©Obra pictórica de Marc Chagall
ESPEJO DE
TIEMPO
…Y
alimentar el tiempo,
con
esa conjunción de transparencia
que
se convierte poco a poco en desnudez.
Efi
Cubero
A menudo nos resulta errático el
rastro postergado de la soledad.
El hueco cavernoso fundado en las
costillas.
Un
invierno de navajas en el girasol carcomido de un ataúd.
El tiempo
en las manos enciende huellas de silencio y desnudez.
Nada más
cierto que las palabras cuando propician la memoria,
y borran,
—al menos al azar— cualquier ausencia.
Absorto
ante mis propias limitaciones, el azogue resbaladizo
del
infinito sobre la oscura crispación de los insectos.
Sobre el
asfalto de las mareas, los meses emprenden su huida,
hacia la
muerte asistida de las grietas.
Nada es casual
en esta turbulencia de palabras en plena tormenta:
contra la
rosa derruida del puñal, el fruto sutil, desmesurado,
de las
ciruelas perforadas por esquirlas de insomnio.
—A ratos,
del vértigo de la noche, emerge mojada la rama
de los
latidos, como el escaparate desollado del ansia.
Entonces
me doy cuenta que también en el barro habita el tiempo.
De: Como quien pide luz o pide
agua, 2021.2022
©André Cruchaga
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