PROFANACIÓN

 

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PROFANACIÓN

 

 

Profané la proclama de cierzo de tu pecho: era desafiante aquella corporeidad de loca flama y bestial mística enraizada en el aliento. —Sí, nos desbocó el rojo de las aguas ahogado en la carne y fue ahí que desatamos los nudos, la rosa de sed entre los dedos. Todo se precipitó en el ombligo de arena de la esperanza con una fuga amarilla de pupilas. Ahora, un cenicero grita a quemarropa como un siglo de domingos deshabitados.

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

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DE TODOS MIS SUEÑOS

 

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DE TODOS MIS SUEÑOS

 

 

De todos mis sueños, esos sueños en el tropiezo de una puerta cerrada. En el baldío de hollín de la cerradura, aquellos ojos extraños y el ala seca de la sangre de una soga en el alfiler roído del grito. Camino sobre la desmesura de la calle de la noche entre oxidados venenos y alcantarillas. Después de todo, nunca logro desvelar las oscuridades en el pecho del bisturí que corta mi aliento.

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

INVENCIÓN DE LA ESPERA

 

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INVENCIÓN DE LA ESPERA

 

 

En el viejo envoltorio de la espera y el destello,

se han vuelto agrias las constelaciones

y cada una de las palabras sobre la cara del espejo:

para no morir en el patíbulo, ni en la mesa de hambre,

nos sumergimos en el libro del sueño del viento,

en una noche lenta de fatigadas raíces.

En el fondo, todo era distante; cercano,

sin embargo, el dolor y la duda y los huesos.

En la cara solo se emborrachaba la música de tus ojos,

o la cobija de muerte de las promesas.

Abierta la sangre, oscura de cornisas, ronca de tiempo,

las ingles de musgo de la tempestad

como las palabras a media asta del moho.

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Del libro: “Invención de la espera”, 2020

©André Cruchaga

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DELEITE DEL TACTO

 

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DELEITE DEL TACTO

 

 

tu lengua es la muerte de la sed y la paz

tu brazo es el templo de mi perversión más hermosa

Roque Dalton

 

 

Ninguna sed culmina en el peltre de la tormenta, ni el tumulto de palabras arrimadas en el postigo: ahora en el lecho del musgo, el alba apresura el aliento y asume la certidumbre de tu cuerpo. En medio de tus brazos, todo lo que atesora el pálpito sin ningún remordimiento. Luego, solo quiero volver a tu pecho, a la gracia unitaria de tus ojos, al fuego que siempre renuncia a la ropa. Después de todo, también un poema se desprende de tus dedos, mientras el pez del deseo bracea en la trenza de sombras del desvelo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

DÍAS PRESUROSOS

 

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DÍAS PRESUROSOS

 

 

Debajo de los días apresurados, la niebla de mi pulso vencido. En el encantamiento de los imanes, un imaginario de mimetismos líquidos, hacen del hastío, una campana de párpados inciertos. (Ahí, se despedazan las cobijas o se agota o se decapita el hambre. Siempre resulta real la fauna sórdida con su firmamento en desorden. En cada silencio el caudal líquido de los ojos y los cascos de la noche galopando en el pecho.) Nunca pude entender toda la miseria que nos devoró hasta el último calendario.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga