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domingo, 20 de diciembre de 2020

A PESAR DEL CIERZO

 

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A PESAR DEL CIERZO

 

 

Sobre la desnudez de la puerta, un pájaro monástico de horizontes.

Se enfría otra vez el día en las gotas de sangre del guijarro:

a cada rato hurto a las sombras, sus cuchillos,

ese juego aleatorio de una limosna de soledad en plena utopía.

Nunca hay reposo en la herida de las estaciones,

ni una certeza cuando el viento hace lo suyo,

ni sien libre de dudas.

Despierto en el ojo perdido de las semanas sin despertarme

del fragor diseminado en mi boca: babeo la piedra

hundida en mi garganta, el firmamento ahora de escombros,

mis manos amargas, nacidas del desastre.

Antes, me colmaba el litoral de tus pájaros, el arado azul

de tus poros, aquella docilidad cercana de sombrilla.

Después, los oscuros golpes en la ventana, la ansiedad sin ojos,

el tránsito al margen de la risa.

Nada se disipa en esta espera convertida en piedra y laberinto.

.

Del libro: “Invención de la espera”, 2020

©André Cruchaga


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