SÓLO LA OSCURIDAD

Fotografía: Pinterest

SÓLO LA OSCURIDAD

Y me anochece esperando la mañana.

Roque Dalton

Nadie existe en la luz, sólo la oscuridad asoma su tizón de pupilas.

He sido rostro en la noche, estrella en el agua: fugaz como todo

lo llega a las manos: todo el invierno nacido de los ojos,

la boca, los utensilios del respiro, los pasos, la eterna conciencia

arrasada, engendrada en los güishtes de las sombras.

Hay días enteros de furia y ceños fruncidos: el harapo de la sombra

cubre los poros, el cuerpo, la boca, las manos.

Las cicatrices palpitan en el  alfabeto de la oscuridad.

Alrededor de la puerta nos asfixian los días sin párpados:

conmueve la piedra de la noche en los dientes,

el coro de los taladros, la voluntad de las estatuas,

la claridad apagada de los girasoles en las verjas.

Muerdo la toalla de las telarañas cada vez que las persianas

no transpiran ventanas, cada vez que el espejo es elogio de la noche.

En cada candil de nubes, beben los insectos sus propios desechos;

el polvo de los armarios nos ahoga,

el falso gregarismo de los pétalos, la oscuridad profética

de los caballos: arrecia la oscuridad sus manos de escombros.

Al pie del riel de las luciérnagas, la memoria socavada del tiempo,

con su nudo de pañuelos, —espaldares de sillas con moho,

limonada de oscura acidez,

tabancos mayores que el desacierto,

aleros donde el hollín sigue siendo el mayor interlocutor del alfabeto.

No existe la luz, en la depredación de las cobijas,

ni en la camisa del pulso manchada con aceites de rancias

mecedoras, ni en el tragaluz confuso de furias,

ni en el viento que derribó las llaves de los balcones: sólo es cierta

esta gota de metileno en los ojos, la grieta profunda del paisaje,

las gentes sin cuaderno buscando el horizonte.

Hay noches con olores de rancias circuncisiones;

días donde la transparencia, conviene disfrazarse de realidad:

entre el desvelo y el instinto, nos salvan las dulzainas;

las vallas publicitarias en las paredes, nos sirven de rocío,

de juego subterráneo o de simple pizarra

para beber los brebajes de la sal.

De seguro, jamás alcanzaremos la luz, mientras exista el abismo

en las paredes del alma, en el guacal de nubes,

donde lavamos los ojos en laringes líquidas de la sed,

en el comedor con tímidas tortillas, en la servilleta con manchas oscuras.

Cierto es que se acabaron los días domingos en las ventanas:

ahora cada uno finge su propia felicidad, el aullido doméstico

trasladado a las aceras, los durmientes mojados de impotencia,

la liquidez del sueño respirando aire puro.

Sólo nos es dada la claridad en analgésicos: lo demás, es la sombra

dilatada de las monturas, la transparencia irreconocible del hollín.

Del libro “TRASTIENDA”, 2011 (Inédito) 120 pp

© André Cruchaga