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jueves, 28 de noviembre de 2013

MAREA

Imagen cogida de la red




MAREA




Sobre las rocas, la soga de espuma. El viejo bote de los ojos. Y esta suerte
de puerto en mi batalla: me vacías los ojos, hosca ventana del mar;
me ardes en tu morbosa humedad, como una lágrima de ataúdes abiertos.
—También aquí, hay eriales perdidos en la pendiente negra de las tumbas:
vos con el aguamanil ausente de las lejanías miserables;
Yo, como un monaguillo en los cielos paralelos de la enramada.
(A ratos los búhos son papiros muertos, borrosa luz en los lavabos.)
Desde la losa mortecina del olvido,
los oscuros jardines de la sal, el puchito de gaviotas de la saliva, la losa
de la nube en los restos oscuros de los pasadizos.
Ya miré la cara lánguida de la ironía; ahora voy, —ya lo sabés, deshechas
las aldabas—, a otra lejanía menos gris que la ceniza de la espuma.

Barataria, 26.XI.2013

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