Imagen cogida de la red
LUGARES COMO LA BRASA O EL SURCO
¿Existen otros lugares más
habitados que la brasa o el surco, que la hoguera
sin ropa, cernida en los
acantilados de cada poro? —quizá un poeta
como Ginsberg, el viejo Whitman, Rimbaud, Aragon, Éluard, Desnos, Péret,
Crevel, Carpentier, Artaud, Hugnet,
Picasso, Gisèle Prassinos, Arp, Moro
Remedios Varo y la Carrington puedan
responder sin que se desmoronen
las navajas de luz del cielo, o
caiga al suelo la hamaca del estupor.
Supongo que es hora de pensar con
detalle en el pasado de las bocas, sacar
el sol de las paredes, obstinarse
en las esquinas del surco sin siquiera bostezar,
beber algunas curvas de la noche
sin titubear en los detalles de la brasa.
En la punta del olfato, la
memoria prohíbe el azar y el sonambulismo,
la grafología oculta de las
orejas,
o los brazos de lenguas
angelicales, al pie de las sombras del pavimento.
Existen ángeles con la acidez del
vinagre y demonios de dientes en las pupilas.
En cierto modo cualquier lugar es
una fogata de féretros: el amor, por ejemplo;
la parálisis que produce el
martirio de la basura, o el coágulo de realidad
castrado en la cavidad que deja
la pústula.
Son escaleras en fuga, los
colores de la brasa a la hora de taladrar la piedra
que crece adentro del fuego. Pienso
en todas las asfixias sin pararrayos.
Pienso en toda la gente embozada
en el surco: los azadones han acumulado
raíces y vestiduras, desfiles a
perpetuidad como el volumen de un recuerdo
erguido en esa respiración un poco
dudosa de los escapularios.
Hay lugares como la brasa o el
surco, y es horrible la neblina arrancada
a la inflorescencia del goteo del
semen en cerraduras oxidadas…
Barataria, 2015
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