ENTRESUEÑO

Imagen cogida de iwillopenyourdreams.blogspot.com

ENTRESUEÑO

Entre la vigilia y la fuga, el ansia de desamarrarme de las telarañas.

Ciega de mundo crepita la hogaza en mi pecho y los mástiles posesos

de letargos: siempre fue fuga permanecer en la corona de espinas,

invierno de nubes y trinos desvelados.

Ha sido tiempo muerto toda la luz prolija del enjambre: tiempo que calcina

los paraguas de la nostalgia y lo inaplazable.

De pronto, —no sé si es huracán o fantasía— este conjuro a duermevela

del fluir del cataclismo en mis andadas. (La materia siempre es objeto

de aprendizaje para quien busca descifrar papiros en plena noche de cenizas.)

En este aprendizaje, próximo al desvarío, hurto al ala su gracia bienhechora,

para luego saltar sobre los pilares del viento.

Ya suscrito a la ráfaga alada, abandono las esquinas de la nostalgia

y extiendo la tinta sin postración alguna…

Barataria, 22.VI.2013

DIGRESIÓN

Imagen cogida de. lasarmasdecoronel.blogspot.com

DIGRESIÓN

Cada día comprobamos cómo es de grande la confusión intelectual. Los valores más opuestos se unen de manera inesperada, lo más a menudo por medio de intérpretes impuros y deshumanizados, lo que se podría llamar alianzas peligrosas. Los mismos  maestros del pensamiento son reivindicados por los hombres más diversos. Así se verifica una vez más uno de los problemas (…): el de las incompatibilidades.

RENÉ CHAR (En poesía y resistencia)

Siempre me pregunto cuál es la buena o la mala poesía. Enrojezco

hasta los calcañales: en un mar de aguas dispersas, la espuma desatada

sobre la arena, el alambique que florece desde la roca.

¿A quién debo creerle? ¿Al erudito, al pasado en años, al truhán?

A menudo crepitan los rescoldos del averno, las poses y las bisuterías.

¿Quién soy para tasar los pañuelos del solsticio, el moho o la trivialidad,

y los pruritos de cárcel que ahogan los gemidos?

(No es la daga cimbrada en el pecho de alguien como se hace buena

o mala poesía: escribid, escribid y cuela el agua despoblada de arterias.)

“Dentro de poco tiempo —dice el poeta Fernández Retamar—

no quedará nadie en el planeta, que pueda recordar como tú hablabas,

así también será tu olvido.”…

(Me interesa la poesía que se escribe en los prostíbulos, la que habla

de muertos y orgasmos, la que el viento enhebra en los relojes)…

A mí me sigue pareciendo un destino el asombro mientras no sea museo

ni cunda el ruido en las calles, cada cual que alce el vuelo, si puede…

Barataria, 21.VI.2013

ÁRBOLES

Imagen cogida de: paisaje-bitacora.blogspot.com

ÁRBOLES

A veces se me vienen como poesía en marejadas. Peces dispersos

en la risa del viento: ante el murmullo naciente de la hoja,

la emoción arde en sus lacustres ramas, —el sentido o el sinsentido—

emerge como los sedimentos de la clorofila.

(Hay tantas cosas sencillas que valen como una caricia, los espejos

que juegan en la aurora, acaso la avidez que despierta incandescente.)

Después de tanto trajín me enredo en la tempestad de sus brazos,

crece en anhelos la garganta, —no hay intemperie mejor para mis ojos.

Exhausto de ternura,

sigo buscando el árbol descalzo de la propia voz en los zapatos.

Silva el temblor eléctrico del cielo, en el andamio del lenguaje, cerca de mí,

las pupilas y sus conmovidos imanes:

el rotundo paracaídas con timbal de océano en la torres de mi pecho.

Barataria, 20.VI.2013

LINTERNA

Imagen cogida de: elcandildelospensamientos.com

LINTERNA

La luz, pez en el aire colgada de la marea de mis ansias. Entre otros

asedios, la madera sonámbula de los atriles, los estribos inéditos

del balcón, el sendero que deslía los zapatos.

En desbandada el pañuelo de los pájaros nocturnos, el pedestal de la sombra

de todo aquello que constituye mi puerto:

siempre la piedra en su mutismo de barca silenciosa, el grafiti desbocado

de las manos, el tímido mar que emerge de mis ojos.

Quizá en el deshoje de los sueños, algo inefable cunde mis harapos,

¿Es el traspiés, la puerta o salida de la niebla?

—Entre húmedas señales, se quema el páramo de la boca para enjugar

los lentos afluentes de la mácula.

(Todo es como lo evoco a las doce campanadas)…

Barataria, 19.VI.2013

ROCÍO

Imagen cogida de la red

ROCÍO

Por cierto, cada mañana, la sombrilla del árbol, desprende ese juego

de nostalgia. ¿De qué manera petrifico el susurro de la gota que cae?

—En la fiesta del estertor, los ojos adentro inventando el clímax,

el rumor de unos labios trascendiendo en mi pecho;

cuando a la ventana se asoma inagotable el racimo alado del aliento,

pienso en toda la sed que habita la memoria.

¿Es fugaz la claridad de esta brasa de ansiedades?

—Sé que es compañía y no herradura su fragancia: soy el azor herido

que busca redimir las oscuras ramas del estío.

(Ya no sé si muero lentamente en esta febrilidad que me envuelve;

porque a ratos el destello, hace visible el hollín que habita en mi sueño.)

Aún así, corro el riesgo de caminar con el hondo madero en mi pecho.

Barataria, 18.VI.2013

ARCOÍRIS

Imagen cogida de verlorens.blogspot.com

ARCOÍRIS

Todo el alfabeto sobre el mar. Toda la espuma en los jardines.

Mar y horizonte y espuma, el grafiti del viento que lo retrata.

Al límite de los trazos del lindero, —la brasa del pájaro que cruza el confín—

las esquinas habituales a la orilla del polen.

Absorto, ante ese lenguaje inasible, fugaz materia del imposible.

De pronto, sólo hay luciérnagas

y mástiles sin brújula en el alhelí ardido de la sangre.

Barataria, 17.VI.2013

MUELLE

The Thames below Westminster - Claude Monet (1871)

MUELLE

Me quedo aquí en este memorando del muelle de la tarde. Muerde

el agua ahí donde el horizonte es interminable: ecos de horas y viento,

alambres de barcos que amarran mis pupilas. Vahos de niebla sombría.

Atrás, —las nubes altas de los cerros—

y el viaje que siempre aprieta sienes y zapatos.

(Camina el olvido como una lluvia espesa a la orilla de la lengua

de las aguas donde muerden las sombras.)

Hay en mis dos manos, remanso de viejos sueños y espejos: senderos

de fechas colgados del alero negro del delirio.

—Al fin lavo la desnudez de los colores, el vasto animal del pecho que cifra

su desierto en mis costados. A punto de caer la tarde,

las ramas hambrientas de la sal y la brasa que aún no apaga su melódica.

(Más al fondo, el ritmo de la sed que no claudica como un tatuaje)…

Barataria, 16.VI.2013

SOBRIEDAD

Imagen cogida de: 

almablog.blogspot.com

SOBRIEDAD

A Andrei Langa.

Sobre la hoja verde del tiempo, fluye el rocío. Salta sobre los ojos

el horizonte y ese cordaje de ventanas a través del ala.

En el río de la eternidad, trabajan sin descanso los sueños, cada quien

despierta de sus cimientos la entraña,

los mármoles de la niebla que a menudo se llevan en los hombros.

¿Hay plenitud en el arte de tejer las redes del calendario? —La luz, sin duda,

se ciñe a las raíces de la semana que juegan a los confines.

(Aletea la brisa como un colibrí en medio de la ternura, como el eco

detenido en las sombras del camino.)

—Nunca la claridad ha tenido fecha de caducidad. En el taburete de la tarde,

el alambique y su fermento de horas, los muelles profundos del reloj,

el silencio de trenes en las azoteas.

(La memoria nunca sepulta el caracol de los segundos, ni hay defunciones

en la roca del alba: en el aliento del poema la quietud inapelable.)

Después del balbuceo y el sonambulismo, aprendí a leer el manuscrito

del oleaje con todas las ojeras de mi analfabetismo…

Barataria, 15.VI.2013

AFÁN

Imagen cogida de: antenadocente.blogspot.com

AFÁN

Mi único afán es escribir el poema diario. En él, el vaso de las sombras

y algún pájaro. ¿Cómo nace y muere el poema? ¿De qué hierro o tiempo hablo? La rosa de la tarde en el cántaro del horizonte,

igual que todos los cuerpos que esperé un día en la rama del árbol,

igual que todas las historias que olvidé un día cualquiera.

En torno a mí, el único afán posible: escribir el no sé qué desde los ojos,

subirme a los encajes del rastrojo,

despertar en el hangar de las aguas, en las cuatro dimensiones de los puntos

cardinales: (escribir es un destino de cimientos y abismos),

lo sé ahora frente a todo lo inmóvil. Lo sé cuando los zapatos deshacen

el trajín y la luz asoma en las palabras.

Aún empieza mi infancia, pero gozo. Cómo no gozar el vuelo de la tinta,

y el aguacero que descubro en la ventana, el perro que lame la alegría

de su lengua, y el tiempo que nace y discurre.

En este designio compartido, dialogan mis palabras, las semillas convocan

a la página, total estación del pulso.

Barataria, 14.VI.2013

JÚBILO

Imagen de Roger Keiflin, France, cogida del FB de Music & Painting

JÚBILO

El día lanza bocanadas de júbilo, como el fuego en absoluto esplendor.

Allí, tras el aliento, los rieles videntes del olfato.

Cada poeta desfolia el álbum de sus propios pálpitos, habla el furor

de las cronologías, la voz que a menudo vuelve catarsis el subconsciente.

Cada campana resume la herencia devorada de los pétalos:

Y, entre ese ardimiento del vuelo, el árbol que nos habla como escalera

respirada sobre los metabolismos de la palabra.

(Entre el andar o quedarme, preferí caminar sin pañuelos —con la certidumbre, claro— de que frente a mí, se abre la luz como un diamante.)

Olvidé los sarcasmos y las ironías, —jamás tiene sentido, me dije—

acumular nicotina en el aliento.

Que germinen en otro sitio, si así es dado, el mudo resplandor de lo desvivido.

Barataria, 08.VI.2013

HUELLAS

Imagen de Bernard Janso, cogida del FB de Cécile Lovi

HUELLAS

El horizonte a punto de ser mar. Sólo mar en la flor del aliento.

Al límite el ápice de la espuma sobre la piedra: sólo es cuestión de tiempo

para que la duda se disuelva, para que la sombra abra su cuaderno sordo.

Cada golpe ha endurecido los rieles de los trenes (arden las concavidades

de la neblina tras el barceo absurdo del desgarro.)

¿Hasta cuándo se hace visible la desnudez de la sospecha? ¿Adónde?

—Siempre la terca manía de caminar sobre pantanos, casi al borde

de las bocanas del infierno, entre alas de avejentados crepúsculos.

En los cuerpos clausurados,

sólo la huella de los rastrojos, el cielo descalzo de las aguas y el luto como

pálida campana sujeta a la piel de las calles…

Barataria, 08.VI.2013

SOMBRA DEL GRITO

Foto de Maria Rosa Menendez, cogida del Fb de Norma Soria

SOMBRA DEL GRITO

Es la sombra que nos roba la humedad del grito. La danza de los días

fenecidos. Por cierto, arqueamos el olfato en el esqueleto de la Esperanza.

En el ombligo, sin embargo, imaginamos el desplome del aliento:

¿En que otro mundo la puerta no será sonambulismo de juegos perversos?

¿En qué otra ventana inventaré tus encajes,

el tránsito de unas aguas a otras, en el suburbio de los búhos?

—Juro que en el momento en que el viento se hace piedra—, busco el ala

absoluta de las aldabas,

y el vilano que perdí en medio de la neblina.

(Todo incendio deja su propio espiral de vacíos. Lo sé ahora al subir la escalera

de la tinta. Quisiera ser perro amaestrado.)

