©Pintura de Tony Foster
LA BRISA
FRÍA DEL VIENTO
La brisa fría del viento muerde los calcañales y la ventana
que deshace el óxido del aliento oigo al vilano inasible
en la movilidad del sueño: a veces es violento el ijillo quebrado
en el olfato un río de mutilaciones como un largo epígrafe
(Uno desea morder las
atrocidades o simplemente buscarle
el sentido a los sueños en un
mundo de imágenes ineludibles)
Un caballo de piedra asfixia mi garganta
Un círculo de pájaros sin alas orina en mi lengua amarilla
A la orilla de los grandes litorales del llanto la gota de fuego
de tus entrepiernas ese candil que quema mis manos
la arcilla de los gritos los mordiscos de gato como pequeños
crímenes a la hora en que crece la ansiedad de mi barba
Siempre me toca platicar con la ceniza yerta de los féretros
Siempre siempre el cadáver de la manzana a la altura
de mi vaga esperanza.
Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Tony Foster
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