ASCENDENCIA

©Pintura de Fabienne Verdier

ASCENDENCIA

 

 

Heredé una lengua de lágrimas desoladas y un filo de sangre de turbiedades en mis ojos: es triste, lo sé, ver un pecho de piedra y unos alhelíes desollados donde el latido se confunde con la tortura, o, con el resuello degollado por una mortaja. Tras los jardines atrapados por la ceniza, la idolatría sorda del absoluto, la muda argamasa de las púas en los costados. Con todo, sigo aquí, junto a los perros que braman desde su furiosa quemadura.

 

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Fabienne Verdier

 

MUNDO SUICIDA

 

©Pintura de Nicolai Fechin

MUNDO SUICIDA

 

 

Un grito rompe los hierros cansados del tiempo, un cuaderno de adobe guarda la bruma que nos deja la sepultura de la tierra. Aquí nos salpica la sal del dolor y sus puños de ásperos cuchillos. En medio de noches voraces, lo indecible, la demencia que usa sus armas profanas, los mausoleos con su fangoso olor: debajo de las fotografías, los caballos desbocados de unos ojos sordos y un claro mundo de sangre que lloramos. De pronto, el país nos absorbe como un trapo viejo en su bodega de abismo.

 

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Nicolai Fechin

INFIERNO

©Imagen del blog: escritos de la vida

INFIERNO

 

 

Tu ausencia, es otro nombre del Infierno

Tengo frío, no cierres tus ojos…

Ahmed Arif

 

 

Hablo del vendaval de galopes que produce el frío, de ese deshacer la locura en los ojos, del mar sediento a la mitad del cuerpo, quizás del sueño que alarga o acorta la vida. Mis manos cuentan la espesa bruma que tiene el infinito, aunque a veces no cuenten las hendiduras del alma, ni las tardes extensas de las simulaciones. Acaso todo se quede en desdén, deseo, o infierno, una palabra quejumbrosa en boca del vacío. (De pronto solo quiero, recordar los sonidos encrespados del amor, los labios tibios sobre la carne, el tiempo desvestido.)

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Imagen del blog: escritos de la vida

 

A TRAVÉS DEL SENDERO

Imagen tomada de la web

A TRAVÉS DEL SENDERO

Corría a través de aquel sendero con su transitoriedad dolorosa:
Era, quizás, el afluente del agua que desemboca
y se pierde al tocar la deshora, lluvia inmóvil que roza los ojos.
En la brevedad de las horas,
la piedra impasible reducida a carroña, o hueso de aullidos.
¿Qué nos sobrevive después del suplicio de la tragedia? Siempre
Hay ese juego de haber sido sin ser, de andar sin avanzar
entre diversas máscaras de olvido: todo se reduce, entonces,
a las travesías del despojo en la medianoche.
En la sabiduría de la cruz, nos convertimos en candil de paradojas.
Así, el sendero, deja de ser el paraíso soñado para convertirse
en sueño atávico, ráfaga de sal en el ojo de la hojarasca.
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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

APRENDÍ A LEER EN TU REGAZO

©Pintura de Julius Leblanc Stewart

APRENDÍ A LEER EN TU REGAZO

Sé de cielos que estallan en rayos, sé de trombas, 
resacas y corrientes; sé de noches… del Alba 
exaltada como una bandada de palomas.

Arthur Rimbaud

Aprendí a leer en el regazo de la noche y ahí tus brazos de hoguera aturdida, vitral de luciérnaga. Entre una sombra y otra, el espejo nublado de la lluvia y aquellos años como una hélice o tren en marcha. A veces el paisaje era inasible como la claridad titubeante del vuelo pretendido. Ahora lo sé,  polvosos mis ojos de desorden y firmamento. Sé del abecedario y las lecturas que claman al caer la tarde. Sé de todo el fracaso que me salpica las ingles y de la precariedad que nunca me emancipa. Hoy o mañana, siempre, el pájaro demacrado danzado junto al búho.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Pintura de Julius Leblanc Stewart

AHOGO FÚNEBRE

Imagen tomada de la red

AHOGO FÚNEBRE

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna,

en que era muy hermoso no pensar ni querer.

Manuel Machado

Estremece en el pecho el agujero de la herida. Una tierra de cenagosas precariedades, muerde los costados del pájaro que huye de la noche. Gruñe el fósil de tanta memoria como una herradura envuelta en pañuelos de vinagre. Gime el maniquí de sombras entre la hojarasca, tal un hacha de cuero roto en medio del moho. (Siempre me ahoga aquella primavera fenecida: late la bocina de su desnudez en el centro de un cementerio infinito. Cae la ceniza de sus poros en mi aliento.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ESPERA TARDÍA

Imagen Pinterest

ESPERA TARDÍA

Y luego la espera junto al viento de tarde del parpadeo en la puerta.
Apagada la luz, las sombras se revuelcan en los ojos.
Ahora la espera es tardía tal el lodazal que huele a incertidumbre,
lo es también, el oscuro fragor de las palabras, el imperio de un muelle.
Y este simplemente recordar tantos olvidos.
Ya la sed y el hambre no cuentan, tampoco la mudez extraviada.
Ante el hueco desdentado de la avidez vencida, el esqueleto tardío
de los últimos jirones del tiempo, el túnel de la oscuridad.
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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

SOMBRA DEL AGUA

©Fotografía de Francesco Guccini

SOMBRA DEL AGUA

Debajo de las palabras, la sombra del agua y los maleficios de un pétalo caído, el juego ahogado de algún sollozo. Ante la culpa bailan los espectros prematuramente, sin nada más que las culpas de una ventisca mugrienta. Ante el alboroto líquido de todo lo soñado, una pisca de tus poros de barro, me colma los costados, o el cadáver del bostezo. Siempre es cambiante la soledad sola de una madrugada indefinida, de una luz remota de penas, de una danza de agujas sostenida en el aliento, a punto de herir la desnudez ausente y hacer sonrojar, repetidamente, la lámina del espejo del abismo. Me persigue un cuchillo hostil de espejos demasiado irremediable para este ahora que solo es fábula sin ninguna quintaesencia.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Fotografía de Francesco Guccini

ESPASMO

©Alexander Zavarin

ESPASMO

Still my heart melts at human wretchedness…

Robert Burns

Frente al espejo puedes ver tus miedos sin preocuparte de los demás. Así uno se reencuentra con los fantasmas que habitan la orfandad anegada de polvo, es decir, el tiempo recogido en el alma.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

©Alexander Zavarin