Fotografía de André Cruchaga
CHAPEL RIDGE
El viento de las manos cae cuando amanece en la cresta húmeda del cierzo: Cabelas, con arco y garganta de nieve, aquí las alas como una saeta blanca donde los pájaros tiemblan en mis brazos; a cada paso alargo las venas de la altura, el temblor del viento sobre la capilla de las pupilas: tus capillas, ahora, ondeando, acompañadas por el aliento que busca los senderos de la boca. Subo la marejada de las ventiscas, mirando hacia tus brazos, hacia la aureola del reloj que nos habita. Me doy cuenta que en nuestras manos vive la alegría pese a tenerlas entumecidas de blanco sumergido en las venas. —Me es suficiente, digo, después de tantas horas tristes y muertos por doquier, caminar sin ser vencidos; florecer hasta en las mas diminutas cosas, sin abrirle otras cicatrices a los barcos. Toda tristeza ha sido borrada por la respiración de los nuevos tiempos: para la paz, a menudo, solo es necesario, desechar la cruz del quebranto y subir al alto relieve de la garganta, colgados del asombro.
Cabelas, (Salt Lake City), Utah, 19-12-2011
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