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miércoles, 28 de diciembre de 2022

LINDERO DE LA POSTA EN EL ALBA

Pere Bessó, Biblioteca Pública de Mislata.

LINDERO DE LA POSTA EN EL ALBA

 

 

A Pere Bessó

 

 

En el lindero del infinito, el borde sedentario del espejo

y su sombra de desierto, las fauces del fuego y las piedras,

los días civiles del calendario debajo de la niebla:

un perro lame los excrementos insomnes del parpadeo.

En la mano de la pobreza tiemblan los neumáticos

y el cataclismo del tatuaje y el pedacito de nostalgia con gangrena.

(Busco en el pájaro del alba ese sabor de solsticios.

En el sudor de la multitud, los juguetes oscuros dejados

en las aceras. En este cúmulo de horas,

casi domésticas las ventanas. El gato en la ventana tosiendo

sus reverberos. Todavía la luz está tendida sobre la tarde.)

En la herrumbre, el arcoíris muerde los agujeros petrificados

de los ojos. Quizás la línea imaginaria de la luz,

la dimensión de los pensamientos. Las calles con sus noches

a hombros, olas de metal en una melódica.

Siempre es adusto el talud que se levanta sobre la patria.

Jamás el sopor padeció  de inocencia a la sombra de un vientre;

de huesos: amo a muerte los ijares del entresueño.

Amo el paraguas desvanecido de los ecos y sus miedos frente

a los míos. Cuando desciendo al postrer despojo, el panal del ansia

y su ardimiento. Sobre el límite absoluto del sinfín,

las palabras como viejos corales. El olor acariciante de los burdeles.

Adentro de la garganta del horizonte, el sueño que se resiste

a la fatiga y al violento sudario de cometas azules.

 

Del libro: «Se han roto tantas cosas con el viento», Barataria, 2014, 2015

©André Cruchaga


 

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