©Pintura de Ernest Walbourn
MEMORIA
DEL PRETÉRITO
En medio de los
ojos aquel tren sobre las hondonadas del aire. Un gemido nauseabundo acribilla
el horizonte como el cuerpo junto a la posta de un candelabro. Antes fue el
pájaro en el silbo de las viejas mochetas de granito: fueron los utensilios
grises del aliento y su bocanada de antiguos torbellinos. Tristes, atravesamos
la miseria de los días, las calles con ataúdes de sal, el fondo cuyos destellos
era de fuego: ahí quemamos la primavera y soterramos la garganta y la falsa
cercanía de la dicha y la parábola clandestina del beso.
Del libro: Firmamento antiguo, 2020.
©André Cruchaga
©Pintura de Ernest Walbourn
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