LUGAR SIN LÍMITES

Pintura de Leonid afremov, cogida de Pinterest

LUGAR SIN LÍMITES

Siempre me encuentro en ese lugar sin límites de los guijarros ahí algún manicomio hipotético que me sueña inmundas las calles del infinito con su caligrafía de sal imposible la cara desaseada del sollozo y todos esos equívocos nunca desmentidos de la vida: en el fondo la conciencia es sólo otra especulación de ventanas o un pasatiempo donde juegan al polvo los minutos nunca pasa nada cuando la razón es apenas una fachada mal diseñada del aliento encima le falta el calor de brazos y el secreto de la hoja (siempre hay peligro en el humo de lo insípido en la risa espasmódica y lúgubre de las colillas en todo aquello dibujado instintivamente para morir ¡no! ¡es imposible todo esto! nunca tengo opción para elegir uno a uno los estrangulamientos o en todo caso las travesías de la noche todas esas sombras lascivas y suplicantes el ala sojuzgada) —de pronto me urge el silencio: debo disolver los armarios de la intemperie encenderle una candelita morada al presagio darle un purgante al reverso de las fotografías guardar los excedentes líquidos del vuelo domesticar por si acaso las lámparas del Paraíso dondequiera que camino hay sombras y candelabros y lugares con gargantas de melancolía y bestias agonizando en salmos de cuchillos y océanos de fuego como un médano en el aleteo de los litorales —(nunca pude regresar a tu piel porque tampoco tuve noción de las líneas divisorias del dolor o del olvido: en la tozudez de la deshora siempre las extrañas lenguas de ceniza y la memoria que a ratos desespera por su terquedad) del otro lado del goteo la historia de los días devastados por los muertos es atroz el embuste y su otra manera de suicidar la conciencia más allá del gozo que suscita la blasfemia nunca en definitiva entenderé las monedas degastadas de lo incierto ni los desgarramientos previos a la resurrección del aliento: todo lo humano corroe hasta las pupilas al filo de los andenes casi que todas las melancolías juntas el peñasco ronco del deseo los traspatios ahogados con sus osamentas y una que otra lágrima como una tormenta cayendo sobre las tumbas (más allá tus senos y mis fríos y la paciencia de no renunciar al pretérito)…

Barataria, 2017