PRECARIEDADES DEL HAMBRE

Imagen FB de Pere Bessó

PRECARIEDADES DEL HAMBRE

Antes de que culminen los caballos de la flama, es necesario romper todas las precariedades del hambre. El pecho se nos inunda de abismos como un mar de pechos envejecidos. Como un mar que cabecea en le ceniza, la sombra muerta de los ojos, una sal de peces negros en medio del polvo que se desprende del barro. Como un aire que no fluye, el fango de los sueños abisales. En la hora cuando el reloj culmina, la espuma de un pájaro ahogado en el vertedero de la rosa soñada. (Después, solo la huella del rostro que finge, mientras un funeral de bocas, hace del luto un nido de piedra.)

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

EN LA FLOR DE FRÍO

Imagen Pinterest

EN LA FLOR DE FRÍO

Váyanse, les ruego, déjenme vivir.

Quiero tranquilidad, quiero dormir.

Con integridad pagué por todo.

Tamara Karpenok

En la flor de frío, el descenso ciego de los días: nos llueve la pulsación de los ecos y la escarcha del murmullo. A ratos, conmigo, la tumba del cuerpo antes de hundirse, en los dientes oscuros del vacío. Huyo de la cobija enmudecida del hastío, de aquella gangrena cenagosa de la espera: sobre los hombros todo el cansancio de los sueños y el incienso de la muerte que llega, sin aviso.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

LLIBRE DE PEDRA

Imagen FB de Pere Bessó

LLIBRE DE PEDRA

Avui, damunt del llibre de pedra dels cementiris, soterrí el mort que porte dins: en els meus muscles pesa el temps marcit i el sol estufat de la meua infància i els renous que aní trobant en el camí. Soterrí l’ebrietat de les distàncies per a cremar-me només de genolls davant del camí. (Brunzegen els teus porus als meus ulls i totes aquelles agulles de paraules que mossegaren els talons. Jo sempre visc en un país fosc: ací cada dia és de nit i en ella, la mort que ens desitja sense que puguem véncer-la.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LIBRO DE PIEDRA

Hoy, sobre el libro de piedra de los cementerios, enterré al muerto que llevo dentro: en mis hombros pesa el tiempo marchito y el sol ahuecado de mi infancia y los retoños que fui encontrando en el camino. Enterré la ebriedad de las distancias para solo quemarme de rodillas frente al camino. (Zumban tus poros en mis ojos y todos aquellos alfileres de palabras que mordieron los talones. Yo siempre vivo en un país oscuro: aquí cada día es de noche y en ella, la muerte que nos desea sin que podamos vencerla.)

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

DAMUNT DE LES ALES DE L’OCELL

© Pintura de Deborah Dancy

DAMUNT DE LES ALES DE L’OCELL

Damunt de les ales elèctriques de l’ocell el trau de l’infinit i la seua tomba de demà penjant d’algun epitafi. En la distància sempre en fugida, els camins del dia entre parèntesi. (Tot el present ens consumeix com un carnaval; la llum, un esclafit de monedes que es desplomen als ulls fosos de l’alba. A l’ull, de pron embalsamat, l’embocadura d’una rosa de paper sense respirar la seua apoteosi.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SOBRE LAS ALAS DEL PÁJARO

Sobre las alas eléctricas del pájaro el ojal del infinito y su tumba de mañana colgando de algún epitafio. En la distancia siempre en fuga, los caminos del día entre paréntesis. (Todo el presente nos consume como un carnaval; la luz, un chasquido de monedas que se desploman en los ojos derretidos del alba. En el ojo, de prono embalsamado, la embocadura de una rosa de papel sin respirar su apoteosis.)

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

© Pintura de Deborah Dancy

PÁJARO DE FRÍO

World forestry center, Portland, Oregón

PÁJARO DE FRÍO

Ahí, un pájaro de frío lanza su fénix inconsciente sobre las ramas que la luz desarma en sus brazos incorporados a la acústica del viento. De los cofres rojos del World forestry center, el vértigo esparcido sobre el paladar alado del libro de piedra aclimatado en los ojos. El pez de delirio asciende a las altas hogueras hasta enredarse en la desnudez de las algas inclinadas del pastoreo.  Ante la botánica circunstancial de la heladez, nuestra armadura de fuego vaciada sobre la piel. (A cambio de huir, la anatomía sexual de la aurora en el bosque y sus ojos de atracción mortal.)

Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

SANGRE CONTENIDA

©Pintura de Isabelle Malmezat-Pinterest

SANGRE CONTENIDA

Me miro en el espejo y no veo mi rostro.

He desaparecido: el espejo es mi rostro.

Me he desaparecido;

porque de tanto yerme en este espejo roto

he perdido el sentido de mi rostro

o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito…

Enrique Lihn

En la doble mirada de una cicatriz, solloza la sangre contenida: es llama o silencio el ojo del aleteo que la atraviesa. En el otro espejo de la lejanía, ese confín que dejó de ser misterio y ahora se ha vuelto lamento de coces y funerales. Eso dice la cadena desteñida del silencio y su fragancia yerma de río enlutado. (Pasa la noche arrodillada sobre los coágulos de la memoria y en ese tránsito, los adioses que siempre tienen algo de despojo en el espejo.)

Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Isabelle Malmezat

EL AMOR SE ME VA

©Pintura de Nancy Hillis

EL AMOR SE ME VA

El amor se me va como esas frases trilladas por el uso como el padrenuestro en envoltorios de Coca-cola como el asco que busca asilo en las aceras (El amor nos golpea mientras hurga en el abismo de lo permanente tal vez porque en él murió toda inocencia tal vez porque en la marea una lágrima escarbó en las zonas más íntimas del pecho o solo fue espina en una selva de axilas.) El amor ese cayado que torna en ciegos fuegos lo irrestañable o en campo de concentración las intemperies del aliento.

Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Nancy Hillis 

CADÁVERES DE AGUA

©Pintura de Anne-Françoise Cart

CADÁVERES DE AGUA

Se me han hecho agua los cadáveres en la garganta y los brazos

como un solitario cangrejo de gritos a punto de desparramarse

en la vigilia o en la amalgama de ojos en la sombra

A veces como a hurtadillas sobre algún neumático suburbano

o entre inocentes rendijas que tiene el presentimiento

A veces también me espía la carroña doblegada en la boca:

Arde la pócima de adoquines

las moscas desasidas en la saliva el aliento sediento de las calles

y su amargor de callejón ávido y su bestia desmembrada

o su infancia que sucumbió en la náusea

El ritual cotidiano mata también el deseo de los cadáveres:

la desnudez no tiene nada de extraño en los cuerpos tumbados

sobre la despellejada sonrisa de lo macabro

Es terrible hurgar en las cloacas y vaciar en sacos putrefactos

el paraíso (A ratos solo toca excavar en la rosa marchita

del peregrinaje o en los muñones fatídicos

                                                                  del alumbrado público.)

Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Anne-Françoise Cart

FÁBULA DEL AHOGO

©Pintura de Chiu-Ti Jansen

FÁBULA DEL AHOGO

Ya no recuerdo el prolongado espejo del otro cuerpo frente al hastío ni el folio de conjeturas en la boca pero sí la noche en el paraíso de piedra de la fábula en el ahogo siempre las mismas gotas maltrechas del invierno y tus pechos que sobreviven a mi boca de añil garganta. (En un país como el nuestro la conciencia es como un subibaja donde cualquiera levita.)

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Chiu-Ti Jansen