CELAJE

Imagen cogida del FB de Sensaciones Poesía

CELAJE

Cava el celaje en el mismo horizonte del pecho. Los meses, allí,

con su labor de hambre. Voy a recoger el tiempo del aire y la luz.

Igual que antes, atardece en la ropa.

Hacia arriba la voz en su claustro, debajo la lengua aferrada a la entraña.

¿Siempre fueron amarillas las calles de las lavanderías? (El mundo repite

el dialecto de las muchedumbres, el crimen, los notarios mordiendo

las manos, el despojo en la piel después de los extravíos.)

Curiosamente las esquinas carecen de candiles proféticos, —aprendí

que para tanta miseria humana soy indiferente: vivir, amar, soñar, son sólo

estratagemas y no el antídoto para superar las contradicciones.

Por lo demás, sobrevuelo al mal de ojo y lavo mis dientes con décadas

de historia. Al final es hermoso cruzar el puente con luz propia…

Barataria, 15.XI.2013