Pere Bessó
LA MORT
DEL CLOWN
Para
Pere Bessó
Aquí siempre es
invierno, o tiempo de canícula y giran alrededor de las ojeras los cadáveres: hablamos
de la mort del clown y del rumor de
cada página en la que escribimos la tempestad de telegramas de las estatuas.
Ahí, “el espejo
que no reverbera”, sino que fornica en el poema hasta pulverizar la materia, o
hacer añicos los vacíos.
El poema estremece
mientras nos asfixian los estruendos de las criptas, pero tiene su estado de
gracia: la postrera lengua de la memoria y su montón de ojos como el otro
sueño.
Si hay algo que se
multiplica es la lluvia y la nieve del poema. (Aquí está dicho el absoluto y se erige en la plural grieta del
alfabeto con su fragor de infinita insurrección.)
La muerte traga en
ardiente sigilo los baldíos posesos del ijar.
De “Poemas del descreimiento”, 2018.
© André Cruchaga
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