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viernes, 14 de junio de 2013

POSDATA

Imagen cogida de la red




POSDATA




Ahí en el aluminio rechinante del aire, el día postrero con su escarcha.
La embriaguez desencadenada de la lágrima,
la inmolación acaso de la ternura, la tinta purificada del recuerdo.
Para prorrogar la nostalgia este puchito de oscuridad
que brota del diluvio de la sombra, como ala a quemarropa de jardines.
—Nunca quise una herida temprana en las ingles, ni puerta con aldaba;
Fue imposible soportar el frío de las carnicerías,
y el eco iracundo del soslayo, y la flecha con furia de la saliva.
(La herida me ha causado furia y sofocantes ojeras. Hay criptas entumecidas
en mis sienes, hay manos cercenadas hasta el cuello.)
todo está dicho en el galope de los pañuelos…

Barataria, 02.VI.2013

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