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martes, 22 de diciembre de 2020

UN HOMBRE CAMINA

 

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UN HOMBRE CAMINA

 

 

Camina “un hombre ya sin sueños en mi soledad.”

Muchas veces, en los ojos, un camino pintado de primavera,

una locura quieta de piedras,

un lejos de besos insaciables hundido en lo remoto del plato.

A mi alrededor pasan los ciegos con el aroma de un flor

en sus manos y tocan la felicidad de mi tristeza.

Luego ladran las oscuridades como un trapo viejo, ateridas.

Siempre es igual cuando me refugio en el catecismo de las horas,

o en la religiosidad de un fósforo de luna menguante.

Una barca es una lágrima deliberada entre las aguas:

en la trinchera o la posta siempre espero una piel obstinada,

aquel cuerpo de viento cavando en el barril de mi pecho.

En el penúltimo folio de la conciencia,

el polvillo que se asoma siempre como el vacío que habita

el espejo, el acoso que desvela miedos y candiles.

Un hombre camina sin restaurar el salmo de su huella.

 

Del libro: “Invención de la espera”, 2020

©André Cruchaga

 


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