lunes, 10 de diciembre de 2018

FLAUTA MORTUORIA

Imagen cogida de la red






FLAUTA MORTUORIA




A fuego lento la flauta mortuoria de los jardines y también la rosa de la herida en el basalto. Son nada los dientes de polvo de este cansancio, el rincón del tiempo terrible de fotografías, los columpios de entonces sin artificios, pese a lo innumerable de la intemperie. Afuera, los esqueletos vacíos de los ojos y su bostezo de candil mortuorio. Maduran los pájaros en el dintel de la puerta: vuelan lentos, muy lentos, los espejos arrugados de la desnudez, a veces las puertas y sus incrédulas cerraduras. A veces tus pechos de sedienta fuga. (Duermo debajo del sórdido árbol de la memoria, entre la oscuridad que desuella la carne. Grita la ceniza ahogada en mi garganta; en medio del reguero de la hojarasca, las calles negras de los parques y el mar desgajado en una lágrima.) Ayer, la infancia; hoy, el aguacero de la edad y sus ecos.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga

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