PAISAJE INVERTIDO

Imagen cogida del FB Elena Buldum

PAISAJE INVERTIDO

Alguien me ve en lo desconocido con la sal entre las manos.

En la antesala del sollozo, el paisaje invertido de los días, el ojal deshabitado

del vidrio, y la proclama amarilla de las estaciones.

(A ratos es patético el nudo de los torbellinos, el tren o los recuerdos

de la mendicidad, y el jadeo de la lluvia sobre la dentadura.)

Sólo las sienes me separan de la sombra del agua: suena honda la risa

de los muertos, y el traje sin afeites de la noche.

—Ya jamás seré comensal de cuchillos, ni huésped de habitaciones consumidas.

Mientras amanece, los caminos desbrozan lo sombrío: hacia el interior,

la linterna que comienza a desvelar los brazos.

Barataria, 28.XI.2013

VUELO

Foto de Dincolo de cuvinte, cogida del FB de Elena Buldum

VUELO

Del otro lado de la espuma, los párpados rebasan la grandeza del vuelo.

(Retengo en mi pecho los troncos del mar: el resplandor nunca envejece

a la costumbre de volar), nunca cuando la luz habita el cuerpo.

Y, aunque aquí también se dispersan las alas, la carne despierta y desnuda

en otros minutos de creencias.

Tiemblan los años cada vez que la hojarasca roza el viento.

Partimos. Carne y pensamientos al pie del olor de la brea. (Le digo adiós

a la vida ajena, a los flagelos de tantas mortajas.)

En medio de la vastedad, la rosa de plomo con agujeros de sal.

Acabo de entrar a otro tiempo, frente al rostro todavía los imaginarios…

Barataria, 27.XI.2013

MAREA

Imagen cogida de la red

MAREA

Sobre las rocas, la soga de espuma. El viejo bote de los ojos. Y esta suerte

de puerto en mi batalla: me vacías los ojos, hosca ventana del mar;

me ardes en tu morbosa humedad, como una lágrima de ataúdes abiertos.

—También aquí, hay eriales perdidos en la pendiente negra de las tumbas:

vos con el aguamanil ausente de las lejanías miserables;

Yo, como un monaguillo en los cielos paralelos de la enramada.

(A ratos los búhos son papiros muertos, borrosa luz en los lavabos.)

Desde la losa mortecina del olvido,

los oscuros jardines de la sal, el puchito de gaviotas de la saliva, la losa

de la nube en los restos oscuros de los pasadizos.

Ya miré la cara lánguida de la ironía; ahora voy, —ya lo sabés, deshechas

las aldabas—, a otra lejanía menos gris que la ceniza de la espuma.

Barataria, 26.XI.2013

FRAGILIDAD

Imagen cogida del FB deAbilio Gomes da Silva

FRAGILIDAD

Por todos los vientos en alta mar, los hilos arrancados a los puertos.

(También las palabras se pierden en la niebla, diluidas gotas de incertidumbre.)

En el cerrojo de los sueños hiende la lejanía sus brújulas,

todos los horizontes juntos sobre la espuma.

Habré de asirme, en adelante, de las piedras y no de los bejucos.

Avanza la impaciencia con sus agobios, ese chirriar de los sabores agrios;

—Vos, en los alrededores de restorantes desvelados, al punto de la fatalidad.

Al aire incierto, —como arpegio de lupanares—

nos viene esta racha de fatigas. (Ya no somos el cedazo, sólo la rendija),

las sucias manos sobre las aguas del ventanal…

Barataria, 25.XI.2013

NATURALEZA

Imagen cogida del FB de Elena Buldum

NATURALEZA

Lo profundamente humano del arco iris es la teoría de los colores:

alguien desde las azoteas afina lo transitorio, la velocidad del pudor.

En lo posible, desconfío de las dualidades, la medianoche sorda en la piel.

Corres entre jardines perecibles, —lo sé después de ver la niebla en tus poros—

(Hasta donde sé la metafísica carece de afrodisíacos),

las cavidades no entienden de devotas urbanidades, ni de ojos polarizados,

ni de fuegos que rehagan la historia.

Siempre supe que alguien mordería las monedas, pensando inevitablemente

en el hambre: por supuesto me salvé del río de piedras…

Barataria, 24.XI.2013

ALDABA

Imagen cogida de panoramio.com

ALDABA

Nos muerde la corteza el hollín de las aldabas. Casi como lo hace el surco

del olvido. A cada pesadilla las bóvedas de la herrumbre.

(En la conciencia el sobresalto de los vacíos), cada calendario nos acompaña

con sus coágulos, hasta romper con todas las palabras.

—Existe el pájaro gélido en las ramas del aliento; al borde de abanicos,

las aguas oxidadas de lo inhumano.

