STARBUCKS
Entre el artificio alado de los cuervos, un Starbucks con
sus luces moribundas y ese olor a condensado abismo. Sobre la Briggsmore Ave.,
aquel amarillo flemático de las luciérnagas y un bar en las esquinas del
subconsciente al punto de dispersar los párpados. Luego las cavilaciones de los
días lluviosas que se desmoronan. Algo sucedió que las imágenes empezaron a
hacerse perpetuo tatuaje.
Del
libro “Paradise road”, 2019
©André
Cruchaga
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