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FALSEDAD DEL SOSIEGO
Abramos la
bolsa de hiel contenida en el aliento
y las
bodegas de infierno de la herradura en la hora del sueño.
Las viejas
ventanas de la flama llaman a la luz.
En las
fábricas del hambre deambula la miseria, desciende
a la mesa y
los zapatos.
En el puño
de la voz, la tos de la niebla y su espiral de flema,
y sus
cofres verticales de amanecer sombrío.
Qué me
queda, aquí, sino el ruido atroz de la tristeza
el estertor
abrasado de la paz, ahora disfraz de embarcadero.
Frente a la
desesperación,
uno inventa
otra lengua y garganta, otra cerradura,
aunque la
misma, sea la cruz de siempre, la fosa del cielo.
Del libro: “Invención de la
espera”, 2020
©André Cruchaga
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