MARCA

 

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En la floración de las escamas, las aguas residuales de los viaductos.

(Todo sueño infructuoso acaba siendo una herida del tamaño

de un féretro, pese a lo impresionante que resulta el State Park.)

El tiempo devasta las raíces, hasta que el aire derriba los cuerpos;

cuando la desmesura lame hasta el granito,

todo es idéntico a los ojos devorados de los grises en el pecho.

—A lo largo de las precipitaciones, el paso apurado de las hormigas,

esta suerte de pupilas rotas en medio del escombro.

Más acá del terror que nos producen las bocas sucias, los días horribles

contados, uno a uno, con los dedos.

Un pájaro entre los arbustos constata el tráfago y los techos

detenidos de las casas victorianas de Haight-Ashbury.

San Francisco, CA, 2013

 

Del libro: Primavera de arcilla

©André Cruchaga