©Pintura de Andy Goldsworthy
CÓNCLAVE DEL INSOMNIO
En el
cónclave del insomnio, los barcos hacen su introspección
hasta la
piel volcánica de la saliva.
Grandes son
las paradojas a la hora cero del vómito.
Aquí hay un
destino de impaciencias como quien se ve al espejo
de manera
obsesiva. Pero es la misma historia del ojo.
El mismo
extravío de los expedientes de un psicólogo aferrado
a la
conducta fatídica de la neblina.
Yo me río
de la felicidad con algún desdén. Es lo menos glorioso
que existe
cuando uno se arropa frente a la existencia.
Nadie
duerme en el umbral de calles embrutecidas por el hastío.
Y eso duele
y envilece. Duele como plenitud deshecha.
Eso hace
audible los grises a la medianoche.
Del libro “Estación Huidobro”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Andy Goldsworthy
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