Contra los flecos de la náusea, las amputaciones prehistóricas

de la soledad: en la garganta, otra vez, el absurdo de la caverna…

Barataria, 23.XI.2013

NOCHE DE OTOÑO

Imagen cogida de griselfreyre.blogspot.com

NOCHE DE OTOÑO

Arde el otoño con sus frenéticas hojas. —Vos, gris desde los árboles.

Ya en los ojos se ve la luz en fuga, lo que creí en voz cerrada.

Se fuga la pira al roce del aliento, (el monólogo es puntual en esta faena

de prontuario), las horas que muerden mientras camino.

—Nada es después del éxtasis y el albedrío, salvo ese tiempo que se desliza

en el olvido: el vacío también tiene su conjuro de huesos.

(Después de todo, —vos y yo— nos alimentamos de nostalgias, siempre

vamos ebrios de extrañas palabras, y de extintas siegas.)

La noche ha llegado, pero sigo despierto deshaciendo la lluvia…

Barataria, 22.XI.2013

CANSANCIO

Imagen cogida del FB de Luminita Lazaroiu

CANSANCIO

Al final del día, queda el libro sobre la mesa y el fogón ardiendo en secreto.

Nada más cierto: dejado el galope, vivo en una zona de incendios

y muerte: muero, morimos en secreto tanta lejanía. Hay substancias

delirantes como los límites quemados de la conciencia.

Mientras la oscuridad me alcanza, procuro no agonizar en mis pensamientos.

En cada pasadizo de la tinta y la caligrafía, dejo horas y campanadas

de pájaros, dejo la puerta abierta del subconsciente, por si acaso.

Crece la flama, la escoria y la ceniza…

Barataria, 21.XI.2013

ENSIMISMAMIENTO

Imagen cogida del FB de Luminita Lazaroiu

ENSIMISMAMIENTO

La sal sangrienta en la escarcha de las degolladuras. El tiempo insaciable

sobre la piedra de los días: hay un invernadero en el crimen

de los relojes, el zumbido propio de la garganta deshabitada (susurro

simplemente tatuado de vacíos, el lenguaje logró convertirse en laberinto.)

¿Qué me queda después  de las semillas ásperas de la sed?

¿Quién ató mi aliento a tantos destierros?

En el ojo de la ansiedad, la cólera de las cerraduras, el frío hasta lo irrevocable.

Estás hecho, —me digo— para el coro final de las estaciones:

Algo quedará, después de todo, de la fiebre de los trenes…

Barataria, 19.XI.2013

DETRÁS DE LA CERRADURA

Imagen cogida de la red

DETRÁS DE LA CERRADURA

Detrás de la cerradura, el hollín descompuesto de las palabras. Algunos

rostros transitorios, el vía crucis de la alta noche.

(Es triste el País con ropa usada. Las doce campanadas es un cementerio

de ceniza, hay calles con ropas difíciles.)

Una y otra vez debemos renunciar a los telares. (Estoy dentro de las manos

del miedo), en la penúltima lámpara que profetiza la bestia.

—Es irremediable el rostro en el animal que soy: nazco la hipertrofia

de los recuerdos, lo demás está en los pergaminos agónicos de los analgésicos.

¿Qué itinerario tiene el cordero? ¿Qué cabeza cubre el sombrero?

En los cuerpos gastados de la creencia,

ya no parece fiable el tiempo oxidado en la puerta.

Barataria, 18.XI.2013

HISTORIA

Pintura de Marc Chagall

HISTORIA

En la hora en que desciende la almohada, la historia negra del País.

Junto a los barrotes de la noche, los fierros de la cárcel: la desnudez

inmolada o el exilio.

A la estrechez del asfalto, los guijarros de la intemperie. (Un metro cuadrado

cansado de mis costillas es todo lo sensual que acompaña a este navío

inmóvil. Mañana será otro día descalzo.)

Seguirá el subibaja en la Bolsa de valores y lo puntual de algunas fábulas.

Barataria, 18.XI.2013

AFONÍA

Foto de Kokichi Umezaki Art, Hugo Sanchez.

AFONÍA

Bajo la afonía de la sed,  las alas flotantes de las pupilas. A deshora

la impudicia de los discursos y los anillos infernales de las cadenas.

—¿A qué se atienen los ojos cuando sólo se puede ver entre rendijas?

(Ninguna lucidez es fiable ante la hoja de neblina del espejo.)

Escombros secos como la caspa en el paraguas de la historia de los féretros,

hondos muladares donde no cabe el azúcar,

ni toda la sal que habita en los ojos.

Caen todos los objetos como el sonido sordo de un hacha: se cierra

el paisaje de mis manos y el arco iris, hay moscas petrificadas como losas

en este sedimento de la ceniza.

Barataria, 17.XI.2013

GOTAS

Imagen de André Cruchaga

GOTAS

Nada queda después de la gota que cae sobre la piedra. Color tensado

en la trama de la penuria.