Barataria, 07.VI.2013 

UMBRAL

Imagen cogida del Fb de María Fernández Cuello

UMBRAL

Todo cabe en la llama que se extiende en el horizonte. Todo el frío

en la flor desnuda de la tinta, las eternas sombras de las palabras

en el entrecejo. (Lo efímero siempre expira en los yaguales del aliento,

en las diademas del pájaro que tirita en los cementerios disecados

de las estrellas.)

—En la metamorfosis de los crucifijos,

aúllan las esquirlas de la sal, la zona arqueada de las alucinaciones.

Por lo demás, siempre estoy preparando las colillas para la sublevación:

me arrodillo frente al éter de mi cadáver,

siempre así, deshaciendo mi saliva y la podredumbre que ven los ojos.

Barataria, 06.VI.2013

CALLES

Imagen cogida de: travelpod.com

CALLES

Para aquella voz irrestañable que perdí, —hoy, sólo calles de delirio—,

quizás la vigilia afilada sobre el asfalto, las aguas monocordes

de los adioses y la duda que volvió miseria los jardines.

(A oscuras la última flama del kerosene, los papeles sucios en las cunetas,

la fragilidad pulsante de lo efímero en la punta de la lengua.)

—Todo se repite con los espasmos y quebrantos: las horas en las aguas

sucias del reloj, el aliento de las bisuterías con sus escamas.

Vivo blasfemando en medio de la mendicidad, entre lo absurdo y grotesco,

junto a la nada cuya orgía duele.

Así, entre los zapatos obscenos de la noche que embiste…

Barataria, 05.VI.2013

REALIDAD

Imagen cogida de: artesdelaadivinacion.blogspot.com

REALIDAD

¿En qué lavatorio, después de todo, lavo mis encías y el ápice de carne

de las grietas? —Por cierto, el ojo del aire se pudre en los goznes.

De todos los arcanos también nace obediente la espuma, encalla la voz

en la humedad abyecta de la basura.

Ante cada desesperación, el universo del crucifijo, la baba

en los lugares comunes como la espina remota de la locura.

Mientras pienso en lo extraño de lo ilegible, en lo lícito de los recuerdos,

me atraganto de moscas,

condenso todos los nombres que salen del agua.

(Un goteo de penumbra se cierne sobre las paredes, el falo del péndulo

como otro naufragio debajo de la lengua.)

—Me quedo sin palabras porque vuelvo a lo irreal del Paraíso.

Barataria, 04.VI.2013

POSDATA

Imagen cogida de la red

POSDATA

Ahí en el aluminio rechinante del aire, el día postrero con su escarcha.

La embriaguez desencadenada de la lágrima,

la inmolación acaso de la ternura, la tinta purificada del recuerdo.

Para prorrogar la nostalgia este puchito de oscuridad

que brota del diluvio de la sombra, como ala a quemarropa de jardines.

—Nunca quise una herida temprana en las ingles, ni puerta con aldaba;

Fue imposible soportar el frío de las carnicerías,

y el eco iracundo del soslayo, y la flecha con furia de la saliva.

(La herida me ha causado furia y sofocantes ojeras. Hay criptas entumecidas

en mis sienes, hay manos cercenadas hasta el cuello.)

todo está dicho en el galope de los pañuelos…

Barataria, 02.VI.2013

RELOJ

Imagen cogida de la red

RELOJ

Vas lentamente mordiendo la carne. Desde el rocío hasta las páginas

de la noche. Mientras muerdo la última sal del jadeo, —vos,  muerte,

te haces invisible en  mi aliento.

Todo cuanto he vivido te lo llevas, lámpara del espejismo al borde

de la lágrima, boca petrificada en el alma. Marcas mi tiempo debajo

de los pies, rompes así la humedad de mis sueños.

Así me llevas, dentro de la hoguera fría de un oleaje sin pausas, como un río

sufriendo lo irremediable.

¿Hasta dónde la bruma corroe mi materia al punto de volverla polvo?

—Toda una vida ya sin diques, hirviendo en el navío de la muerte.

Barataria, 02.VI.2013