de sangre
que deshizo la ternura. Siempre es oscuro tanto
recuerdo.
A veces la noche nos miente y se expande como una
metástasis.
Uno siempre quiere huir de las quemadas amarillas de la devastación,
del antro repleto de soledades, de los días mansamente
homicidas,
de las bocas que susurran interminables cuchillos.
Oigo la luz malherida de las asimetrías, la acritud de
la saliva
y esas postales horribles que enturbian los ojos.
Camino y trato de sobrevivir entre amoratadas calles y
despropósitos.
De aquellos torpes caminos bajo la lluvia, queda el
despojo.
Del libro: “Lejanías rotas”, 2020
©André Cruchaga
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