Cuando las manos en el reojo del invierno quieren asir lo insólito,

el aire se llena de extrañas sombras, ante la ansiedad cíclica y pendular,

las escamas quebradas de las palabras,

y los crudos orgasmos de los pétalos y el sollozo fatigado, la próxima

estación sigue siendo la sed.

En el fondo, hay que vivir de tal forma, sin salirse de la tangente: la tormenta

es sólo señal que la ficción continúa con su rebelión inminente.

Barataria, 16.XI.2013

CELAJE

Imagen cogida del FB de Sensaciones Poesía

CELAJE

Cava el celaje en el mismo horizonte del pecho. Los meses, allí,

con su labor de hambre. Voy a recoger el tiempo del aire y la luz.

Igual que antes, atardece en la ropa.

Hacia arriba la voz en su claustro, debajo la lengua aferrada a la entraña.

¿Siempre fueron amarillas las calles de las lavanderías? (El mundo repite

el dialecto de las muchedumbres, el crimen, los notarios mordiendo

las manos, el despojo en la piel después de los extravíos.)

Curiosamente las esquinas carecen de candiles proféticos, —aprendí

que para tanta miseria humana soy indiferente: vivir, amar, soñar, son sólo

estratagemas y no el antídoto para superar las contradicciones.

Por lo demás, sobrevuelo al mal de ojo y lavo mis dientes con décadas

de historia. Al final es hermoso cruzar el puente con luz propia…

Barataria, 15.XI.2013

COSTADO DEL ESPEJO

Foto de Olga Komova, cogida del FB de  Lucia Belea

COSTADO DEL ESPEJO

Cae la noche en las costuras del ceño. Se desprenden del pecho

los ladrillos del calendario,  el amor por el silencio permanece intacto.

(Ensombrecen conmigo los agobios.)

Sobre todos los riesgos que tiene el equilibrio, subrayo los apéndices;

del claustro de la voz derivan las raíces con sus vértigos:

debajo de la piel acumulé tantos ayunos que después me resultó extraño

deshacer los nudos, las apariciones, los latidos del miedo.

Por ahora, quiero buscar debajo de las aguas, el otro costado del espejo,

la historia que se rehace en el abrevadero

de los umbrales.

(Si me es posible, morderé la sintaxis del follaje hasta el último zapato.)

Entretanto, vuelvo los ojos al hambre…

Barataria, 14.XI.2013 

NO LO SÉ

Imagen cogida de la red

NO LO SÉ

Me dicen que el tiempo hace  su incontable trabajo. No lo sé. Vaga mi mente

entre tantas cartas que escribí y nunca envié: ya no está todo el ardor

que un día, —por cierto, — tuve que liquidar.

Me extraño de las puertas y las ventanas. Me estremecen las indagaciones,

y el ojo en extremo de emoción.

(A veces se abren las semanas como un quejido de portón viejo);

frente al gruñido del absurdo, los escarabajos como fantasía de la quintaesencia

de los encajes de la travesía.

En la sombra de la orfandad, el reloj encorvado pegado a la madera.

Dobla la hamaca su estertor, el matapalo desdibuja las palabras,

arrecian las horas con sus alfileres…

Barataria, 13.XI.2013

SILENCIO INTERIOR

Imagen cogida de la red

SILENCIO INTERIOR

Así transcurren los días, sin aspavientos de ninguna clase.

 Salvo los cachivaches diseminados sobre todo el piso. Salvo el sillón

curtido del aliento y el escrúpulo entreabierto de la ventana. (Adentro de mí,

la vocecita de los libros que me hablan, y el polvo en los rincones de la silla

donde transcurren perezosos los minutos.)

—De pronto lo inesperado: la delgadez intensa del tiempo,

desde siempre no hablo mucho. Hay un mundo reprimido sin disolverse,

¿cuál será mi suerte mientras dulcifico el cierzo?

¿Qué ojos insondables me sofocan?

¿Qué País es éste, crepuscular en su relieve? —No tuve alternativa: siempre fingí 

destinos y huidas y acepté la penumbra como enigma.

Y empecé a tocar los instrumentos desnudos del designio…

Barataria, 13.XI.2013

MATORRAL

Imagen cogida de la red

MATORRAL

Como desvencijada armadura, el matorral inverosímil de los influjos.

En la piel enrarecida, el filo inexorable de las imágenes, y hasta la nostalgia

del vuelo, el ojo roto en el desatino.

En algún sitio del planeta, se desvanecen los melodramas de la piedra pómez,

y los interiores del azogue. ¿Es normal limpiar las nubes todos los días?

¿Son ciertos los números del pánico?

(Uno de pronto ve la juerga de las imágenes como un acial que revive

lo azaroso de los caminos.) —Cuando uno se abre a la autorreflexión

se da cuenta que hay en el ambiente, ciertas exasperaciones caóticas, abiertas

al sinsentido de las especulaciones.

Por cierto que en el viaje, evito bastones y cucharas…

Barataria, 12.XI.2013