TRINCHERA

Imagen cogida de la red

TRINCHERA

A Mary Bell Díaz, poeta.

Ésa es toda la tierra elíptica del suspiro, el brote redondo de tus dedos en la sombra, el mar aprisionado en la gaviota de las ingles, el eco del viento en la arena calcinada.

(Todo es extraño cuando la madera se dilata en el tintero de cristal. Y la guerra se extiende hasta mi muerte. Después forcejeo con mis párpados para que la acritud no llegue hasta las ingles. Todo momento es único, aunque después nos envuelva la nostalgia.)

Siempre una trinchera está hecha de brasas y sombras. De destellos que se afanan en lo inefable.

Existimos en el instante que quiere la memoria. Y ahí se eriza el alfabeto encendido de la embriaguez posible.

Todo el fuego sabe a la audacia de las pulsaciones: la sombra parece un crimen en la ceniza de sangre que se arquea en los sueños.

Ahora es el agua rotunda como el clamor de lo inefable.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga