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jueves, 31 de octubre de 2019

SOLO ÉRAMOS SONÁMBULOS

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SOLO ÉRAMOS SONÁMBULOS




Solo éramos trenes sonámbulos entre tanta colilla vertida por la noche en medio de violentos disparos la patria grasienta de los abandonos: ahí los cuerpos sobre el césped sin límites una luna de saliva bullía en los poros mientras las sombras derribaban el cielo con las astillas del crujido del aliento ningún otro firmamento sino el río de plata de la piel y la luz derretida de los amantes y el gato parchado de las nubes sobre el tejado. Más allá un vals de esquirlas lo indócil y la indiferencia de un burdel.


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

lunes, 21 de octubre de 2019

LA VOZ SE HA VUELTO INOÍBLE

©Pintura de Jeremy Gardiner






LA VOZ SE HA VUELTO INOÍBLE




La voz se ha vuelto inoíble ahí donde la ciénaga de peces ahoga la entraña dulce del fuego: una lágrima resbala en el tropezón de la oscuridad una gota de sombras se vuelve profética a la hora de morder tus largos muslos de orquídea: respiro en trocitos mientras relampaguean tus poros.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Jeremy Gardiner


lunes, 14 de octubre de 2019

DESDE LA ÚLCERA SANGRANTE

© Pintura de Débora Stewart





DESDE LA ÚLCERA SANGRANTE




Desde la úlcera sangrante de lo inverosímil la claridad entumecida
de la lluvia y aquella salpicadura de angustia en los féretros
Nada nuevo he descubierto más allá de las afonías:
Una voz de cruces lame la tierra y conjetura en sus laceraciones
Hoy enmudecen los ladridos de la noche y las sucias ventanas
del pudor y la ternura que dijo adiós en medio de la noche.


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
© Pintura de Débora Stewart

domingo, 13 de octubre de 2019

SIMPLEMENTE, TODO FUE DESHORA

©Pintura de Pol Ledent






SIMPLEMENTE, TODO FUE DESHORA




Tell me, tell me that your sweet love hasn't died
Give me, give me one more chance
To keep you satisfied, satisfied
Little things I should said and done
I just never took the time
B.B. King




Simplemente todo fue deshora o mordaza la soledad definitiva de tu boca. En un momento la huida y la música de piedra en el pecho, la tibieza del deseo sometida a las intemperies. Ahí, detrás del disfraz, la fogata de un acordeón impredecible, la campana atónita de la danza del invierno, tus pechos en fin para mi temprana muerte. Nunca supe del país verde de los sueños, salvo del ruido que dejan los ecos como un alfiler en la agonía del cuerpo. (Justo, ahora, la garganta se niega a morir: desde la eternidad, el mito de la sombra colgando de una ventana de pájaros ciegos.)
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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Pol Ledent

jueves, 10 de octubre de 2019

MÁS QUE MIS PALABRAS

©Pintura de VÍCTOR VEGA





MÁS QUE MIS PALABRAS




Más que mis palabras, la cópula que transforma las ventanas;
y el silencio que se desvanece cuando atraviesa el olvido.
Ante los ojos, la bruma inasible que nos consume la tormenta.
La batalla nuestra  crece en pequeñas muertes
como el caracol en un mundo desasido de pérdidas íntimas.
Ya nos hemos quedado con la herida que olvidó la sangre;
ahora la luz nos parece un acantilado de desvelos.
En el dominio de las calles, el azogue y su exhalación nocturna:
la rosa de salmuera del país nos humedece la orilla del pecho,
hasta que se cierran los ojos y se borran los brazos.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de VÍCTOR VEGA

martes, 8 de octubre de 2019

ENTRE LAS TRENZAS DE LA ETERNIDAD

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ENTRE LAS TRENZAS DE LA ETERNIDAD




la serpiente cínica
en el desierto de la alucinación
Kenneth Rexroth




Entre las trenzas de la eternidad en grietas, una lluvia de ceniza, pálida en la ropa. Avanza el duro ojo de las intemperies, mientras el aguijón de los jinetes de la noche, visten de miedo y sigilo el aire. De pronto, un sombrero de piedra corona las sienes, un fermento seco de semanas, se enrosca en las costillas: el paraíso invisible nos pasa su factura. (Allá, en la otra niebla de las palpitaciones, descoso el panal que yace en el ciprés del amor. Seguro hace frío en aquellas partes insinuadas.)

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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

domingo, 6 de octubre de 2019

LA BRISA FRÍA DEL VIENTO

©Pintura de Tony Foster




LA BRISA FRÍA DEL VIENTO




La brisa fría del viento muerde los calcañales y la ventana
que deshace el óxido del aliento oigo al vilano inasible
en la movilidad del sueño: a veces es violento el ijillo quebrado
en el olfato un río de mutilaciones como un largo epígrafe
(Uno desea morder las atrocidades o simplemente buscarle
el sentido a los sueños en un mundo de imágenes ineludibles)
Un caballo de piedra asfixia mi garganta
Un círculo de pájaros sin alas orina en mi lengua amarilla
A la orilla de los grandes litorales del llanto la gota de fuego
de tus entrepiernas ese candil que quema mis manos
la arcilla de los gritos los mordiscos de gato como pequeños
crímenes a la hora en que crece la ansiedad de mi barba
Siempre me toca platicar con la ceniza yerta de los féretros
Siempre siempre el cadáver de la manzana a la altura
                                                           de mi vaga esperanza.


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Tony Foster

jueves, 3 de octubre de 2019

SOBRE EL AGUA QUE SE CIERNE

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SOBRE EL AGUA QUE SE CIERNE




Quiere hacia atrás beber en él la creación
y volver a crear, con su cuerpo y el sol, el paraíso.
No necesitaría morir, ni vivir, si en su cuerpo pudiera
desplazarse y rodar como esa nube blanda
que se deshace al fin de la inconsciencia.
Aurora Luque




Sobre el agua que se cierne en mis ojos la noche fundida en mi carne o aquel extrañamiento que nos transfigura: en el corazón rotundo del invierno el horizonte de tu geografía invocado: ahí oigo el cristal de los ahogos como una música que se precipita en los poros ¡se nos escapa el tiempo encima de la boca! arde el tronco de los pinos en el torrente hundido de nuestro paraíso en la sed aquel sabor del bosque tuyo.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

miércoles, 2 de octubre de 2019

NOS AHOGA EL ESTANQUE

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NOS AHOGA EL ESTANQUE




Nos ahoga el estanque del mañana  y su liturgia de bocas oscuras
En el murmullo de neblina las cunetas afiladas del improperio
y su frío insomne y su irrealidad de párpados
Nos estorban las lecciones de nicotina y su corteza de asimetrías:
a veces el hastío pronuncia palabras vacías en los bolsillos
Detrás de cada afonía está el infierno de los miedos y su secuela
Detrás de los recuerdos tu voz de ropa desgarrada
Detrás de este poquito de dolor los barcos que salpican los ojos.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga


martes, 1 de octubre de 2019

NOS CONMUEVE EL RUMOR

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NOS CONMUEVE EL RUMOR




Nos conmueve el rumor de agua que brota del pecho y su vocecilla de barco anclado en el aliento: ahí el pez de la siempreviva redondo colgado del ojo del deseo (en este país de incendios las aceras del llanto se adentran en la garganta y equivocan el rocío por ojeras) al cabo ya hemos perdido la inocencia y sólo nos queda aquel piano desvencijado del entresueño.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga